LENGUA INDOMITA

EXILIO

2012-02-28T23:18:00.000-05:00

por Rolando German Santini

De tanto ver el mar,ya no lo vemos;
porque el mar es un muro
y la espuma alambradas.
hoy la lluvia es el llanto de dios
sobre las almas,
un estatico gesto que se quedo dormido
bajo una gorgonica pupila.
soy un soplo de viento hecho de piedra,
sobre una tierra que solo existe en mi mirada.

MAS POETAS CUBANOS

2012-02-24T14:27:00.000-05:00

2011

Odalys Leyva (Las Tunas, 1969)

Odalys Leyva Rosabal
(San José de la Plata, Jobabo, Las Tunas, 13.09.1969)
Poeta, narradora e investigadora.

Cursa el 6to año de de Licenciatura en Estudios Socioculturales, es Técnica Civil y graduada de idioma Inglés. Es miembro de la UNEAC y de la Unión Nacional de Historiadores e Investigadores de Cuba, y Presidenta del Grupo Internacional “Décima al Filo”.

Ha publicado los libros:

En Cuba:
• Meditación del cuerpo (Editorial Ácana, Camagüey, 2005)
• Ciudad para Giselle (Editorial Sanlope, Las Tunas, 2005)
• Convicta de la gloria (Ediciones Holguín, 2007)
• Diálogo sagrado de las vírgenes (Editorial Ácana, 2008)
• Los Césares perdidos (editorial Sanlope, Las Tunas, 2009)

Con El Frente de Afirmación Hispanista de México:
• Antología Oral, Traumática y Cósmica en las Décimas de Odalys Leyva (2005)
• Antología de la Poesía Oral, Traumática y Cósmica de Odalys Leyva (2005)
• Crónicas de las pirámides del fuego (2006)
• Presagio que intimida las raíces (2006)
• Pacanda (2008)
• Antología de la Poesía Erótica de Odalys Leyva (2009)
• Controversia y aplomo (2010), en coatoría con la escritora española Isabel Diez.
• Cuatro voces y un concierto, Ediciones Proyectarte México, (2010)
• Los guevos de Machu pichu, teatro malárico y otras representaciones (2010)
• Sonetos a la Buena Muerte (2011)
• Cuatro poetas de Oriente (2011)

Hizo también la selección de textos y el prólogo de: Antología tanática de la décima en Cuba (tomos I y II, 2007), y de la Antología femenina cubana de décimas y malaras (2008)

Tiene inéditos los libros: En poesía: Adiós del Cuervo, El último fantasma de la opera, El Apocalipsis no niega las palomas y Ritos y Espinas; En décima: La lengua es un siglo oscuro y La luz es jinete que tortura; En Ensayo: Orfebre del silencio, ¿Cervantes un hombre raro, Es una desgracia nacional? y Eva la suerte está echada; En literatura para niños: Antojos de Golosinas y El capitán de Becerra; Las novelas: Maldiciones de mujer, Qué Jehová los castigue y Los Poderes de la seducción; En cuento: Perversas mujeres contra el muro.

Textos suyos y críticas sobre su obra aparecen en diferentes revistas y periódicos de Cuba y el extranjero.

Ha obtenido diversos reconocimientos en concursos literarios, entre ellos:
• Premio "Armando Leyva", en Poesía, (Holguín 2001)
• Premio "Fiestas Iberoamericanas de la Décima", (Holguín, 2002)
• Premio Nacional "Décima Joven de Cuba" (Las Tunas, 2003)
• Premio "Portus Patris", (Las Tunas, 2003)
• Premio "Poesía Erótica", (Camagüey, 2004)
• Gran Premio "Poesía de Amor", (Camagüey, 2004 y 2006)
• Premio de Ensayo "Escardó In memoriam" (UNEAC Camagüey, 2004 y 2007)
• Premio Nacional "Ala Décima" (La Habana, 2004)
• Premio Nacional de Ensayos "Todo Décima" (Las Tunas, 2004 y 2007)
• Premio Nacional de Poesía "Úrsula Céspedes de Escanaverino" (Cienfuegos, 2005)
• Segundo Premio en el Certamen Internacional de Poesía "Azahar" (España, 2005)
• Primer Premio en el Concurso Iberoamericano de Décima Escrita "Cucalambé" (Las Tunas, 2008), y Segundo Premio (2005, 2006 y 2007)
• Premio de Cuento "Raúl González de Cascorro"”, (Camagüey, 2008)
• Premio de Cuento "La llama Doble" (2009)
• Premio de Cuento "Guáimaro al centro de todo", (2010)

Reside en Guaimaro, Camagüey.

( Dirección de correo electrónico: odalysleyva@pprincipe.cult.cu )

del libro Meditación del cuerpo, 2005DOMINIOS
Una ciudad no puede abrirse el nombre
ni ser la hembra que aplauda al diablo y sus conjuros,
.........................................recorrer estatuas,
bacanales como espectros que van al precipicio,
herida de saltar los puentes
con un siglo de huellas a la espalda.
Su calendario no advierte los dioses que viven en el tedio:
esta ciudad de parques, trovadora del cuerpo, apuntala sus redes.
Aquí pienso en Venecia......... - Mi jaula con licor de siglos.
Inauguro la edad de otro viajero,
.............................................. este vacío de espigas me da fiebre.
En la noche hay intrusos, no buscan el espejo
(decir ciudad es más que saltar su lujuria,
esconder de los niños la gula y el pecado,
adornar los vitrales pulsando la inocencia).
Solo un convicto se refugia en mi embriaguez
............................... por el sexo sin nombre,
busca sustento en mis paredes y sábanas,
parques donde los gays rezan
a la única manera de estar solo.
Ciudad, acrisola su furia en los trapecios,
mis duendes confesores traspasan la vejez a tus dominios
porque decir ciudad es mucho más que abrirse el nombre
y tatuar en sus muros la leyenda.

MEMORIAS
La ciudad tiene corazón,
raíz que fluye a otras arterias,
una muchacha en la música de los saltimbanquis
y sus perros.
Sé tu nombre ciudad.
Muros como huesos de niños te buscan el escombro.

Candilejas que duermen para no oír al trompetista,
a los noctámbulos descifrando tus dolores
sin cortarse el miedo de sus culpas,
beben noticia, polvo, polvo.

No hay vocación en tus periódicos
para disimular la ira hacia los dioses,
los tremendos, brutales, mitológicos.

Ciudad, larga el fósforo: el epicentro del pubis enconado
sobre el peñasco de la risa.

Ignorar tus diluvios revela las razones de Noé tras el opio;
escriban tus crónicas los brujos,
consuman sus elixires de falsos evangelios:
el fogaje que ondula es talismán de la entelequia.

Oh, ciudad sin Quijote, sin esos tinajones donde soy rocinante,
esposa fiel del mago.

El almizcle me aleja las gaviotas, sin hablar de los orfebres laboriosos
aquellos que tallan mis orillas.

Una ciudad es la creación del tiempo.

INCERTIDUMBRE
Las grietas destejen esta quietud del aire,
se nublan los salmos de mi piel,
prófugo el silencio se hace oculto,
comienzan mis cristales a descifrar la voluntad
del tiempo,
aparece la levedad del musgo.
El destierro resbala donde el alma del naufrago
perfila sus espejos,
mis pupilas entre venas le distinguen.
Interrogo mi carne para vestirme en ella,
para darle al talismán de las manzanas este temblor,
no puedo declinar mi nombre, borrar el tatuaje
debajo de los ojos.
Un corazón le quita herrumbre al campanario
y vierte mi sepulcro en espirales.
¡Estas cruces no alcanzan las venas de la tierra!
En equilibrio de crisol una semilla desfigura
...................................................su contorno,
qué vientos de indulgencia completan las tinieblas.
Somos seres diurnos y nocturnos,
es necesario adornar los senos
................................................................. hasta que los ardientes rosetones del aire
alojen mi agonía.
Qué desazón en el capullo de cada laberinto
son las premoniciones que se muestran rebeldes:
florecerá la miel en los insomnios.

del libro Ciudad para Giselle, 2005
NOSTÁLGICA CIUDAD PARA GISELLE
................“…peregrinos
......................................que prefieren los caminos
.......................................a una piedra en la ciudad”…….......................…….……[ Carlos Esquivel ]

Giselle conjura al fin, se instala
en los maderos. (Ni un cristal
puede romper.) ¿Por qué el vitral
con sus colores le acorrala?
¿Y cuánta música regala
a Cenicienta, si persiste
en ser actriz de un sueño triste?
¿Buscas locura en el ocaso,
o es que detienes el abrazo
en tu penumbra? ¿Adónde fuiste?
IIInexorable es el secreto,
oh impunidad de la lujuria,
virgen del mar que en mi penuria
trae sinfonías de amuleto,
aplausos, goces como reto
en las alquimias de mi hoguera,
palomas, barco, calavera
sin testamento de otra casa:
y es que confundo la argamasa
en las aureolas de mi espera.

III
Giselle no sabe de serpientes,
sólo de un hombre en su ventana
que cuando escucha una campana
echa a volar sobre los puentes.
¿Por qué mirar a nuevas fuentes,
cuando la sed se nos agota?
(La multitud oye una nota,
sabe que esconde su martirio,
y más terrible es el delirio
donde se pierde una gaviota…)

IV
Nunca le dije que en el viento
yo contemplaba su milagro;
que no seduzco, porque el magro
ritual de mi boca es tormento.
Y me disgusta que el lamento
haga paredes en mi ruina,
pero un dolor que no termina
finge en mi voz un salmo hiriente.
¿Dónde se enrosca la serpiente
que mi ternura contamina?

Giselle me interrogó: ¿Por qué el gentío?
¿Me recuerdan la voz de los fiscales,
o el silencio de padres ancestrales
que descubren el salto de mi brío?
Con pinceles soy trueno, desafío,
y con mi nombre se humedece mayo.
Cualquiera ha de vestir mi propio sayo,
y cantar como un ave en el retorno.
¿Es culpable mi danza del soborno,
o soy la grácil lentitud de un rayo?

del libro Crónicas de las pirámides del Fuego, 2006
LA PERLA ENTRE HÚMEDAS ALAS

Caballero que desatas tu miel nocturna
y miras mis vientre como perla desnuda
no te importa si la concha duerme,
el tacto es derrame de la joya,
lirio que convierte su saliva.
Perfecto el vicio de devorar mis mariposas,
esconder el polen de sus alas como rocío lácteo.
Somos pájaros, no podemos volar a nuestros nidos
existe un piélago, una frontera
más allá de los muslos y el hombre,
más allá de un lenguaje corporal
que pierde el paraíso,
el desnudo corazón que siente la yema de los dedos,
el apretón de sus arterias,
vacío de válvulas que duele.
Caballero ¿quién se atreve a esconder tus caballos
o dormir mi volcán, aplastar la sangre tronadísima?
Quedo sonámbula y mis manos sufren las flores
de tu espalda,
el arco donde desnuda soy una mujer
para vender el fuego que me sobra.

del libro Dialogo sagrado de las vírgenes, 2008
REGRESO CRISTALINO

He vuelto al camino
con opacidades de quien vibra,
respondo a la boda de los cisnes,
a cánticos que etéreos me apresan,
sostienen el huevo de la danza,
umbral de maravillas,
símbolo que en la madurez me sopla la cara.
Monótona es el aria,
esfuerzo de la orquesta en inmovilidad
de las vírgenes, se creen veneradas.
No conocen que el mar es cántaro turbulento.
El brote de palmeras trasmite señales
y el mar continua impasible,
disfraza la gelatina de los océanos,
ángeles trasnochados e ignominiosos
no conocen los ojos de sus muertos,
táctica de marineros sin escrúpulo.
Aquéllos que se creen danzarines
y adoran al diablo.
La sal no es libre,
es atadura de todos los muertos del mundo,
los que sufren el agua
y adornan los platos
porque la sal es un hijo que ha muerto
y regresa en comidas desertoras,
el hambre no nos deja ver
que la sal está adornada de fiebre
como patrimonio venera los ánimos,
donde la luz perdona sus difuntos
por penetrar en nuestra mesa
y brindarnos una gota de su dicha.

del libro Los Césares perdidos, 2009
LOS CÉSARES PERDIDOS
............................................“César tuvo también amores con reinas, entre otras
................................................con Eunoè, esposa de Bagud, rey de Mauritania,…;
...............................................pero a la que más amó fue a Cleopatra, con la que
.........................................................frecuentemente prolongó festines hasta la nueva aurora”........................................................................................................................[ Suetonio ]

Porque he llorado al César tantas veces
en mi difícil traje de ermitaña,
la soledad en mí no es cosa extraña
aunque el fuego desnuda mis reveses.
¿Dónde guardo el calor que largos meses
disfrutara mi cuerpo lisonjero?
¿Adónde ha de partir mi desespero?
Ave César, desata tu lujuria.
Que mi cuerpo se funda en la penuria
como el magma en volcánico aguacero.

IIMe perturba tu indómito ostracismo
(mi remedio es oculta paradoja).
Si no valgo ante ti, si soy la floja
mordedura, si el trono no es el mismo…
¿por qué voy a rendir a tu egoísmo
una lágrima más?
..............................Tu ciencia fría
se resume en vulgar paleografía,
mientras yo, de tu inútil parquedad
construyo lentamente una ciudad
sin la praxis de tu filosofía.

IIISerá la piromancia tu obituario
cuando el cuerpo su llanto ya no calme
pero serán mis lágrimas la oxalme
que guardará tu grito reaccionario.
Roma tendrá en secreto el relicario
de aquel dolor pasado, ya neolítico.
Tu recuerdo caerá sobre lo mítico
de mi propia leyenda sin fisuras.
Será un placer cargar mis helgaduras
con tu obsoleto salmo de amor crítico.

IVQué absurda la marioneta
que en las noches sin relente
echó su savia elocuente
en mi paciencia discreta.
Fui rehén, la fácil treta
quedó escondida en mi espejo
(alguien frunce el entrecejo
cuando, en pequeña venganza,
pongo infiel en la balanza
el rostro del que me alejo).

V¿Por qué mi ropa raída,
si los dulces manantiales
que conservo son iguales
al agua de mi partida?
¿Por qué la herida? ¿Mi herida
no acaba en el Coliseo?
¿Quién soy?¿Quién soy si ya veo,
como Ariadna, roto el hilo?
Soy Penélope y vigilo
el retorno de Odiseo.

VICésar, ¿sabes qué presagio
se hunde en mis carnes? Traición
purgada en la salvación
es mi suplicante adagio.
Roma no sabe el naufragio
que en tus paredes se oculta.
César, el placer sepulta
las piedras de mi paciencia
porque en mí estalló la urgencia
de un abandono que insulta.

¿Temes a la maldición,
al acoso de una brújula
que te guía hacia mi esdrújula
y noctámbula pasión?
¡No soy la superstición
que huyendo del espectáculo
echa flor en el umbráculo
ciego, de una luz proterva!
César, la dama y la cuerva
se redimen ante el báculo.

VIIPorque en Roma no ha llovido
al fragor de la costumbre,
es que padezco esta herrumbre
con fantasmas del olvido.
¡Qué terrible es el descuido!
Al final sólo hay el muro
de un hospicio donde abjuro
de todo…
.................. Que nada importe
cuando he perdido en el norte
de otro cuerpo mi futuro.

del libro inédito Isla de fantasmas y ópera
CONCIERTO PARA GRITAR LAS HUELLAS

Si me dieras tu otra mitad haríamos el círculo hacia el fuego,
sin píldoras para esta calle que no las necesita.
La humanidad inventa remolinos,
renace de sus astros,
suspira títeres por el aguacero.
Me lanzo a la quietud, íntimo prejuicio, es la fuga,
nuestra unión parte de la naranja:
prohíbe un brindis con su jugo,
satisface el signo del horóscopo
..................... entre hojas y temblores,
allí donde busquen todas mis orillas
por los hijos sin ley al margen de un tejado.

Esta sed ha vuelto en horas muy tristes,
donde humedad es sinopsis para el fantasma de mi piano,
todo acorde al despertar maldice ese misterio,
navega eclipses de la vida,
mis pezones tienen otra intención,
convocan la bruma, a estas horas lejanas
y mi sueño de albatros.
Ya nada detendrá las mariposas.

(II)Cualquier ciudad puede aburrirse y andar sola,
necesito el farol en su mirada,
calmar mi desnudez con pájaros,
evadir espejismos, estrella que descuida la penumbra.
Mi levedad recorre fantasmas,
este galope recuerda los cauces,
(no sabes mi rincón,
.........................................................agua donde el hogar es pozo, un grito hasta la furia)
Estoy en mis ropajes, ¿Qué danza me recorre?
Voy a escrutar el látigo,
tu cuerpo bebiéndose el enigma
es más que una postal,
no temas a esa humedad
.......................................... ni a errores en la infancia.
Como disparo el silencio,
huella, capricho contra mi fiebre de locos:
retorno sonámbula hasta la catarsis,
..................................................sin llanto,
con mis duendes errantes por el beso,
.................................................................................cobarde epitafio a estas brasas.

(III)Hasta la voz de la lluvia es tormento,
urgencia de compartir lágrimas,
borrarte el latido con mis aves,
en ese instante cualquier galaxia tiene musgos,
soledad,.......polvo en mis campanas.
El aire agita retoños,
todavía el invierno no cuenta sus nidos,
con la esperanza de palomas que retocen.
Busca mi hoguera, podrás enloquecer:
tengo una alondra, dolor en la tierra,
cólmame, hay frutos en tu bosque.
¿Qué estación me lacera hasta los párpados?
Definitivamente soy un niño que corre por la lluvia
(oteas mis ardides, verdugo de esta sangre:
....tentáculos que gritan, se mecen en la noche).
La cintura puede ser retorno,
raíz más grande ha sido esta nostalgia,
mis primeros pasos por la bruma.
¿Qué golondrinas detengo en esta procesión?
El laúd es tu pelvis, dibujado en mi voz
que pasa como el primer minuto de una hora.

(IV)
En los matorrales del gozo no ahuyentes mis impulsos,
secuencia es nube,
tu barba elige.
Soy hembra en tus cadenas, siglo con falacias,
oh mentira, qué grave huracán en mis playas.

Como beso de Judas tengo el disparo hacia tu nombre,
calma esa deuda con mis peces,
presagia los engarces en la noche:
que el sol estrene boleros a la mitad, sin tu dominio.
Culpa es sombra, arrebato de mis luces,
placer inconcluso como daga,
candelabro, reino sin techumbre.
Ven a trazar mi voz por la hojarasca
en angustia perpetua.
Toda eclosión es pacto.
.................................................................. Elijamos el mundo de los ciegos.

(V)
Nuestro grito es un salmo, los apóstoles claman,
pan y vino no apocan estas hambres.
Tengo desgajamientos, palabra infiel tras el remedio
(si salto la ventana voy a dañar el césped).
Mi penitencia, puñal en los toldos,
hastío de lámparas sobre el olvido donde agrietan cristales
................................................................... cascabeles de la bestia,
........................................................................... enfermos de niebla.
Mi habitación aguarda su costumbre,
....................................................... angustia por mis venas.
¿Qué virgen iré siendo, después de un solo de violín?
Éramos relinchos esclavizados sin una ciudad,
hojarasca, filo de las premoniciones,
ceniza a contraluz del fango, descendía en su hoguera.
Soy piedra sin nueces, unicornio para fabular el sortilegio,
llamas en candiles intocados por la furia.
Imagino mis águilas al desvestir el miedo
por ese árbol con sepulcros en la noche transida,
cuece matices a mi boca,
sombra, levedad que me habita
como la hondísima garganta del Irazú,
...........................................se adentra a mi sangre.
La noche, ardor con palabras,
necesito al pianista para retener su tibieza,
ronda sin ángeles silencian mi pared,
soy la muchacha que danza el recuerdo nupcial de sus gaviotas,
el círculo de Mozart y Beethoven implora mis anillos
sin delfines, peces, ni el crujir de las espumas.
Me duermo por tus alas
en ese monstruo de aceitunas que es el tiempo.
...................................... Lo perpetuo es atardecer.

(VI)No sé violentar castigos,
el insomnio es falacia, huye a la memoria.
Los senos piden emboscadas con la tarde,
perturbas el equilibrio en mi lascivia,
...................................... secuencia sinóptica del viento.
Es mi costumbre deambular entre fronteras
tras el fervor de la palabra,
en ese ardid donde lo supremo fluye sobre lo diáfano
sin desechar atisbos,
..................................pájaros que duelen en mis llagas
y el presagio atiende sus promesas....
La mesa del rocío: un tronco más frágil,
......................................................virtud para morder la almohada.
Mis ayunos traen la herencia sin reloj,
nada golpea ese rumiar, hay caracolas,
cambios inevitables en los muros.
Esta balanza no puede temblar
–es la meditación del cuerpo por el pez de su lengua–,
giraré, giraré hasta que la hora sucumba en mis agravios,
en esa tentación de las fronteras.

(VII)A escondidas el mar tiene muchachas tristes.
Falta el carrusel, un animal que beba mi ruido de cascadas,
bosque para suplir la música ¡hay trovadores
.................................................................... en agujeros de la vida!...
................... donde la blusa es contienda para desabotonar mi fiebre,
por la locura del agua en esas nubes donde soy quien se embriaga,
vértigo, mariposas a flor de labios.
Sin culpa llevo esta caricia, gorrión en mis entrañas:
en los puños están los vericuetos a la savia.
¿Por qué faltan gajos de mi árbol?
¿Por qué la soledad hace escapar todos mis peces?
Acepto que la brújula es otro desamparo inventado por Dios.
Llevas el perfume como temporal de voluntades,
la música, milagro para impulsar las copas.
¡Brindemos por el reloj de los que lloran!

(VIII)Me has disparado esa lava por los senos,
el pubis como flor desata las exequias,
humedad, silencio que no esconde sus ráfagas.
Me puedo lanzar contra la niebla,
................................................................. contra el eco perpetuo de las voces,
un grito siguiéndome entre muros,
labio mordido por la llama
(mi fugaz batalla es laberinto
y el aire carga a cuestas con la furia).
¿Qué montaña no protege la avidez al insomnio?,
quebraste mi pasión y la mansedumbre de la cuerda,
conocí los diablos, estallan en la lengua del poeta:
nada tiene de carne, frialdad con agonía,
nadie viola mis aguas,
cualquier cicatriz tiene bufones,
noctámbulos que juegan al suicida
para beberse esa lujuria de palacio.
Interrogo a los dioses hasta el muro,
la cripta de mi voz hecha jirones.
Virginidad, mansalva de los tontos,
yo alucinada frente al minotauro,
a esa bestia que bebe gladiadores,
...............................exige su manzana.

Es verdad, mi costilla no es un horizonte.
Voy a cantar la primavera y decir adiós,
bienaventurado de mi sexo,
me espuela este conjuro:
quién sabe si esta noche salgo a borrar las huellas
en esa tempestad que es el destino.
.

martes 20 de septiembre de 2011

Jorge Angel Hernandez (Vueltas, 1961)

Jorge Ángel Hernández Pérez(Vueltas, Villa Clara, 31.08.1961)
Poeta, narrador y ensayista.

Preside la Sección de Literatura de la UNEAC en Villa Clara. Dirigió la revista de cultura Umbral y actualmente está a cargo de la edición de Hacerse el cuerdo, publicación de crítica de la UNEAC que aparece en formato digital. Es, además, autor de la columna Semiosis (en plural), de Cubaliteraria.

Ha publicado los libros:
• Sobre un pony de corcho (poesía), AHS Isla de la Juventud, 1985
• Las Islas (poesía), Sectorial provincial de Cultura de Villa Clara, 1987
• Relaciones de Osaida (poesía), Sectorial provincial de Cultura de Villa Clara, 1990
• Paisajes y leyendas (poesía para niños y jóvenes), Ed. Capiro, 1991
• Hamartia (cuento), Ed. Capiro, 1995
• Las etapas del odio (poesía), Ed. Capiro, 2000
• La Parranda (ensayo), Fundación Fernando Ortiz, 2000
• El peligro del viaje (poesía), Ed. Luminarias, 2001
• Ensayos raros y de uso (ensayo), Ed. Sed de Belleza, 2002
• Antojos de tía Másicas (cuento para niños y jóvenes), Ed. Capiro, 2002
• La luz y el universo (novela), Ed. Oriente, 2002
• César López en la circularidad del cuento (ensayo), Ed. Letras Cubanas, 2003
• El callejón de las ratas (novela), Ed. Capiro, 2004
• Carmen de Bisset (novela), Ed. Letras Cubanas, 2004
• Ojos de gato negro (poesía), Ed. Capiro, 2006
• Criaturas finitas y contables (poesía), Ed. Unión, 2006
• Los graduados de Kafka (cuento), Ed. Vigía, 2008
• Hamartia y otros cuentos (cuento), Ed. Capiro, 2009

Además aparece en varias Antologías de cuento y poesía cubanas, y colabora con artículos críticos, ensayos, entrevistas, reseñas, poemas, cuentos y traducciones en varias publicaciones periódicas impresas y electrónicas.

Entre otros, ha obtenido los premios:
• Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara, 1989 y 2005 (poesía), y 1984 (cuento)
• Premio 13 de Marzo, 1989 (poesía para niños y jóvenes)
• Premio Internacional Mono Rosa, 1995 (cuento)
• III Bienal de narrativa AHS, 1997 (novela)
• Becas Dador, Fernando Ortiz, 1999 (ensayo)
• Premio Oriente “José Soler Puig” de novela, 2001
• Premio “Razón de ser” de la Fundación Alejo Carpentier, 2002 (novela)
• Premios Ser en el tiempo a sus novelas El callejón de las ratas y Carmen de Bisset, UNEAC, 2005
• Premios Ser en el tiempo al poemario Criaturas finitas y contables, UNEAC, 2007
• Premio Bolívar-Martí por el proyecto de ensayo Sentido intelectual en era de globalización mecánica, 2008

Le fue otorgada la distinción de Trabajador distinguido Provincial por el Sindicato de la Cultura, 2001, la Distinción por la Colaboración con la Ciudad de Santa Clara en 2002 y la Distinción por la Cultura Nacional en 2004. Ha sido considerado como Destacado por la filial de la UNEAC desde el año 1999. Ha representado a Cuba en eventos internacionales de importancia.

( Dirección de correo electrónico: jorgeangelhdez@gmail.com )

del libro “Criaturas finitas y contables”, 2006
LA JINETERA

Hemos venido a renacer junto a la luz y el humo.
Bajo los autos ingentes
la soledad se pliega al esplendor.
La belleza nos grita que ya no habrá futuro,
que el presente es un monstruo,
veloz y retorcido,
un lúcido artefacto
de los más vivos efectos especiales.
Haremos nuestro pan con la materia del cuerpo.
Ya no importa la brisa
ni las noches
ni la emoción de aquel que nos desprecia.
Nuestra senda se acuna en la vigilia,
en el orgullo,
en la fe de no ver que hay un abismo.
No hay soledad
si mañana dispongo de otros dones,
si nadie en realidad me ha despreciado,
si cada noche renazco en la virtud del cuerpo.
Hemos venido a crecer junto a la noche,
a saber que nos aman,
limpiamente,
pues no somos de lujo
sino única,
exclusivamente hermosas, instruidas,
casaderas ingenuas,
guerrilleras del tiempo y de la luz.
Nuestra vanguardia ha cundido los hoteles,
ha traspasado las filas enemigas (del dólar y el mercado).
No hay soledad en nuestros ojos.
La victoria nos sigue a todas partes,
a Trieste o a Madrid,
a Murcia o a Estocolmo.
Hemos venido a renacer:
nadie lo advierte.

SÍ, YO SOY KLAUS BARBIE,
traigo los ojos cansados,
estrábicos de tanto zarandearme en el incógnito,
rojizos ya de soportar el flash.
He vuelto
yo soy Klaus Barbie,
el asesino,
el lejano instructor de las torturas,
el amante feliz del pálpito de Wagner.
Yo soy aquel que ustedes dibujaron con lugares comunes
y que ha olvidado el álgebra del crimen.
He disparado,
es cierto. He vuelto a disparar.
Pero nunca he sajado el corazón con la metralla.
Yo soy Klaus Barbie el movedor de piezas.
Sólo he arrancado ventajas de un tablero,
he perseguido figuras,
he vivido sabiendo que recorro cuadrículas de un juego.
Yo soy el rostro que mis víctimas jamás recordarán,
soy el nombre que nunca pronunciaron
y una pieza también,
que se deja mover
y es feliz cuando cumple sus desguaces.
Ustedes nunca me han odiado,
nunca han sabido quién devastaba las familias,
quién arrasaba los campos.
Nunca han podido descubrir a un asesino
y hoy suponen que pueden sacarme el corazón y masticarlo
hoy gritan y maldicen
y escupen los rostros de los guardias que van a protegerme.
Hoy vienen a cumplir con la justicia,
a revolcarse en la justa cólera del odio,
a morder en su centro la venganza:
de las pocas cumplidas desde que Dios arrasaba las ciudades.

Vienen hoy,
en vano.
Nunca han sabido intuir a un asesino
y seguirán defendiendo con sus vidas criminales de paz,
fanáticos del podio y de la fiebre.
Nunca aprendieron a mirar a los ojos al poder.
No importa ya que se agolpen y me griten,
no conservo el vigor de mis sentidos
y apenas reconozco los impromptus de Wagner.
Hoy vienen a espolear sobre mis sienes
únicamente porque soy Klaus Barbie,
el de los ojos cansados de tanto zarandearme en el incógnito,
el derrotado.

1992. NOCHE DE SÁBADO

Casi despierta en el polvo de primera oscuridad
mi hija abandona la fuente de su alergia,
la precaria estrechez, el cobertizo.
Bajo ciencia habitual y sueños divididos
erigimos a suerte los consejos.
Soy aquel, aplastado en la luz de esa destreza,
sin saber cómo es cierto que secuestren mi vida,
sin saber cómo es falso.
El mejor impostor no es el rostro que mira en el espejo.
Soy la balanza indomable del divorcio.
Debo escribir una vez más el libro.
En mis hombros, predicción familiar,
sostengo la crujiente erosión del abandono.
Soy el rostro de aquel que nunca he sido,
de aquel que me suplanta
y tan amable
me empuja
hacia la búsqueda atroz de la existencia.

Todo concurre, se anilla y se divierte en armonía.
Nunca sabremos cómo dividirnos,
cómo emprender la primera oscuridad
en las fronteras.
Todo concierne al ardid y su arquetipo.
Apenas hoy
me tentaba la suerte de ser un precursor
o al menos la certeza
de que nunca he vendido mi escasez al último impostor.
El dictamen primero de la noche
se registra sin arduas capitales.

Sólo el silencio
gotea,
con su humo de tiempo,
la página gastada.
Sólo el perenne viajar
hacia el bullicio
despedaza.

Soy un notario bajo el duro gobierno de la noche.
Copio sus giros podridos con vocablos tan pulcros
y sus pulidos artefactos con palabras austeras y proceses.
Soy un notario que firma,
estupefacto y feliz, en la destreza del acta,
sin saber si el camino
en que mi hija abandona el polvo de mis horas
es la vil profecía de la audacia
o la estafa en que debo sucumbir.
Desde la insignia,
desde el exergo en que vibran,
tantos imberbes aprietan su sexo contra un cuerpo,
desesperados,
ingentes y rabiosos
junto a la dulce frontera de la masturbación.
Moneda en que se funden el rostro y el escudo.
La noche instruye su lento comulgar con la mordaza,
se separa del sueño
y se amarra en su fiel caso glorioso,
casi cortando el eterno diapasón de su leyenda.
Y es la campana de la media hora
el arquetipo asustado por tantas divisiones.
En su tañer se estremece el azar de los confines,
el regreso implacable,
la distancia que sabe atestiguar un sueño.
Sólo palpar las miradas,
cruzar en la hermosura de los mismos rostros,
y olvidarlos,
y asir como conquista hacia su cuerda floja
el extraño esplendor de sus atuendos.
Altares levantados al peligro, la belleza y el dólar.

Sabemos ya que mienten
quienes juran que fuimos sumergidos
en la sustancia de un orden exclusivo.
pero el sueño seduce a morir como los héroes,
elegidos y hermosos que arrastran sin piedad
el cuerpo de aquel que han derrotado.
La noche acaso es la mentira
o tal vez la mentira es el silencio
o el miedo
o la emergencia de unas manos que mueren
sobre el tacto de un cuerpo al que no asisten.
Monumento a la piedad del sexo,
el sábado cruje en la epidemia que todos callarán,
incluso yo,
el poeta que vende por centavos el sur de su vigilia
mientras cifra en su norte la brújula de un verso.
Una vez más el libro rompe
la salud de sus páginas, la sed de sus versiones.
Mi hija sacude su abandono en el sueño dividido.
Quizás dormida en el polvo nocturno y secular
alimenta el suicidio
y el sopor en que tiembla la fuente de su alergia.

PAISAJE DESPUÉS DE LA BATALLA

Había un espejo a la sombra del silente mármol.
Ungido por la bestia, se negaba al reflejo.
Fértiles, como si nadie brotara
sin los hermosos ramilletes
que patinan el cuerpo elemental de la conquista,
desfilan sobre el manto sagrado,
sobre la inconquistable soledad.
Nadie responde. Desde la multitud el coro
desencadena al vernos fecundar.
Sol que desgaja la humedad. Apoteosis
de los rumores tibios y los signos.
Había una sombra silente en el peligro del viaje.
Urgida por la bestia, se negaba a seguirla.
Dóciles, como si nada costara
una verdad perenne,
se contemplan al pie de sus seguros pasos.
Nadie resuelve estrictamente. Desde la soledad
el coro bulle hacia la exacta urgencia.
No escapamos. Ni siquiera al espejo
argentado por los designios que la bestia inflama.
Había un espejo triste, errado
como todos.
Había una multitud
que no sabía decir si el tiempo es arduo.
Hombres que izaban a sus hijos
como si fuesen lunas insurgentes.
Había un titán de mármol
y uno de carne y hierro fecundado.
Bajo la sombra nadie se adentraba.
Así la lluvia bautizó con tiempo los caminos
y fue arrastrando los pesados fardos,
la inestimable compañía.
Había en el fondo del espejo gris
una sombra de envidia ya silente,
una impotencia ruin
que no refleja
sus fértiles deseos de usurpación.
Nadie se vuelve a descubrir su rostro.
Desde la dispersión, el individuo salva
su vida elemental, su regocijo intacto.
También la sombra, y el espejo,
y los titanes todos,
desde luego.

CORPUS
Vivo en el filo brutal de la sospecha.
Un giro hacia el imán
y todo acogerá su vocación de abismo.
Es arduo, humanamente irresistible,
vivir bajo esa norma de equilibrio oscuro.
Ah, la existencia de todos,
camino en que vuelvo a soñarme individual,
rostro del peligro allá sobre los vicios.
Como un niño que gira e imagina
embisto una vez más a la sospecha.
Sus bordes son de un filo insustancial.
Su camino es estéril. Y sus frutos.
Me desafío a cruzar sobre su cuerda floja
transpirando un lirismo de vana altanería,
ingente y corrosivo.
Sobre mi cuerpo la sospecha escinde,
alimenta y erige sus falsetes.
Contra sus bordes mi sudor lacera.
Y así me tiendo al fin sobre su arrullo
con esmerados regocijos de pequeño alcance.
No obstante, mis poros reconocen
a lo largo del filo irresistible
esas partículas nimias ya vencidas.

CONFESIÓN
Culpable, me confieso, de grafía resentida;
de resbalar por la palabra odio
como un reptil que acecha la espesura.
He gastado vocablos, su vilo trasgresor,
su aventura bordada en entusiasmo.
He perseguido sin piedad y hasta el final,
la oscura tentación del verbo.

ÚLTIMA REVELACIÓN

Y así fui llamado: el destructor.

Quema los arcos de triunfo, los pórticos, la arquitectura absoluta del poema. Quema el rostro, los ojos, el pecho, las manos y el vientre en que naufragan las palabras. Incendia los campos roturados donde van a sembrar el germen de las letras. Abrasa la espiral de las hojas que han ido soportando tu lenguaje deforme y saturado. Quema el sabor de las costumbres que alivian la amargura de tus pobres historias. Quema el sudor nauseabundo que transpira en los pérfidos sinónimos. Incinera el volcán donde revienta la conjura aplastante del poema.

Destruye el orden familiar. Asola con potencia de monstruo los recuerdos, el álbum y las fotos que sostienen la espesura del árbol. Devasta las comidas, los horarios de compras, los días de trabajo y los domingos de niños y tumultos. Destruye el orden en que levanta el matrimonio su edificio de siniestra eternidad. Quiebra la paz de los salones, el amparo del cuarto, el aire de los patios, el terreno gastado por la fiel latitud de la costumbre. Rompe los muros y las rejas, las paredes, las puertas y las tapias que cerraron los deseos de fuga de la infancia. Destruye el orden sucursal en que se tienden los éxitos y se hunden los escándalos, el orden que sólo se alimenta de su propia estructura.

Arrasa el numen, la imagen, la estatua que va marcando el paso de las procesiones. Derriba la fila de los hombres que miran sin saber. Echa a tierra los espejos que el tiempo hace divinos y asegura que todos sus añicos renieguen del brillo al que se aferran las raíces. Arrasa las demandas de los opositores y las leyes que dicte el rey astuto. Pulveriza las normas de conducta sin preguntar quién se asfixia de golpe con la ausencia. Aniquila el corazón imponente de los héroes, la pujanza del líder, los huesos calcinados de los mártires. Arrasa con las obras que resumen los brazos de millones de hombres, con la huella que nadie reconoce, con su fruto y su escoria.

Extirpa del cerebro más alto la razón que compone y descompone al mundo. Saca del cuerpo inescrutable de la vida los cántaros de pus, los cofres que atesoran sus doblones de lepra, las valijas que llevan en ruta comercial sus pústulas de odio. Arranca todo abono que curve la existencia. Extirpa el cáncer que los dogmas arraigan en los ojos inermes del hombre universal o en las manos armadas de un anónimo autor. Secuestra sin piedad el regocijo de aquel que armoniza las rencillas del ser y del pensar. Hurta el compás de la memoria del tiempo. Extirpa con un cruel desgarrón soberbia y duda, amor y muerte y el amor o la muerte de todo el pensamiento.

Extermina los rostros más hermosos que han dormido en tus manos. Pudre en su hondura el gusto inmemorial del sexo. Condena a ceguera perpetua a ese hombre cuyo castigo en soledad no compadece. Extermina los pechos relucientes que no olvidas jamás aunque los rostros que pueden secundarlos no alcancen la memoria. Destierra hacia la nada el concurso de aquellas que han mentido al amarte limpiamente. Lanza las plagas más horribles sobre toda mujer que te conjure a tenerla para siempre. Extermina esa fiebre en que mueres y renaces, ese delirio esencial tejido con sin par maestría al hilo de la vida.

Si has de alabar, alaba el tiempo de miseria tenaz en que te ahogas. Exalta el humo en que se pierden las cosechas y el poder que se eleva en la bomba de exterminio. Elogia la sustancia del ácido. Alaba, si has de alabar, el deterioro del hombre que no sabe reír si no en defecto ajeno. Loa el condumio arrebatado a los años de las crisis. Magnifica la tenaz depresión que te hace comulgar con la muerte noche a noche. Si has de insistir, a fin de cuentas, en la gris alabanza, alaba el puño que derrumba tu origen de piedad y el abandono que pudre al derrotado.

Escupe el rostro del hombre. Marca a hierro la mentira del fuego. Esclaviza el humor de los juglares. Arrastra sin piedad el cuerpo del guerrero. Escupe el rostro del hombre hasta que nadie lo vuelva a conocer. Dicta una ley de obediencia para todas las sombras. Roe el inerme corazón de todo el que llegue a someterse. Escupe el rostro del hombre que tú has sido, del hombre que serás y de la misma leyenda que vendrá a devorarte.

Sopla, devastación, y echa a volar los perros de la guerra, para que yo sea nombrado el destructor.

jueves 15 de septiembre de 2011

Frank Padrón (Pinar del Río, 1958)

Francisco Eduardo (Frank)
Padrón Nodarse(Pinar del Río, 27.11.1958)

Filólogo, poeta, escritor, ensayista, crítico de artes y comunicador audiovisual.

Se especializa en cine iberoamericano, asignatura que ejerció durante varios años en la EICTV (Escuela Internacional de Cine y TV) de San Antonio de los Baños. Conduce y escribe, desde su fundación hace diez años, el popular espacio de TV cubana “De Nuestra América” (CV, miércoles, 10:00 p.m.).

Actualmente prepara su doctorado en cine latinoamericano.

Es miembro de la UNEAC (Unión de Escritores y Artistas de Cuba) desde 1987, de la UPEC (Unión de Periodistas de Cuba) desde 1990 y fundador de la Asociación Cubana de la Prensa Cinematográfica, afiliada a la FIPRESCI (Federación Internacional de la Prensa Cinematográfica), organismo por el cual ha representado a su país en varios festivales y eventos internacionales.

Entre sus libros publicados se encuentran:
• Más allá de la linterna (ensayos, Ed. Oriente, 2000)
• Eros-iones (cuento, Ed. UNIÓN, 2001)
• Pura semejanza (poesía, Ed. Hnos Loynaz, 2004)
• La profesión maldita (ensayos, Ed. Oriente, 2005)
• Las celadas de Narciso (cuento, Ed. Extramuros, 2006)
• Conversación en la luz (poesía, Ed. Holguín, 2006)
• Sinfonía inconclusa para cine cubano (ensayo, 2008)
• Los latidos del espejo (poesía, 2009)
• El cóndor pasa. Hacia una teoría del cine “nuestramericano” (ensayo, Ed. UNIÓN, 2011)
• Co-cine. El discurso culinario en la pantalla grande (ensayo, 2011).

Colabora sistemáticamente, además, con la prensa periódica y especializada del país, entre cuyas revistas sobresalen El Caimán Barbudo, La Gaceta de Cuba, Revolución y Cultura, Cine Cubano, Nuevo Cine Latinoamericano y Temas.

Por su obra y labores ha sido distinguido con diversos premios y menciones, entre ellos:
• 13 de Marzo (en 1986 y 1987)
• Mirta Aguirre de crítica literaria (1991)
• Caracol de la UNEAC (en 1996 y 2002)
• Premio de Crítica e Investigación cinematográfica “José Manuel Valdés Rodríguez” (1995)
• Premio de Periodismo Cultural en 1998
• Farraluque de Literatura Erótica (Premio en Poesía 1997, Mención en Cuento 2003)
• Razón de Ser 2004 de la Fundación Alejo Carpentier a proyectos culturales, por su work in progress: Hacia una teoría del cine “nuestramericano”, proyecto por el que mereció también, en el 2010, la Becas de Pensamiento Bolívar-Martí auspiciadas por los Ministerios de Cultura de Venezuela y Cuba.

( Dirección de correo electrónico: fpadron@enet.cu )

del libro "Los hombres nunca fueron fieles", inédito
PRONÓSTICO
Ahora queda un dolor seco, sin lágrimas.
Después......saltarán......imágenes que luchan
entre la vida y la muerte
y que lograré............por fin............asesinar.
Alguna vez
vendrás......en noches febriles
visitarás mi lecho a solas
mediante tu boca hirviendo
mas yo te apartaré......tajante y sin
matices
también habrá un remake de ternuras mezcladas
al aguijón de tu
distancia
algún que otro pellizco
de la ausencia
y un parangón inevitable con lo nuevo
donde seguramente vas a perder
(aún más de lo perdido).
Pero de pronto
así
como si nada
sin saber......cuando ni de qué modo
la amargura cederá a la calma
se instalará de nuevo la paz
en el ánimo
la tristeza hará una sutil reverencia
y nuevos placeres adornarán las tardes.
Será entonces
el exacto momento del olvido.

NAVIDAD TRISTE

El pesebre se ilumina
comienzan los coros y las guirnaldas
la gente se felicita y desea salud
en el árbol y en los corazones brilla
el júbilo de
estos días

Todos ríen
menos yo
agradecido por mi madre burlando la muerte
seguro del amor que nació en el pesebre
Pero tú me faltas hace tantos días*
que mis villancicos suenan a endechas
la estrella del árbol se torna mortecina
y la otra, de Belén, aparece sin luz en mis
ojos nublados
Una grieta en el alma recuerda más
los sequedales de Jerusalém enlutado por
las madres llorando
los inocentes que Herodes ultimó.
Tú te has ido arruinando.........nochebuena
volviendo hiel abrazos y saludos
los Reyes magos sólo me traerán
el fantasma de tus besos
y el Año Nuevo seguirá siendo anciano
en vez del Noel mi pecho entona
un Crucifica!
In Excelsis Deo parece Viernes Santo
La cuna en que ahora Él nace para tantos
Es la cruz donde......tu amor y yo
tragamos el vinagre
Si un leve cascabel resuena allá a lo lejos
es el anhelo por......la resurrección.

................................................................................................ * Silvio Rodríguez

FOLKLÓRICO

Su mulata arquitectura danzando sobre mí
Su espalda remera vistiendo mi desnudo
Sus brazos acerados sosteniéndome el mundo
Su boca frutal humedeciéndome
Su infinita energía......agotando
agostando
Su dureza y suavidad formando un bello oxímoron
Su ternura ablandando cada grieta
Su sexo desbordado buscando mis rincones
Su piel adolescente volviendo así la mía.

Mi escenario hecho nuevo por tan sublime danza.

EXCESO DE EQUIPAJE

Tengo demasiado amor dentro
tanto
que puedo perdonar tus pecados
que puedo repartir mis magras joyas
que puedo dar a quienes no me dan
que puedo.
Tengo el pecho inflamado de dicha
tanta
que me olvido ya del puñal que clavaste
que me olvido del llanto inundando mi espacio
que me olvido del tiempo perdido y no vuelto
que me olvido.
Tengo la esperanza renovada y lista
tanta
que deseo ya otra pena acechando
que deseo algún cuerpo danzando sobre el mío
que deseo comienzos y atajos del camino
que deseo.

IMPOSTURAS
Cuando Aquiles lloraba la muerte de Patroclo
había también un poco de Briseida
en sus lágrimas
Y cuando David en su endecha confesaba
el amor de Jonatán más dulce que el
de las mujeres
no olvidó las veces que dejó al amado
por una de ellas.
Narciso se adoraba ante las aguas
pero traicionaba su amor cuando la imagen de un pastorcillo
cariñoso
se interponía entre su rostro y el espejo.
Cuando Amenofis IV declaraba a Nefertiti
amor eterno
su paladar recordaba los besos de la amante.
Cuando Adriano poseía a Antinoo
algo de Plotina penetraba en el joven.
Y cuando Shakespeare escribía en su soneto LXII:
No, tu amor, aunque mucho, no es tan poderoso
Es mi amor el que tiene mis ojos en vela
sabía que el otro compartía sus caricias
con las de una cortesana.
Los hombres nunca fueron fieles
también el cisne de Avon escribió algo así.
Siempre mintieron, fueron dobles o triples
Como yo
que beso ahora sus labios
quizá digo “te quiero”
y siento en mí............otros labios
o recuerdo el “te quiero” que él me dijo
pensando acaso en ella.

QUE AUSENCIA NO QUIERA DECIR OLVIDO

Llevo tu ausencia conmigo
(que nunca quiera decir “jamás”
sino............“algún día”)
la siento a mi lado en cines y teatros
de vez en vez, desvío la mirada de la escena
para echarle un vistazo
contemplo......cómo sonríe
cómo hiere
pero así la prefiero antes que sea
olvido
(que nunca quiera decir “tinieblas”
sino............“penumbras”)

tu ausencia:......mi sombra
perro casero que se escapa y
me sigue
las aves suelen volver al nido
tu ausencia:............ojalé............el ave fénix.

AMISTAD DE FUNESTA

.................................................................. "Quando vocé me quisser rever…"
........................................................................................... [Chico Buarque]

¿Amigos, dices?
No:
No puede darse palmadas en la espalda
que se quiere besar
ni aceptar la mejilla
si se anhela............la boca
ni mencionar frío el nombre
en vez de aquellos tantos
apelativos tiernos.
Amigos, no
claro
que tampoco enemigos
estoy para lo que necesites
pero no
me extiendas fría la mano
que aún deseo
recorriendo el pecho
no me obsequies palabras
como las que brotan de cualquier
garganta
si recuerdo las tuyas
poniendo de fiesta mis oídos.
Tú sabes
que yo soy
el amigo más fiel
pero
contigo
sólo desde
la tibieza inigualable del lecho
que cosechamos juntos
No puedo traicionarme
Perdón
si a partir de ahora
no respondo al teléfono
ni te abro la puerta
ni converso contigo
al vernos en la calle.
Amigos, no
si no está ya tu piel............de compañera
si tu lengua se niega a hacer versos
en la mía
si vives desde entonces
en la distancia infiel
ese traidor “no puedo”:
enemigos mayores.

SE BUSCA
No por gusto el viejo Dante
nos concibió eternamente
caminando
esa especie especial que somos
no se detiene
¿qué buscamos?:
el otro
que nos habita y sin embargo
se esconde en algún sitio
unos lo encuentran
............otros..................pasan la vida entera en esa búsqueda
y los hay que hasta mueren
sin hallarle
por eso.........tanto error
tanta gente que no es y lo aparenta
falsas mitades que se acomodan y después
se deshacen
dejándote sin más
ese hueco más hondo
además de......sangrante
Yo lo voy encontrar
voy a ir......imitando al salmista
hasta el océano
a la montaña donde también
Mahoma aguarda
a las esquinas que aún me faltan
al valle, sin lágrimas
(porque imagino que ya las derramé todas)
a la izquierda y la diestra del padre
al planeta prohibido
pero iré........................caminando
como quien no busca
disfrutando la estela que deje cada paso
la historia que vaya rescribiendo
el resplandor que destilen los días
y hasta las piedras que me ponga
el camino
yo voy
sin esperar......... hallazgos
y al final
me toparé con Dante
en medio del camino de la vida
concibiendo de nuevo
La Comedia.

BUSCAVIDA
No te confíes
agradece si acaso
este inusual momento débil
para escapar de mí.
Ya lo sabes:
me gano el pan
vendiendo el sexo
Me da igual cualquier cosa
No sé si luces bien o mal pues yo no miro eso
Mujer, hombre, travesti
Pasivo o no
Viejo, gordo o delgado
(siempre, claro, que pagues)
eso, claro, resérvatelo:
ante los colegas soy siempre el gallo padre
tampoco reveles honorarios
contigo voy a ser considerado
porque me caes bien y ando sin un centavo
mas para todos soy de tarifas altas
(competidores, clientes potenciales)
ahora, eso sí
voy a llevarte al cielo.
Soy traicionero y sucio
ladrón ocasional (si no hay segundas partes)
te olvido desde el mismo momento en que me acuesto
no creo en los amigos
y tan sólo me excita el azul (mejor verde) esplendor
del dinero
pero vas a pensar
en esa hora
que soy el amante más fiel y cariñoso
te voy a hacer feliz desplegando mi(s)l encantos
si es necesario, incluso, te digo que te amo
y después, en la calle, cuando te vuelva a ver
difícilmente me acuerde
de tu nombre.

sábado 10 de septiembre de 2011

Jose Alberto Velazquez (Las Tunas, 1978)

José Alberto Velázquez López(Las Parras, Las Tunas, 30.05.1978)
Poeta y narrador.

Es miembro de la Asociación Hermanos Saíz (AHS) y egresado, 2001, del Centro de Creación Literaria Onelio Jorge Cardoso.

Ha publicado los poemarios:
• Yo desierto, Ed. Holguín, 2006
• En busca del cielo perdido, Ed. Sanlope, 2006

Tiene en proceso de edición los libros “La burbuja heroica” (poesía) y “La civilización sin fuego” (narrativa). Mantiene inéditos los poemarios “Ghetto” y “La casa del banquete”, así como las novelas “Pura sangre” y “Dunas de vapor”, entre otros.

Cuentos, reseñas y poemas suyos aparecen en revistas y antologías de Cuba e Iberoamérica.

Ha obtenido varios premios, tales como:
• Premio Concurso de Poesía del Sur, 2006-2007
• Beca de creación Incurable, 2007
• Premio Concurso de Poesía El árbol que silba y canta, 2008
• Premio Concurso Nacional de Poesía Manuel Navarro Luna, 2011, con el cuaderno “La burbuja heroica”
• Premio Nacional “Celestino” de Cuento, 2011, con la compilación “La civilización sin fuego”

( Dirección de correo electrónico: bmmajibacoa@tunet.cult.cu )

EMIGRACIÓN
Mi casa
es esa mancha
grave
que va quedando al fondo del paisaje.

[ 01.12.10 / 06:26 p.m. ]
……………………… Cada vez escribo mejor lo que me pasa:
……………………… lástima que cada vez me vaya peor.
……………………………………… [Felisberto Hernández]

Para no escribir yo sentía animales reventando (en) mi estómago.
Nubes como árboles, todo lo demás: la semana sin ti,
la fiebre boba seca, línea de tus ojos, disparos rojos
(vacío de vacío:) y el aguante desde lo quemado: torbellino
envolviéndo-nos, noche enfermándo-te, la patria imperturbable,
mi verde no (te) gusta ni esta palidez impropia: poema que repito,
deslumbramiento: “aquí veníamos, aquí no llegamos”(aquí la vida se rompe
sin necesidad de banderas o deslumbramientos: sin necesidad de ti).

[ 02.12.10 / 08:06 a.m. ]

Siendo muy duro salto de setenta y ocho.
La Biblia un tobogán del medio, buena literatura.
Contra el abdomen roto, contra seguir, contra, contra.
Amiga: el dolor sí es transferible. Amiga: qué trabajo
o qué fraude la construcción de tierra. Aquí
y dondequiera, y a mi hermano Alto, y a mi sueño de angustia
lo difícil es el cielo fabricado para hundir desprendimientos.
Melancolía municipal. Niña loca: eres de aburrimiento,
como las ondas que suben del esparto cada lunes.
Yo y el setenta y ocho corremos. “¡Dale, gordo!”,
me dice el setenta y ocho, pero su risa no es cruel.
“¡Ya entiendo, ya entiendo...!”, y voy, es el ochenta y nueve,
la carcajada, me agacho, ¡los círculos sollozan gozo,
yo ofendo sus madres y corro perseguido por los años!
Mala vianda el asunto de la poesía, la obesidad, la barbie pseudoamándome.
Del setenta y ocho en adelante hay lanza de afecto y sorna comunitaria.
Y no dejo de correr un día. Como si tuviera serpientes en los ojos.

[ 02.12.10 / 08:28 a.m. ]
Fundo letales ladrillos congelados de genoma de poesía tremenda.
A ver: de esa línea hacia acá no pasan tú ni tú ni tú a la mil.
Caben: trenes fracasados lo mejor del mundo. A quienes
síndrome-abstinencia desvela justo a las dos treinta y nueve.
los que sí son tú y tú y tú. Y la línea formidable. Lo mejor del mundo.

[ 02.12.10 / 09:42 a.m. ]
Ombligo del polvo, del fango si lloviera.
Parábolas artificiales: el mastín de ayer
y el dogo de hoy se parecen en que nada.
(No me atiendas mucho: la costumbre
de que nos contemple orgullosa
termina por enfermar: a la de tres corremos).
¡Conque no se puede confiar en nadie!
Ya me inventaré pasado, no te apures.
Potestad expresa soy escribidor notable, pero.
Del pero en adelante es que aaaaaaaaaaaayyyyy.
Soy artículo en saludo a. nadie me compra, ni siquiera.
Abrazo a mecanismo, patea mi boca, la niña y Juan José
escarban y dale que ya no despierto, de qué manera.
Me parezco al de ayer en que no mañana.
Dos manos derechas pulsan fuerte, bueno que soy.
Dos corazones rotos esperan, come de ellos, si total.

[ 02.12.10 / 10:03 a.m. ]

Hoy vence la tristeza y la integridad cuesta muy cara, vale poco.
Hoy de veras, sinécdoques y sinécdoques no apuran el bocado puro,
el bocado-fin-en-sí-mismo, el -bocado- Ortega y Gasset, vaya, ¿qué te parece?.

[ 03.12.10 / 08:43 a.m. ]
……………..........…………… Siento la necesidad de llorar sobre el pan de lujo
…………………….............…… de la dominación y del amor, sobre el pan de gloria
que está afuera. ..
…………………………………………………….. [H. Michaux]

La gratitud del pan enfermo es la peor de las suertes. Dividirse para obedecer, la fragmentación y lejanía que siempre nos imponen (de Dios, de la ciudad, del lujo) hacen de nuestra pobreza el animal comido un poco y que ya se pudre: avivó el hambre. La realidad combustiona con sufrimiento. El lenguaje es gracias gracias gracias. O no. //
Si mi odio fuera tan real como mis esperanzas, tal vez pudiera llegar lejos, muy lejos.//
Ir del exceso de agua mareador hasta la quemante sed. Sufro increíble lejanía de la buena mitad. Pero algo me enaltece: una valentía de niño borracho frente a las palabras.//
A mi vieja edad no sé qué puedan ser algunas cosas. En cambio sé que no son lo que dicen que son. Ni que pueden llegar a no ser lo que dicen que no son.//
Cuánto empuje o aprendizaje para ser capaz de escribir lo siguiente: estoy enfermo de amor. Estoy muriendo de fastidio.

[ 03.12.10 / 8.46 p.m. ]

Volúmenes-oscuridad sobre tu boca beso.
Canon brevísimo: yo y luciérnagas cortadas o complementadas:
esto que amo de siempre y es montón-sed-vidrio:
esto que amo de siempre y es tu espalda o lengua:
in-vocación de in-fluir hasta encadenamiento: azul y dómine,
la cruz de las mujeres muertas: amo y qué/ me escondo y qué:
voy al aire en que sub-vives sobre-mueres: te amo tanto y qué y qué y qué.
(Versos rotos. Tu sexo huele a mar. Sobre la trampa de la noche vuelas).

[ 04.12.10 / 8:32 a.m. ]

Habría que romperse el ánimo: ver si tú o el sabbath se bastan, y a mí, y yo a vosotros.
En la inamovible oblicuidad que arrolla y yo colgado para compensarte escucho “nada
que ver”, y quieren amarrar las manos para que no funda rescate en chorro hostil/ descenso precipitado, tuve línea ancha de vacío, la histeria pronunciando Go!, el poema borrándose,
la victoria en torbellinos, esta figura con pie de página difuso, vida terminal. (En la versión perdida pregunté alguna cosa y no del todo intempestivo hice de mi sueño aún cercano tierra de labranza: bajo la resonancia que soportas y la red espuria ni lo que tiene valor vale para mí.) Cuatro noches soñándote son demasiado como para que no salga de nuevo a emborracharme. Digo que no más arribe Y. voy a romperme el alma con alcohol.
En el texto que perdí y en este buscarás en vano. En la vida que rompiste y la siguiente
no estaremos de frente a la luz, como si nada.

[ 06.12.10 / 08:45 a.m. ]
Navidad, vieja babosa: me iré pronto lejos de ti y del Shakespeare.
Leviatán y Gólem de manicomio. Dime si ves mis brújulas: son largos lagos de horror.
El pataleo arrambla hijos. Que padre suelte el fierro. ¡Si ustedes me amaran...!
Lunes para qué la sopa sibila, podencos trasgos morderán tu hocico:
en las hondas mal. Sí sí, ya voy. A cubierta un gajo inútil, bombillitos mierderos.
[Llevo once días luchando. Creció mi cabeza. No cabe en la casa Mejor del Mundo.
Azazel, perro cochino, vete. La imagen es que no me salgo de la fiesta. Puedo ascender.
Déjenme ascender, niños, no saben, no saben. Yo los amo. Está escrito.]
Equidna de huevos hueros. Oh santísi, felicísi, grato tiem podená vi dá.
Vayan en la calma de Belén. Búmbata. Vísceras en el alambre.
Madre quemada, los que escupen napalm te saludan.
Los que son viejitos antes de nacer te besan, te besamos antes de volar la boca.

[ 12.12.10 ]
a)
Pájaro de paja resquebraja su boca en (el) extremo.
Hasta las once de la muerte en punto no le abras a nadie.
Que venden a sus hijas: falso. Que hay pan y miel.
Ellos se espantan de la radiación. Su arte ve un mundo calcinado.
Yo cierro los ojos. Busco respuestas que humeen y no maten.
b)El mar y México y el apéndice están de lo peor.
Para beber tu saliva tendremos que someterse duro,
dieciséis navegan al salir de la niñez podrida.
c)Miedo a salir de casa.
A que termine la noche privativa.
A que “el tiempo” arrebate mis notas.
A que los amigos crucen y los enemigos queden.
Miedo al miedo. Miedo. Miedo. Miedo.
d)Desperté y habías muerto.
Un solo segundo, un dolor desconocido.
En el Depósito de Cadáveres me trataron mal.
Gemía como una muchacha pusilánime.
Cuando vi tus uñas sucias, las puntadas
que diste ayer a tus únicos zapatos
me sentí culpable.
Siempre te pensé un obstáculo.
Sin ti no me alcanza la tristeza.

[ 23.12.10 ]
…………………………….. Los oasis lanzan aullidos concéntricos,
………………………............…….. los catalejos se venden más que los condones,
…………… y es la misma miseria.
…………………………………………………….. [Roberto Bolaño]

La pregunta no es te vendes, sino cuánto vales.
Huyo de la música autóctona en un submarino ex-púrpura.
Vi a los que degollaban y a los degolladores: poca o ninguna diferencia.
El marabuzal no es cómodo: libros atravesados; fosas perimetrales.

La falta de nieve me emborracha. La imagen de tu sexo ofrecido me ahoga.
(Pero tú ya no respiras. Un año muerto; una vida desollada.
Los de la iglesia vuelven. Los pintores, espantados por la terminación del grupo,
a veces llaman: nada qué hacer, les espeto, no alcanzo a salir de casa).

Gente de ojos de cloaca cierran la pared cuarteada: relieve de sangre de clones tristes.
La mañana es sensibilidad: puede conducirte a esquizofrenia.
(Las piernas y el estómago irradian quemante dolor. En mi cabeza
electricidad de excesiva lectura me hace hablar solo. Algo sugiere/
que llevo treinta y dos años de más/ sobre la tierra).

La pregunta no es lo que valgo. La pregunta es ¿valgo algo?
De la realidad me separa un puente fabricado en el Burgo Trascendente, que va a sí.
Allá hay oxígeno para la nariz; premios a los residentes; panes de hoy.
Por entre las espinas vi a quienes escriben y a Los Que Escriben.
Creo que la diferencia era grande. Creo que esa es la causa que me tiene aquí.

(La llegada al pueblo)
“Dieciséis-mente” desnudas, ego locamente borracho,
desde la emergencia de luz parece una gran hoguera apagada,
lubrico tus grandísimas areolas, el tono sobresale rápido, me hundo
entre tus piernas o donde sea, me hundo en tanto el carretón-historia traquetea,
donde estuvo mi glande bebo tus pezones, qué diferencia, humedad humedad,
porque golpeas y abres más y te apresuras me derramo , afuera
hay una pared que dice Bienvenidos a la Patria de los Necesarios Mártires.

Descendemos. (Todas gritan). La felicidad: un bosque en serie: cada/ letrero/ se/ repite.

Sin piernas quedo en el montón de libros intocados ciego.
Sin brazos tu cintura avanza hasta cuál punto blanco,
la forma en que cierro frases una vez al día, una eternidad por show,
a veces, como siempre, nunca.

(Ha empezado a llover. Transición)

Hay quien tiene menos que una lona mojada para combatir la fiebre -porque hiervo,
y la humedad es caballos que mi cráneo cascan, un corredor de humo, una delicadeza
imposible (pan fresco, chocolate) y recordar su rostro; yo decía antes de escribir
“todos los trillos conducen a tu boca”, pero ya es tarde, el show termina, la gente huye
de la lluvia y yo me apago y soy menos visible en esta opacidad perfecta.

(Lunes de agua. Lagunas viejas. Descanso)

1-
Ceremonia es ofrendarte piedras, sé tú misma,
explosión de trillos artificiales nos conducen a …………. la adolescencia.

2-
Suavidad permanecer bajo la superficie.
Islotes de Brobdingnag, bellísimas cabelleras verdes avanzan, pienso en tu lengua.
Lo que prefigura la primavera ardiente, seudopelícanos sin miedo.
El aroma de tu sexo rompe la dureza: tu levedad es mi oxígeno.
Última torpeza del cielo que me devuelve a la nación o a la noción del aire
donde el gran anuncio es sólo ardor, o escribir(te) con los dedos reventados.
3-Al salir del espejismo
tu desnudez cubriste
con la mejor bandera
……............………. para que yo
…….............………. no te besara
……………. más.
Y yo
libérrimo y solemne
te besé más.

(Temblor de estrella)
Todo lo que me estremece. Soles de vértigo leve descienden (por) tus caderas.
Cien días sin alcohol. La no lectura: manifiestos dirigibles.
El pobre sábado en que tu cuerpo arde para mil personas. Oh vueltas
de sentido/ sobre el átomo/ girando sobre mí/ mismo/ y la enorme aldea
que (me) recibe/ como se recibe lo que somos: un circo de lisiados.

Yo que estoy abierto al rectángulo-vidrio, y hay otro cordón hachando mi nuca.
Huyo del más bien infame país en horizonte. (Niña: qué firmeza de sal,
cómo los espinos avanzan, y mitad-Dios nos sofoca: un machete entre nuestras bocas -
lo que fueron nuestras dos bocas ávidas hoy son una boca y una boca secas).

Tengo las uñas sucias y todavía debo consignar poemas.
Amo todo lo amable en cien marabuzales a la redonda.
Me pudro con la hábil certidumbre de que tu amor y mi tristeza son todo
lo que me estremecen, lo que existe.

Mirada ,poema de Ignacio Delgado .cuba 1899-1993

2012-02-21T22:23:00.001-05:00

No quisiera mirar lo que he mirado
a travez del cristal de la esperiencia,
el mundo es un mercado en que se venden
honores voluntades y conciencia.

Amigos?es mentira,no hay amigos,
todo se escuentra a lo impuro entremezclado;
el mismo corazon,siendo tan limpio
cuantas veces se muestra enmascarado.

POESIA ULISES REGUEIRO

2012-02-20T10:51:00.003-05:00

Su poesia va de la mano con su pasion y ese manto de humildad que le enaltece,un magnifico poeta con un alma inmensa.

Corto fue el vuelo
de la oruga.

Cuando la magia
la elevo a las nubes
el águila
comió de su alegría.

En el dolor :
Añoró
la humedad
y el brillo de su rastro
La tierra ha regresado
al mismo punto del sol.
Aun no me he bañado.
Atesoro tu aroma ahí
para alimentar los duendes de la memoria
que juguetean en mi piel.
Dios Mio!
Como es posible?
Tu piel necesita calor.

<br>
Degusto la miel,
el placer no me deja sentir la picada de la abeja.

haikus de san valentin

2012-02-14T20:41:00.002-05:00

y como un nino
en tu aliento me pierdo,
beso en el viento.

y si te beso
voy de tu boca al cielo
como un poseso

cuando los miro
tus ojos son espejos,
un dulce abismo.

vaso de vino
embriagador y dulce
la boca tuya.

bandera roja
que amotina mis besos,
la boca tuya.

si tu supieras,
todo el amor del mundo
cabe en un beso

son como espadas
clavandose en mi pecho
tus ojos negros

como un anfora
escanciando su vino
llenas mi copa

tu te desbordas
como una catarata,
humeda,feliz.

estas conmigo,
aunque sea plena noche
el sol alumbra

soy sombra,tu luz,
revueltos por el pincel
que nos hace uno

una caricia tuya,
llegaste a mi orilla
mar que se mece.

tu piel dispuesta
como un tapiz de suenos.
mi mano tiembla.

isla dormida
son un beso en mi boca
tus cuatro letras

es como miel
la flor entre tus piernas,
me torno abeja.

como un caballo
mi corazon galopa
si yo te encuentro.

sutil aroma
emana de tu cuerpo
mi paz se escapa.

que mar el tuyo
para que lo cabalgue
barco sediento.

estaba muerto,
me dijo,levantate.
y fui con ella.

LA HORA

2012-02-03T19:13:00.001-05:00

No he de ocuparme de mi muerte,
ella vendra como las cuentas de fin de mes.
inmerso en el mar revuelto que es la vida
estare bailando en los rayos del sol.
me ire con la sal en los labios,
a lomos del potro salvaje
que arranca a la cuartilla los poemas.

OTROS POETAS CUBANOS

2012-02-03T18:40:00.000-05:00

Olga Sánchez Guevara

(Bayamo, Granma, 10.05.1952)

Poeta, narradora, ensayista y traductora literaria.

Graduada de Licenciatura en Lengua Alemana por la Universidad de La Habana, y de curso de idioma portugués en la Unión Latina, es miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Es, además, profesora adjunta de la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de La Habana.

Ha publicado los libros:

• Viamontes: el último vuelo (testimonio), Editorial Ácana, 2003 (reimpresión en 2004)

• Cartas de la nostalgia (prosa breve y relato), Ediciones Bayamo, 2004

• Conversación con ángeles (poesía), Editorial Ácana, 2005

• Ítaca (poesía), Fundación Sinsonte, Zamora, España, 2007

• Óleo de mujer junto al mar (novela), Ediciones Unión, 2007

Ensayos y textos de su autoría han aparecido en Revista Mexicana de Cultura, Antenas, Revolución y cultura, La Letra del Escriba y otras publicaciones periódicas impresas, así como en los sitios web Cubarte y Cubaliteraria, y en las revistas digitales Librínsula y Anónimos.

“Cartas de la nostalgia” y otros dos textos de su autoría fueron traducidos al alemán e incluidos en la antología de narrativa femenina latinoamericana Mosaik aus dem Innersten, en Salzburgo, Austria.

Además, ha traducido, entre otros, libros para niños y jóvenes, así como de narrativa, poesía, teatro y ensayos de diversos autores sobre arte, literatura y otros temas afines.

Por su obra ha sido reconocida con:

• Primera mención en el concurso de poesía Digdora Alonso, Matanzas, en 2008 (por el cuaderno Miradas).

• Premio de ensayo en el concurso Aniversario Palabra Nueva al ensayo “Búsqueda y sed de Dios en la poesía de Gastón Baquero”

• Premios del Consejo de Traductores Literarios de la Cancillería Federal de la República de Austria en 1997, 1998 y 2006

• Premio Nacional de Traducción Literaria “José Rodríguez Feo”, de la UNEAC, en 2000.

• Medalla “Raúl Gómez García”, en 1997.

Reside en La Habana.

( Dirección de correo electrónico: olgaelena@cubarte.cult.cu )

del libro Ítaca, 2007

SITIOS NATALES DE MIS SUEÑOS

……………………………… “sitios natales de mis sueños…”

…………………………………… [Friederike Mayröcker]

la majestuosa sombra de una ceiba

la catedral de dresden y bajo la llovizna

el puente sobre el elba

el rin el neckar el danubio un lago

y los palmares al atardecer

la stephansdom en su penumbra gótica

la estatua del mayor la plaza de la patria

el columpio debajo de un laurel

y las alas abiertas del ángel en santiago

el santuario del cobre y las montañas

ítaca mía Tú donde convergen

los caminos del sueño y la memoria

Ciclo “Visiones”

6

para manolo

la eternidad es ese espacio mínimo donde estamos ahora, en un beso, tú y yo

la eternidad —ah goethe— será ese instante único que alguna vez quisimos arrebatarle al tiempo

7

para rainer

al lado hay una fuente y un jardín, y la luz dentro

la playa, los bañistas: la madre sostiene al pequeño que se tapa los ojos, tal vez tiene miedo del agua, y se acercan las niñas con sus ropas flotantes y las manos mojadas

estuve allí en el primer instante; aún estoy, desde hace tanto tiempo, en esa playa valenciana, en el verano fresco y soleado de las olas azules

10

para karin

el sinsonte trinaba en lo más alto del árbol sin follaje

en el patio vecino se alzaban otros árboles, verdes y florecidos, pero el sinsonte vino siempre al naranjo sin hojas

un manantial de música en lo alto del árbol deshojado

Ciclo “Huellas”

11

Niña

Irisado de rosa y oro, el sol le baña el cuerpo mientras los pies se posan en la arena inundada

La luz está a su espalda, y la cara en la sombra

Hay como un desamparo en la figura que contempla el azul innumerable: ¿qué hace esta niña sola frente al mar, tan lejos de su isla?, ¿dónde los otros niños que juegan en el agua del verano?

Las olas de cristal verdeazulado y blanca espuma llegan a sus pies; ella mira al misterio, escucha su rumor

13

El retorno

Te inventé duende a mi medida, espejo de mí misma, árbol a cuya sombra refugiarme, cálida mano para darme apoyo

Y alguna vez te hiciste real

Ahora, marcada a fuego por tu ausencia, por un silencio al que no alcanzan ni los ecos, llamo, y nadie me responde

Y no sé cómo regresar a mí

Ciclo “Ítaca”

9

detén, para este abrazo, los ríos de un tiempo hostil: respiren las estrellas junto a las ramas de la ceiba y la yagruma, tras el lento extinguirse de la tarde sin sombras

detén, para este abrazo, el giro de los astros

-inédito -

Ciclo “Miradas”

TRÍPTICO PARA DOS

1

A veces sueño despierta

un cielo multicolor

nubes que se vuelven alas

lluvia que se vuelve amor

a veces digo tu nombre

como quien besa una flor

2

Porque has crecido junto a mí

conmigo

porque he crecido junto a ti

como dos árboles que en un abrazo

inseparables

ya son uno

Los consuelos para la ausencia

aquello de que siempre estás aunque no estés:

vanas palabras

Nada como tu piel junto a la mía

Desnúdame de sombras

inúndame de aromas

desbórdame de luz

3

Cada mañana Penélope teje el regreso de Ulises

cada noche desteje la esperanza del día que termina

sólo para recomenzarla al día siguiente con brío renovado

eterno mito de la espera por el amor que vuelve siempre

Transcurren los veranos, los inviernos

y nuestras idas y retornos refuerzan nuestros lazos

y nacen y pasan las flores, los sueños

Y el canto del sinsonte, la brisa al mediodía

los aromas del alba y las tardes de sol

todo lo que es efímero permanece en nosotros

y después de nosotros continúa

Cada mañana y cada noche tejemos tú y yo juntos

la urdimbre de un amor que es nuestra vida y más

0 comentarios

martes 15 de noviembre de 2011

Mirta Yañez (La Habana, 1947)

Mirta Gloria Yáñez Quiñoa

(La Habana, 4.04.1947)

Poeta, narradora, ensayista y crítica literaria.

Licenciada en Lengua y Literaturas Hispánicas, Escuela de Letras y Arte, Universidad de La Habana; y Doctora en Ciencias Filológicas, Facultad de Letras y Arte, Universidad de La Habana; es miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC) desde 1977, y de la Unión de Periodistas de Cuba (UPEC) desde 1987.

Ha publicado los libros:

• Las visitas (poesía), Imprenta Universitaria, La Habana, 1971

• Quiénes eran los aztecas (divulgación docente), Centro de Información Científico-Técnica de la Universidad de la Habana, La Habana, 1974

• Todos los negros tomamos café (cuento), Ed. Instituto Cubano del Libro, La Habana, 1976

• Serafín y sus aventuras con los caballitos (novela infantil), Ed. Gente Nueva, La Habana, 1979 (Reediciones: 1987, con ilustraciones de la autora y 2003)

• La Habana es una ciudad bien grande (cuento), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1980

• Yo soy Jack Johnson (relato), en Cuentos de boxeo, Ed. Arte y Literatura, La Habana, 1982

• La hora de los mameyes (novela), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1983

• El mundo literario prehispánico (ensayo en colaboración), Imprenta Universitaria, La Habana, 1986

• Las visitas y otros poemas (poesía), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1986

• El diablo son las cosas (cuento), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1988. (Reedición: 2000)

• Notas de clase (poesía), Colección "La barca de papel", Imprenta de la Dirección de Información, Ministerio de Cultura, La Habana, 1989

• La narrativa romántica en Latinoamérica (ensayo), Colección "Giraldilla", Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1990

• Una memoria de elefante (testimonio), Ed. Abril, La Habana, 1991

• Poesía casi completa de Jiribilla el Conejo (poesía para niños), Ed. Gente Nueva, La Habana, 1994

• Algún lugar en ruinas (poesía), Ed. Unión, La Habana, 1997

• Narraciones desordenadas e incompletas (cuento), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1997

• Cubanas a capítulo (ensayo), Ed. Oriente, Santiago de Cuba, 2000

• Havanna ist eine ziemlich grosse stadt (cuento), Ed. Atlantik, Bremen, Alemania, 2001

• Camila y Camil (testimonio), Ed. Pablo, La Habana, 2003

• Un solo bosque negro (compilación poética), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 2003

• El Matadero: un modelo para desarmar (ensayo), Ed. Letras Cubanas, 2005

• Falsos documentos (cuentos), Colección Vagabundo del Alba, Ed.Unión, 2005. (Reedición 2007)

• Cenicienta (versión teatral), Ed. Gente Nueva, 2006

• Del azafrán al lirio (textos diversos), Ed. Extramuros, 2006

• La fiesta de los caballitos (novela infantil) -edición mexicana de Serafín y sus aventuras con los caballitos-, Ed. Progreso, México DF, México, 2006

• Faux Papiers (cuentos), edición bilingüe, Ed. MEET, Saint-Nazaire, Francia, 2007

• Serafín y las aventuras del Reino de los Comejenes (cuento infantil), Colección Dienteleche, Ed. Union, 2007

• El bufalo ciego y otros cuentos (compilación de cuentos), Ed. Unión, 2008

• Havana is a really big city (cuentos), Ed. Cubanabooks, California, 2010

• Sangra por la herida (novela), Ed. Unión / Ed. Letras Cubanas, 2010

• Blessure Ouverte (novela), Ed. L´Harmattan, Paris, 2011

Además ha realizado numerosas antologías, selecciones, prólogos y otros textos de crítica literaria, entre ellos, Estatuas de sal. Cuentistas cubanas contemporáneas, Ediciones Unión, La Habana, 1996; Álbum de poetisas cubanas (poesía), Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1997; Cubana (narrativa), Beacon Press, Boston, 1998; Habaneras, Ed. Txalaparta, España, 2000; y Making a Scene: An Anthology of Short Stories by Cuban Women Writers, Mango Publishing, England, 2002.

Parte de su obra ha sido traducida y publicada en el extranjero. Igualmente aparece en numerosos sitios web, y ha colaborado con numerosas publicaciones periódicas nacionales y extranjeras.

Por su obra ha sido galardonada con:

• Premio de poesía, Concurso "13 de Marzo", 1970

• Primera Mención de cuento, Concurso "26 de Julio", 1975

• Primera Mención de Crítica, Concurso "13 de Marzo", 1977

• Premio de narrativa, Concurso "La Edad de Oro", 1977

• Premio de cuento, Concurso "Editorial Abril", 1988

• Premio de la Crítica, 1988, 1990, 2005 y 2010

• Premio de ensayo, Concurso FMC, 1990

• Premio “Memoria”, Concurso del Centro “Pablo de la Torriente Brau”, 2000

• Premio Forderpreis der Iniciative LIBeraturpreis, Frankfurt, Alemania, 2001

• Beca de Creación en Maison des Ecrivans et des Traducteurs (MEET), Saint-Nazaire, Francia, 2004

( Dirección de Correo Electrónico: mirtayq@enet.cu )

en la antología personal Un solo bosque negro, 2003

RECORDATORIO

Ten presente

siempre

que la posteridad se ha hecho

para que futuros estudiantes

―husmeadores frívolos y pasajeros―

se aprovechen

de la carne viva

que han dejado los pobres poetas

en sus cartas,

en sus sábanas miserables,

en sus miradas suspendidas de un árbol.

Pero ten presente

―también―

que los poetas sueñan

con la larga permanencia

y para eso construyen las catedrales

y los poemas.

del cuaderno Horario personal, inédito

UN SUCESO A LAS DOCE MERIDIANO

Ocurrió así como lo cuento.

Yo iba pensando

lo de todos los días

―juro que era lo mismo de siempre―;

me asustaba

que nunca sucediera nada del otro mundo.

Y entonces la bruja

pasó volando en una escoba,

me gritó mirta

y yo palidecí.

del cuaderno Apuntes de clase, inédito

QUEHACER GENERACIONAL

Aquellos, los nostálgicos poetas del pasado

nunca vieron la nieve,

pero el pálpito silencioso de los copos

cayó escrupulosamente sobre sus versos;

siempre desconfiaron

de los océanos,

de las atroces distancias sin más grito que el viento,

aunque a menudo olfatearon el sándalo

y jugaron, como niños,

con las chinerías;

es más,

supieron del estrago en los estómagos bohemios,

de la soledad

que se asemejaba a una helada mancha en el horizonte

y a la libertad sólo la conocieron

para romper la métrica de sus estrofas,

auténticas y desatinadas como los tiempos que corrieron.

Ah, mi joven poeta del mañana,

recibe sobre el poema el sol del trópico

como una andanada de salvajes cerbatanas;

emplea palabras feroces

para denunciar tu época;

dispón de lo necesario para registrar en la secreta costura

de la letra

el cambiante dolor del universo

y las leyes de la ternura que siempre fluye,

siempre fluye.

HERMANO QUIROGA

Nunca más el perfume excesivo de la costumbre,

se dijo el poeta renegado,

fuera con todo, cueste lo que cueste.

Fuera el consuelo de las certidumbres,

el lecho para dos,

las sucesivas generaciones

siguiendo una diáfana regularidad;

nunca más los refugios de la tolerancia

como sobras de la ciudad corrupta,

se dijo, hurgando en sus hambres, el poeta violento, el asesino,

el presunto suicida.

Fuera, fuera todas las afrentas

(como aquella de sentirse un mimado de los espurios dioses,

él mismo casi a punto de convertirse en un endeble diosecillo);

no, y mil veces no,

se dijo el poeta herético,

no a la urbe, no al corrillo,

no a las buenísimas maneras,

no a la belleza acatada por la mayoría

se dijo de una vez y por todas

el poeta irreverente, el célibe,

hundido de cabeza en su huraño destino,

en la brisa salvaje

de la selva ancestral,

en la ulcerante libertad del animal solitario

que defiende sus escasos dones.

CONTEXTOS DE SOR JUANA INÉS

Madre, madrecita Juana,

todos eran hombrazos en su pueblo,

las espuelas empezaron a morir contra su frente,

nadie colmaba

las tardes impúdicas

bajo los lienzos del patio del abuelo;

no era feliz la muchachita,

quién iría a sospechar entonces aquella vena férrea

y cálida

que le espetaba el corazón.

Sabihonda retenida en nuestras manos, ya decían,

se burlaban los pálidos superiores,

¿alguien recuerda sus nombres?

¿los de aquellos hombrazos?

El padre natural era uno de ellos, qué duda cabe,

y también los hidalgos con sus cosméticos pedestres,

los amantes, los patrones de casi todos los oficios,

ya se sabe, eran los dueños

de la fe y de la moneda,

del sexo también.

Desconcertante mujer ya madurando en la celda,

las gongorinas voces rescatando los polvos malditos,

allí saquea con tesón la poesía y se llena

los bolsillos de esas piedras volcánicas

para castigar la vesania.

Madrecita Juana del cilicio en bandolera,

el propio dios era todo un hombrazo

y tú así, qué remedio,

recordada por los siglos, la criatura imperfecta.

CONFERENCIA

Pretendo explicar algo a mis alumnos

que todo lo preguntan, la palabra,

impura,

las conjeturas sobre aquella página trémula ya tan distante,

qué se hizo de la furia manirrota en que se empeñaban

los antiguos poetas,

dónde va el rumor de los capítulos amarillentos,

el crujido de las mamparas y los versos,

indócil polen que me gana la vida,

la pasión impresa, detenida en los celajes,

ese frío soplo que nos separa.

Cómo puedo saber yo del perfil inquieto,

encendido apenas por el fuego enamorado de la adolescencia.

Los profesores no disertan del amor personal,

del sufrimiento leve,

ni de la nostalgia por la loseta crucificada en la penumbra,

allí también arde un corazón impensado,

sigan atentos a mi charla,

tras ella se esconde mi propia página trémula, mi furia,

el rumor, las mamparas.

del cuaderno Limitaciones, inédito

OBJETOS

Los objetos se someten indefensos

a las máscaras del tiempo.

Tomemos, por ejemplo, esta piedra,

esta desnuda piedrecita que encontré en una gaveta.

¿De dónde vino? ¿Desde cuándo está?

¿Cómo llegó hasta ahí?

¿Quién la trajo? ¿Por qué la conservé conmigo?

Cada pregunta que me hago acumula perplejidades

y desmemorias.

¿Es piedra de río o piedra de mar?

¿La recogí en un riachuelo de la Sierra Maestra?

¿O acaso en las riberas del bucólico Clain, o del Arno?

¿La encontré en la playa de Guanabo,

o en la costa de aquel pueblo del Pacífico,

o en el helado puerto de Ostende?

¿Sería una piedra de tierra adentro?

¿Proviene de las secas murallas de Avila,

de las ruinas de Tula, de los cerros de Humahuaca,

tal vez de la azotea de los abuelos que ya no existe?

¿Desde cuándo está conmigo?

¿Hago la cuenta por meses, por años, o por décadas?

¿Fue piedra de verano o de invierno?

¿Qué suceso la trajo?

¿Quizás el recuerdo del tránsito por algún cementerio?

¿Pero cuál de ellos? ¿Y cuál de los tránsitos?

¿Fue la memoria de un encuentro afortunado

o de una despedida?

¿Qué caminata me llevó hasta esta piedra,

no más grande que una moneda?

¿La recogí yo? ¿La encontré o la busqué?

¿Me la dio alguien? ¿Quién sería ese alguien?

¿Estará aún entre nosotros? ¿Me habrá olvidado también?

¿Conservará otra piedra gemela a la mía?

Y aún más:

¿Será mía esta piedra?

¿O todo ha sido un error?

El sitio que llamamos alma se me llena de espanto

cuando irrumpe, incluso así, el infinito.

Y eso que apenas hemos tomado, a modo de ejemplo,

una piedra,

entre tantos y tantos objetos,

esta pequeñita piedra.

2 comentarios

sábado 5 de noviembre de 2011

Thais Ballenilla (La Habana, 1950)

Thais Margarita Ballenilla Rodríguez

(La Habana, 10.06.1950)

Poeta

Licenciada en Bioquímica, Facultad de Ciencias, Universidad de La Habana, 1976; es Master en Ciencias Toxicológicas Experto en Fármaco toxicología del Buró de Protección de la Salud y Miembro de la Comisión Asesora Nacional de Equipos Médicos del MINSAP (Investigadora Titular jubilada). En la actualidad es, además, Asesora y Colaboradora del Centro de Control Estatal de Equipos Médicos (CCEEM) y el Buró de Protección de la Salud del MINSAP, Profesora de la Maestría de Toxicología Experimental del Instituto de Farmacia y Alimentos (IFAL) de la U.H., y miembro del Comité de Normalización de Equipos Médicos del MINSAP.

Es graduada del Diplomado de Historia y Práctica de la Creación Poética (2007-2009) auspiciado por el Centro Nacional de Superación para la Cultura del Ministerio de Cultura e impartido por los profesores y escritores Susana Haug Morales, Jesús David Curbelo y Roberto Manzano; y del Curso de Técnicas Narrativas y de Poesía (2010) auspiciado por el Centro Provincial del Libro y la Literatura y la Casa de la Cultura de Plaza e impartido por el profesor Arnaldo Muños Viquillón.

Ha publicado el libro de poemas “Inventaré una despedida”, Editorial Extramuros, 2010; y el libro en multimedia “Amar. He aquí la Poesía”, Sociedad Cultural José Martí y Oficina del Programa Martiano, 2010.

Su poesía también es recogida en revistas literarias como Navegaciones Sur, de México, y Revista Hispano Americana de Literatura, del Centro Hispano Americano de Estudios Literarios en Perú, así como en sitios web de diferentes países, y en boletines como Plaza del Escribano de la Casa de Cultura de Plaza de la Revolución.

Por su obra y actividades literarias ha sido distinguida con:

• Premio Nacional de Poesía “Rafaela Chacón Nardi” 2006, auspiciado por la Sociedad de Amigos del Libro y la Biblioteca Nacional, por el cuaderno “Inventaré una despedida”

• Primera Mención en el Concurso “Ada Elba Pérez” 2005, Casa de Cultura de Plaza

• Mención en los encuentros provinciales de talleres literarios 2004, 2005 y 2006 y Premio en los respectivos talleres municipales de Plaza de la Revolución.

• Diploma de la Casa de Cultura de Plaza por la integración a las actividades literaria de la Comunidad y premios obtenidos en el 2005.

• Premio de Poesía “Oros Nuevos” 2009, auspiciado por la Sociedad Cultural José Martí y la Oficina del Programa Martiano, por el cuaderno “Amar. He aquí la Poesía”.

( Dirección de correo electrónico: thaisbr@infomed.sld.cu )

del libro Inventaré una despedida, 2010

UN VIAJE CON ELISEO

¿Qué hay en las viejas puertas?

La familia trajinando tus afanes,

las naderías.

un juego extraño a soledad

como el rincón que huele más que a otoño.

No entiendes a tu sombra, va más allá de las puertas

y como Enkidu,

el silencio hiere.

Sentémonos a reflexionar sobre la piedra,

el tiempo, cierra un ciclo,

los muertos resucitan.

UNA CASA ESTÁ POR VENDERSE

................................ Por Dulce María Loynaz

Nadie mira la casa.

Sólo la ceniza rasga las paredes

la luz,

penetra como un párvulo

corteja el silencio

que tiene muchos nombres,

y un espacio

donde el polvo marca el vicio.

Una fila de huérfanos insectos

muelen la luz como jinetes,

todos tienen alas

tienen prisa,

para horadar la muerte.

Me sumerjo en el sillón

invade mi cabeza un botín de huellas.

La obediencia de una taza de café

como único recurso, anticipa un eco

sin días,

sin palabras,

con la indefensa virtud del que habla a solas

mientras la voz es un motivo para buscar la calma.

No sé por qué la casa muere, y siento miedo.

Miedo de los cuatro momentos.

Miedo del tiempo donde las risas vienen a nacer.

Una taza de café no puede alejar una idea fija.

Cerca de mí, el perro

guarda los antojos de una paz perfecta.

Veo mi cara,

un coro entona el happy birthday

cuando bastan los dioses atados a mi nuca.

Como desalojar la memoria,

si el tiempo burló el polvo

con un antifaz,

mientras los dormidos perforan la noche

y la cadena, genética cadena,

parte el pan con la ausencia,

entre los fieles pájaros que fueron.

No me ha faltado la costumbre

un discurso entre ellos y yo

unidos a mí, “la noche negra”,

sin importar que el tiempo torce el hilo

y la ironía, la conciencia.

Será la casa un mito, como antes

o un cascarón con la raída sed

donde cercena la luz lo que se nombra

y la manera de estar cuando no estamos.

¿Quiero decir que la casa sueña

y nos conmueve el buenas tardes

donde vienen las abejas,

hablamos del mar,

con el mismo reloj, vacías las manos

de tribuna voz, de siglos ?

................................................................Cerca de mí, están las fechas

con la cólera que trastorna “el antes”

a pesar del sueño y los peces

soy la misma.

Doy las instrucciones.

Vendan mis muebles,

y la casa;

pero no el espejo, donde aún soy joven.

Impongo un precio antes de irme.

AL BORDE DE UN DOMINGO

...................................."Estoy cribando mis cariños más puros".

..................................................................... [ Cesar Vallejo ]

I

La memoria en hojas recién lavadas vuelve

como una mujer de grandes moretones,

una matriz fija las esporas de la vida entera;

pegando grittttos.

Guarda para sí los 365 días en que puso huevos la nostalgia.

Ahora no soy más que un nudo de sombras.

La casa oferta los guarismas:

nada puede evitar

el café,

el milagro de los frijoles negros

la boca abierta de la niña Equis

..........................................................................( buen momento para los palillos de dientes)

Quién hubiera pensado en los domingos lamiéndonos los codos.

II

Madre dijo que no demoraría.

Algo poseen las personas mayores

el don obligatorio,

la sordera de imposibles.

No ceso un minuto de parar el reloj

como quien graba un domingo a la tres de la tarde.

Alquilo un mundo al borde de las piedras,

y nazco otra vez.

III

Éramos todos dentro de la casa

―copias de generaciones―

devorando la mesa

con tanta cana tía hablando y tanta muerte diminuta.

El humo domésticoalgoritza la nanicienta falda

(me acuerdo de los pantaloncitos bombaches)

el pan nos cobra sus 999 calorías (a las 12 de la noche),

labinomia fe, a pulso,

sugiere probar el agua del azul más triste.

IV

No sirve de nada el sírvete materno que sale de la tumba.

Amalgama de ovarios transparentes

la indigencia espiritual

del que pasa entre sus propias baterías genitales

y busca un levatian bíblico arrepentido.

No sirve de nada el dogma humano

neutralizando el cuerpo

con la guardamiopía,

el hambre de memoria

con la perspicacia de quién vive y quién muere.

Cuando se ha quebrado el propio hogar

las pupilas: dos puertas que al viento van y vienen

sombra...a...sombra, rallándome las uñas,

las 61 uñas que contaron los junios,

con la indiferencia de las paredes,

sin olvidar los retratos y...

toda la mudez bajo la tierra.

V

La vida nos lleva demasiada ventaja.

Habla cierta lengua de pájaros

como una políglota,

como un responso

como no sé que espanto.

Nombre, nombre de sus nombres: pedazos

Mamá,

Papá,

abuela Julia,

Charles, Miriam, Martica,

Luz María, Dulce María y todas las ecuménicas Marías

cosiéndome los brazos y las muelas.

Pensamos que vendría / el domingo bocón

y la vejetal memoria a servir de musgos,

nada más, rezando la pura yema infantil con sus nalgas

y su anillo inconfundible.

VI

No veo a Dios tocándome los hombros,

No oigo las lenguas que se van y llegan muriéndose de risa....

La extraña manera de ser los niños azules

con una frágil oración en los pulgares

Extraño el: ¿di mamá?

Ignoro la manera de versar la transparencia

para alzarnos sólo de espejo a espejo

con la única opción de sonreír,

............................................................................(volver a sonreír, reír mucho)

ya no tengo Marías que se van

ya no tengo TRIL

ya no tengo CE

ya no tengo nada, nada,

nada.

del poemario inédito Todo es objeto de memoria

CANCIÓN PARA MÍ MISMA

................................................... "Escribo esta canción porque hace falta".

.................................................................................... [ Thiago De Melo ]

No es un artificio poder vivir,

el tiempo es poco para gritar

¿Qué es lo que pasa?

No es el pacto del verano o el invierno,

ni el juego que inventé

como la muchacha que guarda su amor

en la cajita de sándalo,

asume la vida familiar, ante el absurdo

se fuga un rato de la tierra,

columpiada sobre la ida y el regreso.

Me gustaría escapar de la tierra,

obviar el destino y los árboles del miedo,

cantar al mundo la ternura,

con el silbido de los que seducen

todas las esencias,

todas las ideas,

todos los oídos a todos los hombres que sirven para amar y ser amados.

Falta mucho para que los nuevos pájaros canten después de las bombas

y arreglar la primavera.

Nuestro límite es llegar a la vejez

resolver los asuntos materiales,

un pequeño espacio

como...............quién alquila el entusiasmo

la clásica ortodoxia de la suerte y

la opción de postular a los difuntos.

................................................................... (preguntando: ¿cuál fue el ido?)

Ante la memoria todos estamos serios,

vivimos una vida prestada,

el momento de la total eternidad.

Me resisto a pensar que sobran los pedazos de sol

tras el asalto de pájaros que

no tienen nada que decir, ni lugar donde regresar.

Harta de memoria y de girar sobre la rueda,

observo el agujero de la hormiga,

los nombres perdidos,

padezco la certeza, las excusas y

la otredad

donde sobran todos los adioses y los muros.

Sobra esta gran canción para cantarme a mí misma.

AIRE LETAL

........................................................ "¿qué traen las colinas azules del recuerdo?"

........................................................................................... [ A. E. Housman ]

Un muchacho de la Habana ve brillar la luna

No recuerdo otra sensación para impulsar la vida. Hay que vivir: ¿Qué ironía?

La teoría del Génesis, el aria de las crucifixiones, un instante futuro donde brotan

los pájaros maltrechos.

El poeta insiste. Porqué el hombre esta aquí, cerca su frente de sueños y el amor prohibido. Una aspiración sublime.

El muchacho de la Habana me persigue. No me atrevo a pronunciar su nombre.

Camino las calles ―me cuentan su dolor― sospecho que alguien se suicidó.

Entre las multitudes, paradójicamente, un peregrino insiste en contemplar Jerusalén.

UTOPÍA

................................. "Fue entonces que empecé a (des)creer en

.................... la fragilidad de las palabras..."

................................................... [ Luís Manuel Pérez-Boitel ]

Un extraño ignora el lugar, la casa

sometida a tantas cosas imposibles,

los únicos recursos que solemos tener:

los sueños,

la suerte,

las viejas ilusiones, y los amigos (a veces) en alguna parte.

La felicidad,......la felicidad......¡No!

―es otra cosa―

discúlpeme por llamarla accidente,

capricho,

aventura,

tiempo perdido.

Una voz más fuerte podría llamarla Amor. Aun cuando sea tarde, siempre habrá sitio para las eternidades.

No seriamos golosos si probamos un bocado de silencio. Quizás el único recurso fueron los nombres quemados con palabras de IR A LO PROFUNDO.

Discúlpeme si me equivoco otra vez, y somos todavía los mismos. Quizás, la memoria fue el impedimento, y no supe limpiar de palabras frágiles este poema.

SI ALGÚN POEMA ME HICIERA COSQUILLAS

............................................................... "Hombre sé mi metáfora"

........................................................................ [ Dylan Thomas ]

Vuelve una imagen y otra

la misma imagen de todos los días, a la que no le saco partido.

¿Serán las muchachas y los hombres pintados en las paredes?

Cae rarezas en los ojos, y no es posible escribir

nefastas paradojas del mundo interior

.....................................................................(donde está en breve todo el exterior).

Si me hiciera cosquillas algún poema.

¿Qué busco, rascándome la cabeza?

.............El afán ―del no se qué―

............Una idea de color verde,

.....................................................................El maná que me obligue a transitar a través de los muros,

y confesar las licitaciones del blanco.

Nadie turba la conciencia y el débil concepto de eternidad.

Dicotomía para el que cuenta todas sus historias, y profetiza sobre las ballenas, pero:

¿quién comprenderá lo subterráneo,

lo que no pudo resolverse en una melodía o un quejido?

Claro. El poema es algo más,

algo más

(un sonido furioso, la huella descifrada, el canto ebrio de una virgen, una herida que no cierra, la palabra exacta, el amor partido en dos, un flecha de memoria)

Neurótica que soy al escribir con un mazo de alfileres.

CUARENTA

..................... A Roxy

Dejan un saldo sus treinta;

solicita el aire,

la orfandad del horizonte

un puente abierto; anticipa

el dogma de los pájaros migrantes

y las violetas, con ese amor tan niño.

Mira el otoño que viene y anda.

Míralo, míralo bien,

no tiene nada de tarde y sueños,

humea (ciertamente)

entre la verdad y el último invierno.

El ruido de tu nombre

marca el límite en la casa violada por los años,

tropieza con la ausencia y una canción:

Los maderos de San Juan, piden queso, piden pan.

Un recuerdo muerde tus olores,

con la blanca esencia del instante,

y la negativa de vivir el azul crecido de mi vientre.

Mira el otoño que viene y anda.

Míralo, míralo bien,

no tiene nada de memoria y tiempo.

MEMORIAS DE UNA MUJER DE ISLA

.................................... "¿Qué trajo la metamorfosis?"

..................................................... [ Virgilio Piñera ]

Podrán las palabras estar de pie con capuchas negras, en el preciso momento en que se lava sus pezones, una mujer con ojos de mar. Me acostumbro a (ser) la misma mujer o la Encarnación de la mujer en el silencio, la imagen que reboza la realidad, y todos los secretos de la casa.

No voy a aparentar las emociones y volver al viejo libro de la muerte.

―Iré a la cocina, colaré café y pasaré la noche en vilo―

Necesito alguien para hablar ―¿Por qué no le llevo una tacita de café?―

No quiero ser araña, quiero ser paloma en un carro de fuego con muchas serpientes a mi lado. Los recuerdos (amigos o enemigos), la mesa con la ausencia de las velas, el amor una vez a la semana, nos privan de la capacidad de soñar.

No iré a la cocina ―¿Iré? ―

Si pudiera saltar del lecho y beberme toda el agua maldita, la bebería toda para combinar la especulación y la experiencia, y vivir la noche de siempre.

No tengo tiempo para la parte externa del recuerdo, para la bobería bestial de esos seres milagrosos que pueden desalojar hasta la última gota en lánguidas transformaciones, en el exorcismo de los hombres-conchas, (huitclos) que disputan las espinas de los peces, (preferibles a los huesos) pobladores del mundo en que se invive y sueña.

―¿Por qué no le llevo café?― Hablaremos un rato.

Todos nos hemos desvestido, en la sistemática redondez de la plática (encima, sí, del vientre) esperando una proposición en el momento en que nadie cree en Dios.

La luz es una alegoría. La taza de café es otra alegoría. Cada día perdido es una alegoría.

Reconocemos el diálogo de la luz y la sombra a X millas de nuestros ojos,

los espejos estratégicos,

los dientes de los tiburones,

las eternas historias de los negros que fueron, y de los blancos que no fueron, o al revés o como parezca mejor (y también de los que se fueron)

Admiramos a los que pueden pernoctar en la cueva, los que pueden reír en la piedra de los sacrificios,

(bien por Piñera que podía reír como un hereje)

mas

desconocemos que muy pronto vamos a practicar estas mortales elegancias de los fantasmas,

del hombre que se creía un mudo pez, una mariposa del Etna.

Quién pudiera ser la mujer racional y pura, a las once en punto de la vida, quién pudiera ser el espacio que ignoramos, la memoria aferrada a esta isla.

―¿Decías algo?―

―No, solo saboreo una taza de café ―

.

0 comentarios

jueves 20 de octubre de 2011

Alejandro Ponce Ruiz (Manzanillo, 1974)

Alejandro Ponce Ruiz

(Manzanillo, Granma, 25.03.1974)

Poeta, narrador, editor y promotor cultural.

Graduado de nivel medio en Animación Socio-Cultural, 1999, trabaja en la Casa del Joven Creador de Manzanillo, provincia Granma. Es miembro de la AHS (1990), de la UNEAC (2009) y de la Sociedad Cultural José Martí (1995).

Ha publicado los poemarios:

• Oscuros de fuego (1992)

• Ius postliminii (Ediciones Bayamo, 2002)

• Las calmas aparentes (Ediciones Orto, 2011)

Poemas de su autoría han sido recogidos en numerosas revistas y antologías de poesía hispanoamericana, tanto en Cuba como en el extranjero.

Por su obra ha sido reconocido con:

• Premio Nacional de Poesía “Manuel Navarro Luna”, Manzanillo, 2001 y 2007

• Premio Internacional de Poesía Nosside Caribe, Italia, 2003

• Beca de Creación “Dador”, ICL, La Habana, 2004

• Finalista del Noveno Premio de Poesía La Gaceta de Cuba, La Habana, 2004

• Finalista 1er. Taller Nacional de la Joven Poesía, Camagüey, 2004.

• Mención Especial del Concurso “Regino Pedroso”, La Habana, 2004

• Finalista del Décimo Premio de Poesía La Gaceta de Cuba, La Habana, 2005

• 1era. Mención del Premio UNEAC de Poesía “Julián del Casal”, La Habana, 2007

• 1era. Mención Poesía Premio Revista Cauce, UNEAC Pinar del Río, 2008

• Beca de Creación Prometeo del Premio de Poesía La Gaceta de Cuba, La Habana, 2008

• Premio ALCORTA de Poesía, UNEAC Pinar del Río, 2008

• 1era. Mención del Premio Extraordinario “Emilio Ballagas”, Revista El Caimán Barbudo, La Habana, 2008

( Dirección de correo electrónico: orto@crisol.cult.cu )

del libro Las calmas aparentes, 2011

CERNEDOR DE LOS DOBLES

...........................para Israel Domínguez

...........................(…) que me vuele

.......................................... la tapa de los sesos

............................................. [Ángel Escobar]

Lo que pulsa insistente:

se mueren de ganas hacen

y quieren que como baquiano

conduzca corderos hasta el cuartón

las vacas de la noche hasta el paso

de Santo Frisco de Asís /¿vedettismo?

Pero te da asco la lengua tecnicista

Metatranca / contra el bizantinismo de la jerga

Como quiera existen les llameó por el nombre:

manzanillo—fornication

y rojos chiles calientes & picantes

Lo que pulsa no insistente:

antaño lo recuerdas.........tu juventud primera

y quieren que como dócil baquiano

conduzcas……... levantes el sueño cual un método

como un bulto de reses en el cine

echándose a bruce lee

Pero te dan asco las lenguas tecnicistas

la metatranca viva bajo la palabra obscena

ya no tanto el bizantinismo de una jerga / regla

Como quiera existen les llameó por el nombre:

Manzanillo—fornication

y rojos chiles calientes & picantes

Pulsa lo que no importa si insiste

o es un no insistente que te expulsa:

el terco ejercicio………….dilatar al socavón

de la escritura

como si fueras premeditadamente a

matar vacas en un cine

o el nervio que vuelve

cuando te echas a bruce lee

Quieren que te autoanules

quieren que como baquiano conduzcas

tus reses hasta el sueño

y seas en ti mismo un sueño y método

En fin que seas

el prehistórico que explica y conjuga bueno

el de la metatextualidad

Pre/visto en la punta de la lengua

pero núbil y sin saber eres

el tímido cernedor de los dobles

al que dan asco las películas de lee

el memorioso vedettismo / Santo Frisco de Asís

las antiguas querencias

los reglamentos

Como quiera existen les llameó por el nombre:

Manzanillo—fornication

y rojos chiles calientes & picantes

Te da antipatía el bizantinismo de la jerga.

Trasiego de pacas

Desde incuestionable punto de vista

................................................................ y en esta hora sería bueno…

Isaac el africano/........... incivil trashumante

que asegura haber nacido en la Odessa cuasi soviética

desde las entrañas de fémina blanca jamaicana

ya no se empleará más en el trasiego de escogidas

especies de carneros lanudos

para el sacrificio en los mercados

En noches de no hacer nada

se planta cual un poseso

bajo la frondosidad madre del árbol antifonal

y silba aburridos compases de La Torah Sagrada...

en oposición de…

...de que algunos fianas insisten en apartarlo

él se afirma al instrumento bucal

e interpreta ad infinitum La Torah

A Isaac el africano le duelen las nostalgias

de sus clientes por la fibra del carnero lanudo

Le duelen sus propias nostalgias

y en la noche retorna a la sombra del árbol

antifonal y se mejora............. se planta

«Mejorar las nostalgias de mis clientes

es igual que consumir cervezas en las plazas»

piensa Isaac y espera el trasiego

Las pacas siempre llegan del sur

cruzando de la costa a la ciudad

igual de la ciudad a la costa

Algunos fianas insisten en apartarlo

Él se afirma al instrumento bucal

Sorprende que determinados clientes todavía

sientan nostalgias cuando falta en la mesa

la fibra del carnero lanudo....

TRIBULACIONES EN OTOÑO Y UN PUENTE SOBRE LAS AGUAS

................................. para Manolo García V.

.......................................................... ─escuchando a Simon & Garfunkel─

Ya no serás sino la superficie turbulenta

donde ni siquiera advierto las señales dejadas por el insomnio

No serás lo que por sospecha se oculta

en el trayecto tambaleante de mi existencia

Desde mí sólo intento conversar

................................. hacia el otro lado de los riscos

y me responden con una gritería atroz

con un sobresalto y un deseo huidizo que no sé esconder

En medio de las aguas congeladas o hirvientes(*) yo te busco

Aquí pudiera parecernos más amable

pero soy el proscrito.........el condenado que atraviesa

noche a noche el trunco maderamen

los mansos tablones sucesivamente ordenados

para el paso de los reyes sin trono del domingo

jamás de jueves pasando al mediodía

cuando a lo lejos veo venir los camelleros

............................................ con su sed de vísceras

y su contrabando de vergüenza y piedras pulidas

Quisieras pero se hace inútil

Tú no tienes un rostro para darme

encontraste la trampa después de la caída del cordero

Un abismo se levanta ante ti

un golpe de aguas más arriba anunciará tu muerte

un abismo es la certeza de que alguien espera

Al otro lado entre el humo y las luces de neón

......................................................te están esperando

te llaman desde el hogar de la memoria

desde este lado de los riscos te llamo

eres el fragmento........el silencio impedido........ la gritería

A este vacío en la palabra pregunto:

¿Por qué no dejas pasar rumbo a ninguna parte

............................................................ mi abandono?

Te he sobornado con la promesa de que en tu noche

—no importan el cómo ni el cuándo—

atravesará tus dominados senderos

acompañando al fantasma de un tal Mazzantini

el indecible escualo (monstruo preferido de Lautréamont)

con las fauces abiertas

—no me culpes hasta que puedas descubrir

................................................................................. la silueta del marinero

grabada indeleble en las pupilas del pez

cuando emerge del animal su lomo plateado entre la espuma—

Con promesas como estas te he sobornado

y también con una caravana de plañideras camino al Gólgota

para acabar con la paciencia de no sé qué velatorio

Yo compro tu libertad

te condeno a ser puente en ese párpado

que resume desde los acantilados los gritos de la noche

cual un estruendo de escombros y música

cayendo imperturbable sobre las arboladuras de mis navíos

Yo te compro con la agonía y el pánico

....................................... que es juntar dos orillas

y con el destino de tus sombras

encajadas en el agua...... más perversas.

....................................................................................................(*) José Lezama Lima

PEQUEÑA DESOLACIÓN/TRISTE HOGUERA DEL SUEÑO

..................................................... Who shall remember my house, where shall

........................... live my children`s children

...................................... When the time of sorrow is come?

.......................................................................................... [T. S. ELIOT]

Dios... que no pueda olvidar el sendero de ayuno

la silueta del rosal que planté contra la plaza

el mar quieto con sus barquitos de corcho—piedra

Antes el dolor era un círculo de vidrio cortándome los ojos

—las tardecitas junto a mi madre—

Hoy tanteo con inapetencia en la oscuridad

arrastro a pie limpio la insania del inadaptado

hago equilibrio sobre el manubrio del velocípedo

y es la misma tristeza del sueño la que trae dolor

el mismo cuerpo ajeno y frío

que salta desde no sé dónde

para negarme el reposo y la fe

De noche duermo/ escondo la paz

la triste casa

y el tiempo se comprime........... asoma en la asfixia

por la boca entreabierta

De noche sueño con ilusión apenas:

un velero se insinúa ante mis playas

un velero evidencia que estoy

de nuevo solo y menos muerto

Alguien ríe en mi lugar

y cruza en los aires de cuaresma como si nada

la oración maternal para ahuyentar demonios

para degollar a la tórtola que no recuerda

el barranco donde busqué auxilio para su nido

—está de más que lo diga:

«la tórtola sobra en el blando cielo»—

Un hilo transparente la sostiene/:

algo de cartón–atrezzo no puede elevarse......... No la culpen

si en su desatino no viola la ley de la gravedad

ni si al morir no le acudiesen alas

El fiel se elevará

aún adosada a su frente la tarja/wanted

No puede ver a Dios como vio a la nada el sabio absurdo

Lo correcto es el lugar que le dieron en la fila

justa es la piedra al rostro de la tórtola

en el armado instante y el sendero

que a cada rato me recordará cómo llamar a mis hijos

cuando jueguen del otro lado de los juncos

y cuando el mirlo gritón no termine de encontrar

el modo más fácil para comerse mi alma.

CUANDO SOLICITO10 QUILOS (CENTAVOS) EN RECORTERÍAS

No reconozco el por qué

o quizás me engañe a mí mismo ocultándolo al resto

pero el caso titila............está allí como un asunto verdadero:

Alguien/

......................................................................algo que se arrastró en silencio durante muchas horas

ha ordenado juntar toda la masa ganadera

(hasta la más insignificante de las cabezas)

Algo que no conozco y creo no pretende

ser en mí la otredad cancina

mandó reunir todas las vacas

demasiado cerca de la vía–sendero/carreterita Apia

como si se intentara reunir las bostas

como si se intentara reunir unas postas

Alguien que no quiero conocer

ha apostado mecánicamente

ante nuestros desorbitados ojos

la deforme población ganadera

También a mí me sucede

algo que igual en el silencio se arrastraba

me ha obligado

para juntar mi mínima cabeza a las otras.........y voy gustoso

husmeo entre el marabú

me cago y olfateo más allá de las ortigas

con la misma expresión deforme

mientras escandaloso pasa el resto

y yo me quedo casi invisible

porque ya lo escribió una vez y sin error Cintio:

La verdad es tan vertiginosa que parece una vaca

........................y a ese poeta le he prestado asunto.

ORACIÓN POR YEVGUENI YEVTUSHENKO

.................................. a la memoria de Miguel Aguilera Ponce

........................... a Delio Orozco, por servir a la Isla

........................... "Todos somos responsables de todo,

.......... por todo y ante todos".

...................................................... [F. Dostoievski]

Mañana yo no voy a seguir muerto

en recompensa me gustaría ser la sombra del sauce llorón

la agonía del peleador contra la fisura

en el cine oscuro donde Eisenstein estrenó Potemkin

Mañana yo no voy a seguir muerto

mi fin mirará desde el signo

Yo no tuve tiempo para esperar la caída del muro

reservé al máximo los humanos derechos

pero igual me alimentaron para mantenerme a flote

Bajo la penumbra invernal que atrasa la cellisca

en el loquero de todos

en mi hospital cual un monje de paso

miro cómo se marcha la golondrina

—su reflejo cortado en la superficie oscura

su luz sobre la perfecta idea de Dios—

Así estábamos en la foto fija

al otro extremo junto a las piedras del derrumbe

en el pantano como una mueca que pretende copiar la belleza

así estamos en el aliento mudo de las cúpulas

en el templo vacío y en el ancho verdor del lavamanos

donde ya nos cansa seguir escupiendo nuestras miserias

Yo era el peso de un sistema concreto

el poro y el párpado contra la desnudez

ahora soy un muerto trasplantado

tropeloso que mea copiosamente

la última pared defensiva de la catedral de San Basilio

Estoy mitad dormido.........mitad muerto

sostengo con desgano la palmatoria

y mecánicamente repito la oración:

Torna tu vista, Dios mío, hasta esta infeliz criatura,

no le des la sepultura entre las ondas

para que luego digan vulnerables que Rusia

con sus bordes imprecisos es la militancia

el instrumento de plástico depreciado

las matrioskas en fila sermoneando

tres veces por semana para nadie

un cómodo aposento del Kremlin

cuando afuera se realiza el cambio de guardia

—treinta grados por debajo del cero—

Todo desde el rincón parece ilógico:

los objetos apiñados en la plaza

Yevtushenko que envejece sin remedio

pero aún sueña con las enormes ciudades del mundo

con el poema épico para audiencias no obligadas

............................................................y sin banderitas

Madrecita buena

aprenderá la fiera sin secretos mi evangelio del miedo

Yo no tuve tiempo para esperar el fin del siglo

no me hicieron beber del mosto podrido del dolor

cuando sucedía me emborrachaba con vodka

en la paz de un campamento de artillería

Yo volví a perderme en el cruce de caminos

.................................................................... de Europa del Este

—treinta y cuatro mil judíos ucranianos / no pude verlos muertos a manos del nazismo—

en el tartamudeo de nuestras propias lenguas ladeadas

y en el desorden

de inquilinos habituales que cuelgan junto a mí

gritos que hasta hoy llegan en trenes

desde los campos de concentración Soviéticos

llegan de la tundra siberiana

montones de bolos de madera exportable

con nombres y fechas tatuados a resina

y el cuño perentorio de la hoz y la mandarria

Querido Yevtushenko la tundra crece

/Auschwitz nunca será el dilecto jardín de mi infancia(*)

Cracovia no alcanzó a ser siquiera el infierno

de los que dejaron mi Isla

........................................................... navegando sobre una puerta de metal

un archipiélago verde en el verano del noventa y cuatro

Verano perfecto

Aquí comienzo a sopesar el desnacer de otros años

la muerte de mi cráneo

mi cráneo sepultado por la cellisca

las ondulaciones del agua...... la sal......el barro

el ayer marchándose para siempre

por los huecos del alcantarillado público

y un montón de volatineros en gomas infladas

cruzando a duras penas el estrecho

—de la luz y las manchas—

usando sus camisas como único estandarte

Madrecita buena

dime, por favor, quiénes son esos volatineros

Yo no tuve tiempo/ el testigo no insinuó la nada

y volví a perderme en un cruce de caminos

.................................................................. de Europa del Este

en el cruce que divide Manzanillo del Soviet de Mabay

Madrecita

Moscú será la militancia en peso bruto

Yevtushenko envejece día tras día y se conforma

y guarda el rencor para cuando se desplomen otros muros

otras paredes que puedan leer el heroico poema del país

el poema sin nombre de esta Isla

frente a enormes audiencias con banderitas

De todas formas.........resumiendo:

Yevgueni Alexándrovich Yevtushenko

ni usted ni yo

tenemos la manera exacta de llenar el pasado.

................................................................................. (*) Fayad Jamís

COPRÓFAGOS

............................................................................... para Jorge Betancourt Quintana y José Luís Serrano

Mientras buscábamos con desespero

el firme del turquino

referiste inaudible o cuasi

que las jutías congas y/o los monos

cuando se le truecan nulas

las fuentes de alimento

asumen nutrirse de sus propias heces

Recuerdo que en tu brevedad aclaraste

que heces y mierda no eran la misma cosa:

(«Se le llama mierda, única y exclusivamente, al

excremento humano.»)

No quedó más alternativa que seguir en silencio

En el silencio

nutriéndonos de los ruidos de la sierra/monte

de las luces de los cocuyos que empezaban

a salir delante de la noche prematura

Orientándonos cual un pobre hombrecillo eskimaw

por el rastro de heces testadas hasta el oso polar

El resto de la historia no amerita importancia

—contiene más de mierda que de heces—

«Toda la familia de los conejos por tener

un sistema digestivo demasiado simple

está obligada a mantener hábitos

de alimentación coprófagos»

referiste inaudible o cuasi

mientras buscábamos con desespero

debajo de la noche idumea

el firme del pico real del turquino.

CORREAS PARA LOS SIRGADORES

..................................................... para Alejandro Campins

En mil ochocientos 68 durante una excursión por el Neva......Ilyá Repin advirtió por primera vez la existencia de los sirgadores....... Ellos tiraban penosamente de las correas......Unos eran semejantes a bestias de torsos corpulentos....... cabezas gachas...... facciones obstinadas...... las melenas revueltas como de héroes mitológicos....... Otros eran de mirada hosca y cargada de odios probablemente habían sido hace mucho tiempo marineros y ahora a ciegas les quedaba la vejez...... el recuerdo del río que no acababa de irrumpirles por los ojos y el aplanado camino de sirga con el que estaban condenados a soñar todas las noches por el resto de sus vidas al completar las horas en que sus provincianas esposas les llevaban a la mesa un trozo de pan negro para mojar ansiosamente en el humeante caldo donde era costumbre flotaran junto a las masas del pescado grasiento algunas papas y hojas de coles........ El resto de la cuadrilla jaladora cabe la posibilidad esté compuesto por reclusos que para el momento aguardaban el final de sus condenas: criminales comunes traficantes de poca monta...... contrabandistas fronterizos de carbón piedra...... asesinos de otras criaturas como ellos........ Completando la imagen...... un Pope que no quiso saber más de Dios y en su defensa...... siempre en defensa de El Altísimo...... decidió colgar sus hábitos y tirar angustiosamente del cable

Desde donde se encontraba...... Ilyá Repin pudo observar que la embarcación

—¿Una estropeada barcaza?—......se zarandeaba lentamente en las aguas amarillas...... pero a tal distancia no alcanzó a leer su nombre...

La embarcación bien pudo llamarse Esperanza o tal vez Gloria...

Este detalle nunca será demasiado importante...... además sucedió hace muchos años y por tanto no llegaremos a saberlo

Aquí...... frente a una ensenada del Caribe...... yo nunca he visto sirgadores...... pero algunas tardes de verano...... cuando el sol es enorme en el país...... creo haber descubierto entre las sombras de las uvas caletas y los almendros...... sobre la arena donde van a morir todas las aguas albañales de la ciudad........un camino por el que se mueven formas humanas con proceder demasiado colindante al gesto de aquellos que en algún período de sus vidas tiraron penosamente de unas correas y en las oscuras noches del invierno ruso sólo tenían un pedazo de pan negro para mojar en la sopa y así ir amedrentando la hambruna.

Esto es lo que consigo saber y que un amigo........ pintor de oficio........ hace algún tiempo me mostró un cuadro de Repin en el que además de figuras humanas había una barcaza de nombre Esperanza o tal vez Gloria.

ALGUNOS POETAS CONTEMPORANEOS CUBANOS

2012-01-19T18:49:00.001-05:00

María del Rosario
(Charo) Guerra Ayala(Limonar, Matanzas, 13.03.1962)

Poeta, narradora y editora.

del libro Luna de los pobres, 2011
OJOS DEL TIGREEn su bosque salvaje está brillando el cuenco verde-oscuro
una luz que se expande limitada por puertas y ventanas circulares
que comunican con el mar.

Están acumulándose las lágrimas del tigre
mojando nuestros pies con su flujo constante.
Absorta en la caída,
ya veo cómo avanzan.

Es el tigre, sus ojos, su mirada.
Y voy sintiendo que sus lágrimas
podrían rebosar el universo.

Cierro las puertas de nuestro laberinto.
Condeno las ventanas
y todo orificio que sirva de atalaya.

Sin embargo,
yo bien me perdería en los ojos del tigre,
naufragaría en sus desbordamientos
en esa luz que ha sido su belleza.

CENITAL DE LAS CIUDADES........................................................................... para María

Nadie quiere ver el espectáculo de la bestia estresada
por la proximidad de la navaja
y el comercio de nervios.

Antes que hieda,
vendrán los empleados
a sepultar despojos en las escarpaduras,
desangramientos múltiples, detritos que contaminan la ciudad.

Los edificios no dejan avistar la periferia
donde el viajero intuye
la intimidad profunda en tonos escarlata.

De humo platinado se alzan las columnas
en las tesorerías y en los palacios de gobierno.
Hay paredes de agua,
pedazos de murales con versiones de historias oficiales
donde domina el áureo.

(Está en el oro la protección del oro.)

Una concentración de lluvia ácida
almacena toxinas en los escurrideros de los bordes.
Ni un grano de impureza caerá sobre el viajero.
Su iris se complace en la epidermis,
en la Biblia cromada que registra el ocio
y muestra sobre la página:
placas de bronce,
fechas, nombres, estilos.

MERCADOEn el aroma de la fruta está la clave
ruina de plusvalía con que va mitigando sus razones
el hombre del mercado.

Viejos antagonistas,
adversarios hostiles,
fieles en el delirio de los finales de jornada:
Quienes compran/quienes venden.
Monedas contra el hambre,
contra la vanidad.
Monedas.

Ellos no saben que, de vez en cuando,
la única transacción es el olor

MIRANDO UN CUADRO DE PEDRO DE ORAÁNube de polvo
habitada por el hombre, levitando.
Estruendos que también habrían de apagarse
en los chorros de sangre que la brisa repartió
lanzadas por la ingeniería
de un sistema energizado,
cada nervio en la boca del vacío.

Lloraban las paredes con los hombres.
caían las cales sucesivas
en diminutas formas y colores.

Era observar la destrucción
un set en retirada,
dejando en ese espacio la posibilidad de otros.
El nosequé posible.

Mucha gente miraba
Miradas renaciendo.
Carreras en medio de la bruma.
Miradas deseando que borren el horror
que se instalaba sobre la tela frágil.

DUDAS¿Cómo juzgar si el escribano sabe
que su palabra dice más,
si es él quien ejercita,
cada día, la profesión de transcribir?

¿Cómo saber si discrimina,
en favor de nosotros (por nosotros)
mientras esgrime el argumento de la duda?

Si la materia suya es el silencio,
¿de qué modo confiar en la pureza de tales traducciones?
¿Cómo saber si hay culpa en sus verdades tangenciales?
¿Qué calla-que nos dice?
¿Qué dice cuando calla?
¿Qué sabe exactamente de nosotros?
¿Y de él mismo?
Si es sólo un mediador
entre la libertad y la prudencia.

JUEGOSEn la infinita sucesión
estaban escritos nuestros nombres,
junto a los nombres de la historia.
Hablo de todos,
humilde-grande en relación circunstancial.
Ramas genealógicas torcidas,
donde las verdades se mueven
en rangos descritos por los antiguos símbolos.

Imagino los ojos de K.
en el instante en que se despedía con horror,
mirando su caída:
la de un tiempo que sería para él
mil novecientos ochenta y cuatro.

Sus ojos en el pavimento,
visualizando el tránsito a la sustancia etérea,
líquidos, abiertos al vacío.

Pienso en lo que llamaron su elección,
entiendo el gesto,
la armonía del rostro cifrado en un linaje.

Mil novecientos ochenta y cuatro
como miles de años antes,
o el día de hoy y el de mañana.
Hemos estado aquí desde la creación del mundo.
Esa certeza llega ante las almas como K.
almas que marcan la fatalidad más que la suerte.

Es que acaba el espacio que ocupamos,
y la corteza temporal que nos visibiliza
desintegra, disuelve los contornos,
o apuramos el acto de la transfiguración,
y el resto de nosotros sigue vivo.
Vivo un poco más.

Supongo que alguien dobla las hojas
de un gran libro.
Ese alguien cada noche repasa las historias,
y ve cómo se cumplen los rigores de un oráculo
que consiste en darle cuerpo
a una materia breve a la que llaman hombre.

Sí. La existencia es eterna,
del mismo modo la soledad de quien lee ese Libro,
el libro donde estamos todos, sin jerarquías,
ni los rigores vanos de quiénes pueden
o no pueden,
acompañarnos a la mesa.

Sucede que se esconden las ramas,
a modo de árboles genealógicos
–las esconde alguien–
y los dibujos aparecen/desaparecen,
descritos por enigmas,
un lenguaje sencillo para cubrir el pasatiempo.

FUNCIONES DEL ARTEA trasluz la noticia en el papel dorado:
Orlas rígidas
avales como cuños de agua
tipografía rellena por la cifra.
Escudos,
rúbricas,
números, números, números...

En mis manos enarbolo la obra de un artista
Estrujo en mi cartera este salvoconducto de los dioses
héroes santificados en el poder del número.

A cambio habré de recibir:
cuatro libras de hígado,
dos kilogramos de pescado,
una bolsa de pan,
algo de queso.

LA MANOacariciando a la otra mano.
Detenida en el límite.
Avisada por sí misma.

La mano escudándose en la voz que sobreentiende.
Alianza de la voz que se distrae.
Conversaciones que fragmentan
la sustancia de dos cuerpos en apariencia íntegros.

¿Cuánto debe demorar la mano en otra mano,
sin que esta comience a sospechar de la textura que le entrega,
absorta en otra piel como en un acertijo?

Risa cómplice del mínimo delito.
Levísimo y vibrante roce que sobrepasa lo sensato.

Ataduras casuales,
amor táctil, improbable, irreal.
Sucesos inocentes de la proximidad.

Dato inútil (público) que nadie irá a reconstruir
más que las manos luego.
Vacías,
en el acto de repetir el gesto.

A solas.
Intenso sensual que multiplica
esos espacios fulgurantes,
inasibles en la sustancia de otro cuerpo.
.

Rafael Jorge Carballosa Batista(San Germán, Holguín, 24.02.1975)

del libro La infinita quietud de la tristeza, 2004

IEra el patio con sombra y la frescura que nos salvaba.
Era la casa de los abuelos con su humildad severa y limpia.
Eran los pinos y la banda innumerable de gorriones,
trovadores al acecho del arroz puntual del mediodía.
Y era la tarde y su silencio hasta hacerse niña,
la laguna desnuda y el verde insobornable.

Era el abismo grave del aljibe,
el reflejo festivo de colores redondos.
Eran las ceremonias de la familia,
el café con leche , el dios te ampare y te haga bueno.
Era la escuela, la maestra que nos enseñaba
cada día a leer y a compartir la merienda
y que lloraba largamente cuando nos portábamos mal.
(Sus lágrimas caen desde el pasado
y están en la lluvia que moja mi ventana).

Eran los cuentos de aparecidos y cadenas tronantes,
el puente y la felicidad terrible al paso de los trenes,
los labios de la primera novia y su mirada triste cuando me fui.
Era el dulce de las frutas, el polvo
a duelo con el sol en los caminos.
Era mi madre mojando la tierra amarilla,
sin tiempo a sentir pudor por su pobreza.
Era la alegría del barrio porque mi padre
había regresado vivo de África.
Era el animalito, canción de mi infancia,
que un camionero distraído nos mató .
(A veces siento su llamado
en el ladrido de los perros de la calle).

Era la vecina que nos quitaba el empacho
con un poco de aceite y una sonrisa.
Era el estadio, versión municipal del Paraíso,
donde soñábamos, ¡ah ingenuos!,
con el aplauso de las multitudes
y la parroquial gloria del equipo.
Era la finca de los tíos, donde sentimos como nunca
la ternura de la tierra en la tarde,
el acechante imperio de la noche.
Y era la suerte de que al despertar
fuéramos todavía basuritas de dios,
sin derrota ni sospecha de muerte.

VAl abrir los armarios silenciosos
nos asalta el amable olor del tiempo.
A veces también se avalancha desde
esas líneas que el placer rescata .
Quizás sean los aromas del polvo,
los tranquilos prólogos de la muerte.

Debiera estar triste. Debiera sentir
que no hay posibilidad de consuelo para el hombre.

He sido áspero y gris, histrión y charlatán.
Me han dado mucho más
de lo que mi haraganería ha merecido:
la noche, la poesía –la de los otros, claro está–,
la familia, el hábito de la conversación,
el cine, el silencio, la lluvia…

Esta época sin grandeza es mi tiempo.
A veces me asomo a la televisión
y compruebo qué loco va nuestro mundo.
He preferido no defender ninguna verdad
ni adscribirme a militancia alguna.
Si leo a Borges o a Kavafis
recupero la fe en el poder
de salvación de la poesía.

De nada puedo brindar testimonio
sino de la dignidad de una calle
en el instante en que un perro la cruza
saturándola de realidad.

del libro Rimas Comunes, 2005

ISufro y amo en un país
que en su pobreza es hermoso.
Rincón humilde y sabroso
donde a veces soy feliz.
Vengo y voy a su raíz
para estar acompañado,
y aunque apenas he logrado
algún verso lastimero
juro a mi gente que quiero
caminar siempre a su lado.

Que algo de mi canción quede
en su memoria y su amor.
Que si para mi dolor
alguna opinión le agrede,
convenga en que bien se puede
amar y no estar de acuerdo.
Que si mañana me pierdo
buscando otra geografía,
sepa que sólo quería
demorarme en su cariño
y que comprenda que un niño
tiene su majadería.

¿El resto? Es vanidad,
escarceos con la nada,
tonta pasión desangrada
contra una Divinidad
que patentó la verdad
con sus decretos feroces
y que silenció las voces
de diversa melodía,
no fuera cosa que un día
no temieran a sus coces.

Bien, lo que haya de venir
trabajando aquí lo espero,
cultivando del romero
su pobreza y su elixir.
Nada más quiero decir,
estoy tranquilo y sereno.
Bebo mi propio veneno
y labro mi propia trampa.
Llueve pero luego escampa,
y el lirio sucede al trueno.

IIGracias, Señor, por las putas
que permites en mi aldea.
Gracias por dejar que sea
yo amante de su cicuta.
Sospecho que tú disfrutas,
aunque a más alta distancia,
como yo de su arrogancia
honesta y sacrificada.
¿Que cobran? No paga nada
tan hermosa militancia.

XIVAlguien me dijo “es muy necio
pretender llevar la luz”
y mencionó a un tal Jesús
que siguen matando recio.
No me importa si el desprecio,
la estupidez, la ironía,
son el premio que a mi día
dan mis severos paisanos.
No importa. Aún mis manos
intentan la poesía.

Eso todo justifica,
toda herida hace eventual
para quien busca el cristal
que enamora y clarifica.
Yo admiro a quien edifica
sin mucho estruendo un destino.
Amo a quien abre el camino
que luego seguirán otros.
A quien dice “yo es nosotros”.
Amo la altivez del pino.

Amo, créanme, lo juro,
las ceremonias comunes
del cariño. Amo el lunes.
Amo ser así: impuro.
Amo verme en el apuro
de traducir tu mirada.
Amo la noche estrellada,
noche total de mi aldea,
y amo que ella me crea
cuando la nombro mi amada.

Esta es mi única verdad:
ser un poco más humano.
Ser, qué remedio, cubano,
sin tanta solemnidad.
Tener siempre a la bondad
como rumbo y como meta,
y digo a quien me receta
olvidar a los demás:
esta es mi guerra y mi paz,
por el otro soy poeta.

del libro El grave otoño, 2007

Qué melancólico
el chirriar de los grillos
entre las yerbas.

Guardar silencio
mientras los cuervos graznan,
y cuidar la huerta.

Escucho el agua
correr bajo del puente.
Serenidad.

La persistencia
de la rama me dice
que volverás.

No es ser humilde,
mucho menos ser simple:
la transparencia.

Desde la sombra,
igual que las raíces.
Desde la sombra.

En la arboleda
sigue siendo domingo
y aún te espero.

Dije tu nombre.
La quietud sobre el lago
lo repitió.

Un perro ladra.
Pronto será de noche.
¿Dónde te has ido?

Vuelvo a peinar
al hombre del espejo.

Tiendo mi cama
y organizo los libros,
tu foto en el estante.

ooOooYo quisiera ser útil como un techo,
como un par de zapatos, como un pozo;
y si el amor convoca para el gozo,
quisiera ser el labio y ser el lecho.

Quisiera atreverme a poner el pecho
antes que la razón o el triunfo odioso.
Quisiera abrazar al bueno y al tramposo
y ver al zurdo al lado del derecho.

Quisiera ser pescador, campesino,
el que pasa vendiendo girasoles,
ser como una luz que todo lo abarque.

Y aunque el verso haya sido mi destino
y no tenga más que estos arreboles,
yo quisiera ser útil como un parque.

ooOoo................................................................... a Sofía y José Antonio

No dejes que asesinen tus centauros.
No te permitas flaquear en la tormenta.
Aunque sobren razones,
aunque te quedes sin aliento,
aunque te dejen solo,
aunque a nadie le importe,
aunque la vida siga su curso,
indiferente a tus anhelos
y los muchachos en la esquina
presuman de la marca de sus zapatos,
aunque en la tele digan que todo está muy bien,
aunque Dios no se asome.

No dejes que asesinen tus centauros,
porque mañana tu pequeña
también tendrá su espanto y su duda
y quizás la reconforte saber
que su papi no inclinó la cabeza
cuando todo parecía mostrar
la nadería del humano empeño
de hacer más habitable la vida de los hombres.

ooOoo............................................ a Wilse Peña

Esta tarde en tu jardín,
......................................................................................... mientras hablabas de las orquídeas
y sus caprichos
y nos conducías por un breve laberinto
que debe pronunciar sus máximos fervores
hacia fines de mayo,
mientras los poetas recitaban
versos propios o ajenos
y estallaba ruidosa alguna broma o anécdota,
tendidos en la hierba
a la sombra de la conversación amiga
y de los tragos posibles,
he redescubierto de un modo tácito
la utilidad de la poesía
y he sentido que en el corazón del mundo
aquel simplísimo acto de amistad
tenía su inefable resonancia.

Esta tarde en tu jardín
he tenido la serena certidumbre
de que Dios se asomaba y sonreía.

ooOooCuando tenía veintidós años
una mujer, algo mayor, me pidió
que me quedara a su lado
a cultivar el huerto de sus días.

Temí de su tristeza
y escapé en busca de otras islas,
pues entonces el mundo era un enigma
y era preciso correr el riesgo de descifrarlo.

Casi una década después,
yo soy aquella mujer
y ahora suplico a una muchacha
de recientes veinte años
que eche su ancla en mi puerto
y baje a las tabernas de mi orilla.

Estos son los caminos circulares.

ooOooTodo retorna, como enseñaban los antiguos.
Un día ella izará sus velas
y su insolente hermosura
intentará otras historias.

Ah, mi vieja amiga,
ya ves cómo he pagado mi indolencia.
Pronto seré yo el abandonado,
el que ya sabe que el tiempo
no es un después inagotable.

De nada sirvió partir.
Nunca encontré las respuestas.

– Inéditos –
LAS COSAS POR SU NOMBRE

No se engañe, “Delegada”,
somos unos muchachos tranquilos.

Nos tendemos sobre la hierba
a conversar con las nubes
y a traducir el idioma
que nos traen las lluvias de Agosto.

Es cierto que somos un poco vagos,
pero mire usted, tanto empeño
y asusta cómo anda el mundo.

Se nos ve vagabundear por las esquinas
cuando casi todos se han ido a dormir,
en busca de una señal, de una invitación,
que nos recuerde que aún estamos vivos.

Y también es cierto que soñamos con paisajes
que nunca hemos visitado,

que somos militantes del asombro y la fuga,
que abrazamos las preguntas que emergen como islas
en el horizonte de cada canción.

Nos llenamos de dibujos y alambres
porque ya sólo el cuerpo quizás nos pertenece.

Nos declaramos en contra
de todo el que pretenda administrarnos
las buenas libras de oxígeno
que a cada segundo nos da la vida
sin reclamar diezmo, oda ni sumisión.

Nos aburre la gramática de los noticieros
así que llamamos las cosas por su nombre
y nos resbala que la Academia
pregone el Apocalipsis.

No anhelamos más herencia que la noche
y su altura sorprendida.

Bajo el imperio del caos y la resaca
amamos y somos amados sin mayores argumentaciones.

Los que vengan después harán lo suyo.

ooOooY mentimos porque sí,
........................................................................ para pasar el rato,
........................................................................................ para reírnos de los museos,
...................................................................................... porque demasiadas veces
hemos visto morir y matar a nuestros padres
en nombre de la gloriosa verdad.

Las navajas que ve en nuestras manos
están en su mirada.

No llegaremos a la luna,
no inventaremos la rueda ni el rock and roll,
pero tampoco seremos el combustible
que ha de mover la Gran Máquina de la Estafa Universal.

Hijos de la extensa raza de los hombres,
cualquier sonrisa es nuestro barrio,
cualquier vino nuestra casa.

Vaya a su meeting y homenaje
y déjenos en paz,
mientras dibujamos caligrafías de humo,
y recitamos versos obscenos.
Mientras cantamos, descreídos y borrachos,
desde la indócil vértebra sonora.

SALÓN DE PELUQUERÍAMujer de latidos bilingües y vestir de acuarela,
de labios y pechos de fiebre,
debes saber
que te ama un hombre simple como la tierra,
un hombre que no logra limpiarse de ironías,
se emborracha con alcoholes mentidos
y tropieza el minuto de la hora que no alcanza.

Mujer de gestos cinematográficamente sofisticados,
despierta y sin tregua,
tú que descifras todas las señales
y das primero y tres veces,
te aviso
que te espera un hombre sucio como el tiempo.

Un hombre que dice con frecuencia
carajo,
la cosa está de pinga,
me cago en dios.
Un hombre sin talento para las relaciones públicas,
el marketing y el sistema empresarial.

Mujer sustancia de confeti y neón,
emperatriz de las celebraciones,
Honoris Causa en dietas, gimnasios y cosméticos,
entérate
que voy a la tristeza y los domingos;
que soy leal como la noche;
que me demoro más en una canción
o en el alarde irrebatible de tus nalgas
que en el arcoiris desechable de las vidrieras;
que frecuento el censurable vicio
de tenderme a conversar con la luna,
tal vez porque sospecho que en su vientre
pastan los sueños que postergamos
por idiotez o cobardía.

Mujer experta en telenovelas y revistas de chismes,
estadista del souvenir y la gangarria,
faraona del confort,
látigo del luto y la arruga,
si aún no he aniquilado tu entusiasmo,
te prevengo
que si pasas el umbral de mi desasosiego
y persistes en hacerme la estrella de tu show,
tendrás que seguir siendo tú misma
porque así, teatral y purpúrea,
te quieren mis muertos.

Y si acaso mi cariño deviene
en catedral de mármol y escarcha,
te invito
a que combatas y destruyas mis ídolos,
porque también yo,
oh mujer que te conmueves
con la peor música del mundo,
también yo
prefiero el idioma que habla la ternura.

Y ahora,
por favor,
ponme de nuevo ese bolero.

LETANÍA CIUDADANA.................................................................................... “…mostrándome sus manos llenas…”
................................................................................................................ [ Walt Whitman ]

.La libertad justifica las guerras,
......................................................... me dicen los generales.
La libertad a veces se vende,
................................................................ me dicen los comerciantes.
La libertad mueve a las masas,
......................................................... me dicen los políticos.
La libertad está más allá,
......................................................... me dicen los beatos.
.
La libertad pasó de moda,
................................................................... me dicen los adolescentes.
Cuidado con una sobredosis de libertad,
......................................................... me dicen los adictos.
La libertad se hizo secretaria,
......................................................... me dicen los hippies.
La libertad, ah, la libertad,
................................................................ me dicen los nostálgicos.
.

La libertad es una ilusión,
........................................................... me dicen los budistas.
La libertad es un truco,
......................................................... me dicen los magos.
La libertad no tiene solución,
................................................................... me dicen los matemáticos.
La libertad está prohibida,
............................................................. me dicen los censores.
.
La libertad se cae,
................................................................ me dicen los arquitectos.
La libertad no tiene ritmo,
............................................................ me dicen los músicos.
La libertad no da buenas cosechas,
................................................................... me dicen los campesinos.
.

La libertad nos mantiene ocupados,
..................................................................... me dicen los enterradores.
La libertad fue otro dinosaurio,
........................................................................ me dicen los paleontólogos.
La libertad es una candela,
................................................................. me dicen los bomberos.
.

La libertad es pa’ los machos,
.................................................................. me dicen los mariachis.
La libertad es un delito grave,
.............................................................. me dicen los policías.
.

La libertad, qué es la libertad,
............................................................. me pregunta mi niño.
Y yo, que siempre me creí libre,
no sé qué responderle.
. .

Juventina Soler Palomino(Manzanillo, Granma, 13.02.1970)

Poeta, editora, profesora y guionista de programas radiales.

del libro Exilio de mi ciudad / Permanencia, 2005
EXILIO EN MI CIUDAD (I)1Mi ciudad es un puente en la memoria
donde los andenes asisten al silencio
y el mensaje dice
la hora exacta de perseguir los caminos.

Vuelvo a mi ciudad
ella siempre espera.

Desde la ventanilla del tren
alguien dice adiós
deja sus confesiones en el rostro del aire
para luego mirar solo mirar.
Nadie me abre los brazos en el andén
cuando un niño juega con las ropas de su madre
el loco escribe en los latones y bosteza
el vendedor ofrece la eterna felicidad
dormida en su garganta
un forastero sostiene su equipaje
y silba una canción
mientras la adolescente se acaricia el cuerpo y espera.

Nadie me abre los brazos en el andén
los viajeros muerden la indiferencia
de las tres de la tarde
y el conductor anuncia nuevamente.

2Siempre imaginé la salida de un tren
como el golpe de una ola acariciando
el adiós del que queda en la orilla
pero los trenes parten a pesar del silencio
de las manos invisibles en la distancia
a pesar de la fiel promesa.

Estoy en el ferrocarril
donde a las tres de la tarde todos huyen
se lanzan a conquistar los senderos.
A esta hora el viejo de la taquilla se revuelve
entre el cansancio y la sonrisa de quien nada espera
sueña con su amada cada noche
y el sonido de los trenes
le devuelve a su banqueta diaria.
Siente cómo su palabra de hace invisible
porque se la llevan los trenes
a reencontrarse con el pasado.
A las tres de la tarde
los viajeros compran sus boletos
inventándose una historia
para contarla en los estrechos pasillos
luego vuelven sus pasos y sueñan.
Estoy en este ferrocarril
en el que todos anuncian su viaje
pero vuelvo a mi ciudad
ella siempre espera.

El reloj marca las tres de la tarde
y desde la ventanilla del tren
alguien dice adiós.

3Hoy tengo la indefinida edad
del tiempo que marcan los olvidos
porque revuelvo mis papeles mi casa mi ciudad
y no me encuentro.
Pero ahí están todos
y todo en su lugar
como un vidriera bendecida por Dios
aunque al cerrar las puertas
se arrodillen delante de un plato vacío
y rememoren las glorias pasadas.

Mis abuelos ya no van a la plaza
por un centavo de azúcar
se fueron con sus dudas y los años
sin comprender por qué los hijos
tiraban sus ojos al mar.

Pero mi ciudad los vio huir
mis tías y primos se arrancaron
las piedras de los zapatos
y a la caída del sol en el mar
nada más se vieron sus sombras.
Nadie nadie nadie
sobre la aparente tranquilidad
sobre la desidia de los grandes manuscritos
sobre el borroso escudo invento del conquistador.

Cuando miro al mar no me sorprendo
y las horas pasan
en las alas de las gaviotas
que desde sus picos
lanzan una plegaria.

Ahí están todos
y todo en su lugar
como una vidriera bendecida por Dios
y mi hijo en esta ciudad
y sus primeros años comprometidos con el mar
a la primera campanada abrirá sus ojos sonreiré
y el padre quitará de su piel
las lágrimas que heredó
cuando su cuerpo crecía en mi vientre.
Aquí estoy
y tengo la indefinida edad del tiempo
que marcan los olvidos.

4Desde el asfalto alguien lame su destierro.
No nos alejan los océanos
ni altas cumbres impiden el paso
es la capital de mi país que huye abandonándose.
Se hace necesario devolver las palabras
cuando el paisaje es cada día más inconcluso
y nadie recuerda sus primeros años
en que los padres dibujaban un barco
en el borde de un papel
señalando el mar las nubes
y nosotros tomados de las manos
decíamos adiós sin mirar para atrás.
Mis padres fueron tragados por estas piedras
con sus dibujos de soles imperfectos
y despedidas borrosas.
Solo quedamos nosotros
haciéndonos preguntas muchas preguntas
después de los treinta años.
Desde el asfalto alguien levanta su consigna
ondea con los harapos del aire
lo aplastan trituran sus sueños
nadie nadie nadie
es su propio benefactor y recoge despacio
lo que le queda del cuerpo.
En la puerta de su casa la consigna se ríe
le convida a la mentira
solo piensa que es muy tarde
y necesita comer
limpiarse lo que le queda del cuerpo
prestar un pedazo de pan
al que se arrodilla en la acera
para nuevamente
colgarse al cuello la consigna que otro inventa.

Alguien dibuja en el borde de un papel esta ciudad
donde lame su destierro.

5Ahora llueve
y pronto el agua nos devolverá
al sitio justo.
Nos ponen las aguas frente a nosotros mismos
porque aguardan la cotidiana cita
que cree engañarnos una y otra vez.
Los años no pasan en vano
desde mi lugar miro al tiempo
y mientras en mi ciudad llueve
soy una gota que espera la caída.

VEINTIUNO DE JUNIO DE 1937................................ Y quise herirte
.............................................................. allí en el mismo centro de tu ser....
..................................................................... Así me defendía del miedo a conocerme................................................................................................................ [F.O.]
.................................................. De Digna Palomino, mi madre.
Siempre soñé abiertas mis manos
para juguetear con el susurro del día
así caminé entre desamor y pobreza.
Sobre mi casa volaban las brujas
a las doce del día me hablaban al oído
me daban de comer sus uñas
pronto aprendí a volar
también mi padre tatuaba
sobre el alma de mi madre la soledad.
A los quince años mis manos desaparecían
entre las sábanas y el sol
desde ese momento adiviné mi futuro.
Ya era bruja y volaba a las doce del día
camino al infierno
luego llegó él me desnudó a las doce de la noche
entonces mis ojos lamieron su sangre
incansables poseídos por la nostalgia.

Riego mis huesos
solo me quedan mis huesos
luego de un veintiséis de julio de 1990.
Para entonces ya era bruja
y volaba a las doce
y aparecía él entre sonrisas
para guardar mi cuerpo en su bolsillo.
Tuve tres hijas
desde esa fecha dejé de volar
tres hijas alimentándome el parto con desmemorias
mi existencia dictaron bajo los pies y el recuerdo
cada una llegó con la estación de los hombres:
la primera coronada por la ausencia eterna
tocó mis brazos un invierno de 1970
la segunda salió de mi vientre
en el otoño de 1972
la tercera se sembró en mi pecho
-ser de inmoladas hazañas-
en el verano de 1975.

Riego mis huesos
solo me quedan mis huesos.

Cuando amanece la tierra me da de comer
el mar me conduce hasta la puerta de su casa
me invita a una copa
y mi hija escribe incesantemente
riego sus ojos con el rocío de la mañana
aún conserva su collar de escamas
y su padre se arrepiente
cuando encuentra al tiempo.

Riego mis huesos
solo me quedan mis huesos.

Voy al encuentro con mi madre
ella guarda mis ojos en su pañuelo
y la tierra nos acoge
pienso en mis hijas y sus tardes
pero dejé de volar
cuando él abrió mis piernas
y ellas nacieron.
Sobre mi casa volaban las brujas
a las doce del día me hablaban al oído
ahora después de catorce años y para siempre
riego mis huesos
solo me quedan mis huesos.

VEINTICINCO DE FEBRERO DE 1939.................................................. De Juventino Soler,
................................................................. para que el tiempo no venza.
Cuando el sol brilla
su luz nos cobra una deuda.
Continuamos cansados de mirarnos frente al aire
en esta interminable entrega de cada día
como si quedara solamente
una butaca en el vacío teatro.
Siempre mi niñez de árboles y soledad
donde las mujeres no llegaron
paseaban todas por mi cuerpo
siempre tranquilas en su inercia
desde las páginas de una vieja revista.

Voces a mis espaldas
y un extraño guiño de la ciudad
que me vio crecer más allá
de sus fuentes y ahuecados vítores.
No encuentro las promesas
testigos en la cerradura del agua
en los años parecidos a las cobijas del insomnio
como acertijo inmolándose
como los veinte años que bebí
desde los senos de aquella mujer
que arropó su inocencia en mi lengua.
Dónde están mis hijos
dónde mi casa
dónde la época en que todos corrimos
y apostamos el futuro en incontables sospechas
que han quedado detenidas en el horizonte.

Carmen Serrano (Sagua de Tanamo, 1939)

Carmen del Pilar Serrano Coello(Sagua de Tánamo, Holguín, 21.05.1939)
Poeta.

del libro Por aquí andan mis ángeles, 2008
SACUDIDALos que llegan nada saben de la espera,
ni del viaje detrás de las figuras que fueron al océano
a indagar por las naves del encuentro, a vadear los escollo
para evitar naufragios. Las olas nada entienden,
remontaron astucias. Ahora es mejor aplacar este sol
con aguas de silencio, con helados hechizos.
No hay inexistencia porque nada existía.
Alguien se adelanta buscando la respuesta fantasiosa.
Nadie sabe ahora sumergirse
a descubrir el final de la novela. Simiesco es el detalle.
Entre las algas parpadean los asombros, se han dormido.
el efecto del somnífero es certero. Deshago pareceres,
vierto en río pequeño este descreimiento
contra todo el amor.
Y espanto las moscas de la espera
con leves manotazos que lanzo a la tristeza.

Y ECHA A CAMINAR CADA DÍA UN CORAZÓNQue si debió ser como todos plantean, que si la tarde
se enmascara con brumas, que si el reloj es un martirio
cuando no deja que el tiempo se pare en la hora señalada.
Que si este mar no tiene dársenas para amarrar
el minuto feliz de esas naves. Que si la palabra no fue inscripta
en documentos donde el amor se asienta.
Nada interpretarará el huidizo secreto
y esta lluvia vuelve a desesperarnos cuando por cada gota
ascienden los despojos y el ojo de la soledad nos mira fijamente.
Estamos estrenando costumbres
para consentir lo irremediable de estos espejismos
que abrevamos para intentar purificarnos,
como fue purificada Santa Juana de Arco
porque la fe en sí misma le hizo oír esas voces
de San Miguel Arcángel y otros santos.
Y salvó a su país, como quise salvar este pequeño patio,
donde sigo oyendo las voces de los duendes,
nacen y mueren los augurios,
y echa a caminar cada día un corazón
con patitas de paloma, y sube a los asientos
para mirar al pájaro que, como entonces,
se mece en lo más alto de aquel pino.

del libro Esas ovejas que nos balan dentro
SOÑABA NO SÉ CON QUÉ NINFA……………………… "Esta mañana el río ha sido
…………………… mío: Lo levanté del viejo
…………….........………… cauce. ¡Y me lo eché en el pecho!"
……………………………..……. [Dulce María Loynaz]

Soñaba no sé con qué ninfa
oculta detrás de los abismos,
y recorría el palacio de Versalles
con el corazón atolondrado.
La pesadilla real traía imágenes
sin que la aparición fuera María Antonieta de Austria
sino la abuela secándose las manos con el delantal,
blasfemando por las flores en el suelo,
y el padre que no era Francisco I,
aunque tomaba vino y aceptaba nombramientos,
escuchaba la queja indiferente.
La Emperatriz María Teresa,
no es esa mujer delgada
que me nutrió más espíritu que hambre.
El paseo por el jardín eleva el coche,
voy sobre canales.
¡Mis ríos!, -¡son mis ríos!

ESAS OVEJAS QUE NOS BALAN DENTROImán que atrae la vibración que en los sentidos
se dispersa como fibras de árboles rasgados
por el picoteo de las aves. Son estas las ficciones
que unidas tejen la cuerda para reconstruir el episodio
porque todo lo atraído responde a la tenue bondad
de esas ovejas que nos balan dentro.

No estoy sino en esas visiones del instante
en que los resplandores combaten a las nubes
y comienza la calma a torturar la sangre de las horas
que han decidido custodiarnos.
Se nos pega en la piel el ritornelo del ave nocturna
que intenta desmayarnos por el miedo
de caer en esta ausencia que hiere
con su espina de remembranza alucinante.
Ay, que doler ese verano pálido que nos cierra los ojos,
cuando pasa trayéndonos la playa, la música y el campo,
de tanta esencia derramada en los aires que fueron.
Y este poema que no quiere llorar.
Y este poema.

del libro Canción para arrullar a un árbol
A TRAVÉS DE LAS ALAS DEL PÁJAROEstá extraviado el tiempo:
me asomo a contemplarlo
ahora que veo pasar algún rayo de luz
a través de las alas del pájaro
que huye de mi presencia.
En esta escena no está Sísifo
subiendo con su roca a la espalda.
Yo la porto sobre la flaqueza
de un hombro descarnado por otra maldición
que me mantiene
bajando a recogerla
hasta el fondo del Tártaro
al que intento romperle,
con los puños del sueño,
su infinito.

del cuaderno No me quiten lo vivido, inédito
MADRETe miro, flor hacendosa
con poca luz cose y cose,
para disfrutar el goce
de vestirme como diosa.

Te vi partir ¿qué otra cosa
puedo hacer sino tenerte
en mi espíritu y saberte
siempre dispuesta a mi lado?

Hoy mi vestido está ajado
por la arruga de tu muerte.

del cuaderno Un remo contra el agua, inédito
EN EL PICO DEL ALBATROSIUn rostro peligroso abre sus alas
y el anciano de las figuraciones
mastica su imposible.
Los ojos que ven a través de las rocas
el murmullo del mar
han avizorado los pájaros de la rutina
que no parlamenta
ni ante la pantomima de sus alas.
El temblor, en el aire, de la cola del pez
es el último intento de volver al océano
antes de ser tragado por el albatros.

IITemo a una nueva mordida
del áspid que se me enrosca en el pecho
para darle descanso a su faena.
El corolario de lo absurdo
debilita la fe y alguna danza mítica
comienza la odisea de inaugurar salones,
mientras vasija en mano
intento recoger la ambrosía
para nutrir a mis pequeños dioses.

Los angelotes coronan a la santa
que ladea la cabeza del perdón
entre la tristura de las flores:
Salto de ella a mí, colocando el rostro
en posición ingenua,
y como el pez en el pico del albatros
inútilmente me sacudo.

-inédito-
ALGUNAS MUJERES CREADORASCaminan sobre sendas nigromantes,
beben vinos añejados en odres de omisiones,
se curan con resina de añoranzas
y a veces duermen sobre el cuerpo de un verso
que resolvió no ceder en la batalla diurna.
Caen en el estanque del amor y no saben nadar,
ni saben dónde encontrar trastos de lo común
cuando el orden las obliga a emplearlos.
Mencionan erotismo,
jugándose en la ruleta los pudores
y ganándose miradas afiladas
en la piedra de la desconfianza.
En ocasiones paren hijos,
que buscan tras cotejos convenientes al uso,
a la madre normal.
No sufren de escapadas o vestidos ajados,
de salitres y arenillas cegadoras,
de ángeles que transportan astillas de luna,
de querellas por usanzas.
Y obtienen como premio,
al concluir aquella obra de la madrugada,
que las musas locas, vírgenes de amantes,
aplaudan con júbilo de acierto
y hasta logren poner en deserción,
a los temibles fantasmas de las melancolías.

EL DESFILE

2012-01-07T12:32:00.000-05:00

Uno por uno los dias van pasando
como un desfile de soldados,
el sol juega con el brillo de las ballonetas
como un gato con una madeja de hilo,
que parcas van hilando?
que parcas van tejiendo?
que parcas cortaran este delicado cordel
que ata la luz a nuestros ojos?
con paso firme redoblan sobre los adoquines
que les toco pisar.
las banderas desplegadas.
No te dejes deslumbrar por este desfile mas o menos vistoso,
puede parecerte hasta interesante,
pero ten en cuenta que al final del cotejo
tu cadaver es el invitado de honor.

entomologia

2011-12-30T00:03:00.002-05:00

Como una mariposa clavada sobre un lienzo,
las alas aleteando a los deseos
recorriendo el camino de la azotea al cielo.
nada pedi,nada pediste,
solos tu y yo con nuestros cuerpos.
el ayer es el hoy en que te esculpe la memoria
con el cincel de mis manos,
que te desnuda como antes
sobre el ahora eterno de mis sabanas.

poesia de Ivon lopez Arenal

2011-12-27T20:15:00.000-05:00

foto Mario Garcia Joya

Los finaditos

Amigos he tenido.
Los buenos se han quedado.
Los otros han caído.
Qué triste funeral de finaditos.
Las flores ya los cubren y al punto se marchitan.
Las espinas crecen, los cercan, los enredan.
La niebla se los traga.

La verdad

Qué triste la verdad cuando no brilla.
Camina por las sombras, la entorpecen.
Los magos del barranco la persiguen, pero ella se escabulle, se disfraza.

En Coyoacán

Eras mi paz, mi certidumbre.
En un tiempo de sombras y esperpento, tu brazo protegía a nuestra hija.
Tocaba tu mejilla con mis labios.
Paseábamos por el viejo zócalo.
Aves pequeñas con mensajes amorosos nos rodearon,
mientras actores, paliacates y artesanos
ondeaban tras los aires del Parnaso.
Recuerdo a la señora de las cartas, sentada allí,
frente a la iglesia.
El amor es no rendirse, sonrió y nos dijo.

Kassandra

Ama y predice.
Tras su abrazo la estatua del miedo se sacude.
Lanza rayos de palabras escupidas.
Nadie cree lo que la bella dice.
Huye entre nubes que funestas se deforman, el amor del cielo es perturbado.
Sólo el don en la serpiente es recordado.
Su vida arriesga, mientras profética y hermosa, se oculta por Ayax perseguida.

Yvonne López Arenal

Los duendes verdes en la poesía blog.

Ave Fénix

A la madre tierra y a la existencia

A mi Amiga Karín preocupada por la tierra, distinguida y sabia.
Desnutrido frágil y manchado
viaja por la gran sabana que antes fue foresta
el sol no sale apenas lo ilumina
la noche lo atraviesa
lo descubre en su fractura
le anticipa ruina y desventura
El fuego de la hoguera ya no ruge
no más lecho no más nido
Se asusta recoge y dispone a las angustias
de una noche tras la fría y ruda piedra.

El ave sin plumaje colorido sin alas y sin crías
busca agallas en inviernos de tintas azul negro
busca el sustento insectos gusanos y equilibrio.

Va tras las huestes en la guerra y la sequía
va tras la muerte el rayo y el recuerdo
sueña con Heliópolis sueña con la vida
en una vieja y bella aldea de la India.
Reza y llora en una playa que salada y seca
más que de agua es un mar de espinas

Llora en ese bosque de petrificados robles
vive el cataclismo nada es como antes nada alivia
se atasca en arenas y desiertos.
Vuelca sus fuerzas tras montañas
que al punto se derrumban
un aullido una ola y más penumbra.
Comienza el sismo no hay más tiempo
es el dolor de una madre traicionada que desangra
dolorida parturienta hoy truncada.
Provoca espasmos desgarra sus entrañas
ya no hay lirios ni rosales ni jardín del Paraíso
el dolor la cubre la abraza
sin hierbas sin aromas en cenizas

Ave Fénix del oriente medio
ave triste y peregrina
¡Tan bella fue en su nido!

Perdió el sitio que por siglos ha tenido
ya no hay nidos ni huevos no es eterna
tiene hambre tiene sed
dice adiós a las huestes celestiales
apreciada Ave, apreciada Tierra
únicas y efímeras sin más vuelos
sin más soles sin más padres sin más templos
y sin mitos que recojan su existencia
en la escasa luz y el soñado paraíso.

Yvonne López-Arenal

La Peregrina Magazine entrega Otoño - Invierno.

La niña en la cocina

La pulpeta es amasada en la cazuela.
La noche se aproxima, reconoce su olor.
Un Príncipe Negro penetra la rendija de la verja.
La ranita de la casa ya está en el fregadero.
La niña la espera y luego juegan.

Anagrama: Blanco "Azahar"

Blanca Rosa, Rosa de Ángeles, ¿eres tú?
Camino por la vida.
Recuerdo una barriada de La Habana.
¿Hacia dónde voy abuela?
Recuerdo el columpio de madera,
¡qué maravilla!... chilla,
se mece en mi memoria.
Espero su mano.
Luce venir del camino de la Seda.
Es tibia y suave, vieja y sabia,
es la mano de mi abuela.

En lo profundo

Me adentro en lo profundo de mi cuarto,
la cama me recibe. Abrazo mi almohada,
la huelo y recuerdo que es viajera.
La noche me atropella, no me escucha.
La brisa en la ventana sacude mi alma, la desnuda.
Deseo descansar, deseo que amanezca.
Deseo una caricia que no llega.

Poesia de la poetiza cubana Marienne Liufriu

2011-12-27T19:15:00.002-05:00

La rama negra

Seca, tardía, amarga

También es bosque.

LOS EXILIADOS

Todavía la familia los busca

con la misma tristeza del ciego

que va al teatro

y se sienta en primera fila

la noche de las máscaras.

MIRADA TRISTE

Para Kenay, que todavía me mira desde la pared

La ciudad se desborda

en los límites de un mapa.

Las manadas emigran

y el hueco de su espacio

aprende los modos de permanecer.

La ciudad simula un telón raído

un escenario imposible

para la nueva función.

Por eso exhibe el mismo baile

de unos pies

que la recorren y la olvidan

la idéntica danza

de unas manos débiles

en el intento de sostenerla

la exacta rutina

de los cuerpos fugitivos.

La ciudad es un teatro viejo

de donde escapan las máscaras.

De nada han servido

mis canciones maltrechas

al sur de sus farolas

mis ganas sofocadas

en sus parques de noche

ni mis días de sol

aliviados por la sombra

de los laureles de la avenida.

Soy poco para la ciudad

y no puedo devolverle

esos retazos suyos

errantes

que se duermen

en New York, Madrid, La Habana, Miami

y que aún le pertenecen.

En cada casa hay al menos una foto

colgada en la pared

que la familia mira

mientras aviva en la memoria

el último abrazo.

Si yo fuera grande

o Dios

o presidente de la ciudad

mandaría a clausurar los caminos

y limpiaría todas esa vetas de ausencia

en las paredes.

Pero yo siempre lo digo

soy poco para la ciudad

y su legión de viajeros.

Frente a un mapa

desdibujado en los bordes

veo cómo adelgaza la ciudad

…y me apeno.

IMITACIÓN

Yo tenía unos peces…moribundos,

y no pude saber cuándo escapaban.

Las palabras oscuras que tragaban

me ocultaron la angustia de sus mundos.

Y mis peces se fueron al alarde

de enfrentar a las olas carniceras.

Solas, tristes, vacías sus peceras

colorean su ausencia cada tarde.

Mis peces se cansaron de callar.

por eso se lanzaron a otro mar

de espacios liberados y profundos.

Mis peces se han anclado en mi memoria

repitiéndose siempre aquella historia

en los hombres que tengo…moribundos.

IMITACIÓN

Yo tenía unos peces…moribundos,

y no pude saber cuándo escapaban.

Las palabras oscuras que tragaban

me ocultaron la angustia de sus mundos.

Y mis peces se fueron al alarde

de enfrentar a las olas carniceras.

Solas, tristes, vacías sus peceras

colorean su ausencia cada tarde.

Mis peces se cansaron de callar.

por eso se lanzaron a otro mar

de espacios liberados y profundos.

Mis peces se han anclado en mi memoria

repitiéndose siempre aquella historia

en los hombres que tengo…moribundos.

RIMA PARA MARINA

2011-12-27T18:33:00.000-05:00

Vengo de naufragar en tus caderas
no hay una playa mejor donde llegar
soy un coyote perdido en tus fronteras
guiando a mi deseo hasta tu mar

Fui velero que amo tus escolleras
marinero prendido a tu cantar
rendí mi pabellón a tus banderas
labios que no me canso de besar.

GACELA DE LOS CERDOS

2011-12-12T16:29:00.000-05:00

por rolando santini

No intentes compender a los liliputienses del alma.
no hay mayor placer para los cerdos
que el revolcarse en el estercolero.
La grandeza se reconoce a si misma,
la pequeñez trata de parecer mayor
empequeñeciendo a los demas.
no necesita motivos,
tu talento es una bofetada en la
cara malicienta de la mediocridad.

LOCO

2011-12-07T16:23:00.002-05:00

Estoy loco,me atrevo a respirar los aguaceros,

colecciono angeles perdidos y el reflejo de las miradas en los espejos.

digo que el dorado esta dormido en unos labios anarquistas

que agitan mis celulas al son de su bandera

y permanezco en mi sitio cuando todo se derrumba.

yo converso con los animales,

discuto con el implacable fiscal que acampa en mi cerebro.

desgrano los segundos y los lanzo al viento

para dar de comer a los pajaros hambrientos.

loco porque digo que despeino al aire y cambio los colores del otono.

yo extiendo los brazos y me proclamo dios al borde de la tarde.

la noche solo es cierta cuando cierro los ojos.

GACELA DE LA QUEJA

2011-12-05T13:09:00.001-05:00

por Rolando Santini

La queja es una prostituta
que vende su dolor es las esquinas.
recorre con paso lento
las negras venas de su barrio abyecto
mostrando impudica su sombra plañidera.
Se necesita mas valor para asumir responsabilidades
que para desafiar una manada de leones.No te rindas,
parate sobre ti mismo,mira a Dios a los ojos,
No te quejes,la queja es una prostituta barata.

De acero o la cancion del beodo

2011-12-05T12:10:00.000-05:00

por rolando santini

mirame,

vierto sobre la garganta sedienta de la tierra

... el zumo del fruto fermentado de la vid.

No,no es una apologia de la moral y las buenas costumbres;

soy el primero en las huestes de los adoradores del vino,

pero quiero probar que soy de acero

antes de derretirme de nuevo por los callejones.

Invierno

2011-11-12T13:56:00.000-04:00

por Rolando Santini

El invierno ha llegado,
como un viejo lujurioso
recorre con su fria lengua
los cabellos verdes de las palmeras.
pero se afana en vano,
mas alla de sus hambrientas manos,
en el corazon,
siempre es primavera.

Gacela del beso

2011-09-21T17:53:00.000-04:00

Oh amada mia...

Un beso es un hueco negro

donde el mundo desaparece

... y solo quedamos tu y yo

navegando los labios

en el mar de la eternidad

Con el sobresalto de los descubridores .

Oh amada mia...

El amor es un torbellino donde el universo se desvanece

y solo quedamos tu yo .

Esta es la unica verdad que cuenta.

GACELA DEL RECUERDO

2011-09-09T00:22:00.001-04:00

El recuerdo es un mago
mas poderoso que todos los efrits,
solo el nos regesa el pasado,
pero no extiendas la mano,
no es mas que bruma,
como niebla se iran
los rostros que amamos
justo apenas antes
de que nos deshagamos en el viento

Gacela del olvido

2011-09-07T16:28:00.000-04:00

El olvido es un anciano que camina despacio;

el recuerdo tiene los pies ligeros

y una gran tendencia a perderse en el camino.

El olvido siempre llega

POR AMOR

2011-08-25T17:29:00.000-04:00

Oh señor te amo tanto,

mi amor es mas vasto

que el prado de los cielos.

Mi sentimientoes como tu,

no tiene limites.

Oh señor, te amo tanto

que te escribiria un poema

con la sangre de las victimas

de los sacrificios hechos delante de ti.

y bordaria un tapiz con la mia

para adornar tu altar.

Ay del que se coloquen entre mi señor y yo.

Soy como una mujer celosa

que defiende el amor de su marido.

Te quiero mas que al amor de las muchachas.

-Callo Cain,

puso en el ara un puñal con la sangre de su hermano

y un collar con lagrimas amargas.

OFRENDA

2011-08-24T15:08:00.001-04:00

ayer ya paso ,no existe,

si unica utilidad es que te trajo al hoy,

mañana no ha llegado aun,es nada.

mas ten presenteque el futuro empieza ahora

el tiempo como un patron celoso

nos va descontando dia a dia.

pon tu boca en mi sexo

que yo pondre la mia en el tuyo

como abeja a la flor.

el deseo es una fiera que se devora a si misma.

despierta el huracan que duerme en tus caderas,

libera el ritmo tribal de tu cintura.

cronos nos mira con los ojos fijos

desde la piedra ancestral que lo detiene.

sienteme ahora,

cuando me fundo en tu crisol,barra de acero.

la herida del placer no da sosiego

y mi espada le busca los gemidos,

estoy perdido entre columnas jonicas,

en el ara ,

como una ofrenda para ti servida

LA VOZ DEL TIEMPO

2011-08-15T16:38:00.000-04:00

La voz rajada del tiempo

cabalga sobre las piedras

en un caballo de viento

donde el olvido

se sienta a mirar

como nos deshacemos

mas lento o mas rapido,

como una neblina,

como el aliento de Dios

sobre el cristal de un sueno

LAGRIMAS DE ASFALTO

2011-08-15T16:01:00.000-04:00

Auriga de la mañana

el sol fustigó el caballo,

llenando la luz del día
los herrajes de su carro.

Olor de fiesta bermeja
al doblar de la calzada,
yace sin sangre en las venas,
concierto de las navajas.

Parecían los cuchillos
relámpagos acerados
rasgando con sus mordidas
el recio tronco de un árbol.

Se defendio como pudo

como el gorrion del milano,

luego paso lo de siempre,

van los buitres al trabajo.

Nadie preguntó su nombre

teñido de su sangre vasta,

nadie vio sus matadores
bañados de alcohol de caña.

Pero la noche que es muda,
cómplice de barrios bajos,
vió tres fantasmas nocturnos

difuminando sus trazos.

Viene la muerte y dibuja
su paisaje descarnado
ya el viento llega y se lleva
su ánima por los campos.

En esta tierra de ciegos
nadie oye, nadie habla
y el astro rey grita en pleno
su llanto sobre el asfalto.

44 consejos para jóvenes escritores Anónimo

2011-06-28T23:02:00.000-04:00

Copiar en fichas todos los finales que se nos ocurran para un relato así como sus inicios, probar todas las combinaciones posibles y elegir la más eficaz.
Contemplar la vida, los hechos, los sentimientos, las cosas, las palabras... con actitud de asombro, de extrañeza, y escribir a partir de las nuevas percepciones que así tengamos de todo ello.
Inventar nuevas formas de enfocar nuestros actos cotidianos y escribir sobre ellos.
Mirar los objetos de nuestra casa como si pertenecieran a otro mundo y escribir sobre la nueva forma de percibirlos.
Inventar un mundo en el que las personas hablen con las cosas y las cosas hablen entre sí.
De entre todas las ideas que se agolpan en nuestra mente, apuntar una; la más simple, la más atractiva o la primera que podamos atrapar, sin preocuparnos por perder las restantes en el camino.
Es bueno relajarse unos minutos antes de comenzar a escribir, concentrarse en la respiración, para dejar fluir los pensamientos; coger al vuelo palabras que pasen por la mente y llevarlas a la página.
Se puede trabajar con listas existentes, tales como las del listín telefónico, la carta de un restaurante o la cartelera de los cines.
Plantearse la mayor cantidad posible de formas de soledad existentes para desarrollar en un texto la que más nos conmueva.
Observar lugares bucólicos y describirlos. Extraer noticias truculentas de periódicos sensacionalistas y ambientar los sucesos en dichos lugares.
Estar alerta cuando nos sentimos angustiados para rescatar aquellas imágenes que dan forma a la angustia.
Escribir sin estar pendientes del calendario, del reloj ni de lo que consigamos; simplemente, hacerlo.
Escribir sobre un tema, elegido a conciencia, que nos produzca la más intensa e íntima liberación.
Imaginar varias situaciones que ocurren en distintos lugares a la misma hora como método para contar algo desde distintos puntos de vista.
Repetir un mismo itinerario mental en distintas ocasiones para comparar resultados y recoger la mayor cantidad posible de material vivencial.
Imaginar un viaje de afuera hacia adentro y otro de adentro hacia fuera de uno mismo y escribir "durante" el viaje.
Planificar un viaje interior por el territorio que sea más propicio para las representaciones imaginarias.
Practicar el aislamiento durante un período programado de tiempo que puede ir desde un día completo hasta una semana, un mes... y anotar lo que experimentamos en ese lapso.
Escribir un texto a partir de la comparación de dos realidades: recuerdos, sueños, experiencias vividas, sonidos, perfumes...
Escribir un texto a partir de semejanzas y diferencias que resulten de compararse uno mismo con otra persona.
Encontrar las palabras que más placer nos produzcan o más significaciones nos provoquen para constituirlas en componentes de una imagen.
Apelar a nuestros sentidos diferenciando aromas, sabores, sonidos, observaciones y sensaciones táctiles de todo tipo para incluir en nuestra lista para constituir imágenes.
Dividir un objeto en el mayor número posible de piezas que lo componen para jugar con ellas en un texto, llamando al objeto por el nombre de algunas de esas piezas o partes.
Inventar situaciones, personajes, conceptos que nos permitan transgredir las funciones del lenguaje.
Reunir todo tipo de géneros y discursos y a partir del contraste entre dos de ellos, para constituir una narración: noticias periodísticas, telegramas, poemas, diálogos escuchados al pasar, etcétera.
Analizar todo tipo de palabras buscando la mayor cantidad de explicaciones posibles que en torno a ellas nos aporta material para un texto o nos permite, directamente, constituir el texto.
Inventar imágenes inexistentes, con mecanismos similares a los productores de frases hechas, y desplegarlas literalmente en un texto.
Tomar una idea conocida y asombrarse frente a ella como si nos resultara desconocida como método para conseguir material literario.
Coleccionar refranes de distintas procedencias para trabajar con ellos en un texto.
Inventar refranes y jugar con su sentido literal.
Prestar atención a los episodios cotidianos, y convertir cada mínimo movimiento ocurrido en un espacio común -un bar, el metro, un edificio, la playa- en un episodio capaz de desencadenar otros muchos.
Elegir momentos a distintas horas del día y describir todo lo que sentimos y lo que sucede a nuestro alrededor, más cerca y más lejos.
Inventariar palabras a partir del alfabeto y crear entre ellas un itinerario, el esqueleto de una historia.
Tomar todo tipo de secretos: un "secreto de familia", un "secreto de confesión", "el secreto de estado", "el secreto profesional", como motores de un texto.
Hurgar en nuestro mundo interior, rescatar de él algún aspecto que no nos atrevemos a expresar y ponerlo en boca de un personaje.
Confeccionar una lista de afirmaciones y otra de negaciones como posible material para un texto en el que se omita algo específico.
Invertir el mecanismo lógico: secreto/confesión, es una manera de enfrentar la ficción. En consecuencia, partir de una confesión para luego inventar el secreto.
Emborronar folios durante diez minutos exactos cada día. Al cabo de cada mes (y por ninguna razón antes) leer lo apuntado. Dicha lectura constituirá una grata sorpresa para su autor. Dado que escribió asociando libremente, el material acopiado será heterogéneo y muy aprovechable para ser transformado en texto literario.
Contar lo diferente y no lo obvio de cada día.
Trazarse un boceto de escritura "en ruta" y atrapar las ideas susceptibles de ser incorporadas a nuestra futura obra.
Recopilar anécdotas ajenas y apropiarse de algún detalle de cada una o de su totalidad.
Del intercambio de textos con otros escritores pueden surgir propuestas y comentarios reveladores.
Imitar una página del texto de un escritor consagrado y comprobar el ensamblaje de las palabras.
Rescatar la espontaneidad del niño. Jugar y crear con todo lo que se tiene a mano.

mujaidin

2011-06-28T21:58:00.000-04:00

Como puedes decir que has vencido
si el campo ha quedado sembrado de cadaveres
como si fueran las flores de una negra primavera.
Como puedes decir que Dios es grande
si con cada muerto se pierde un universo,
si hay besos que nunca serán.
No se puede poblar los desencuentros
soy como tu, ni mas ni menos,
un poco mas triste ahora
pero feliz de ver que sigue amaneciendo.

Recursos y ornamentos poéticos Anónimo

2011-06-26T22:42:00.000-04:00

Recursos y ornamentos poéticos

Anónimo

Términos descriptivos generales:

1. Manierismo: el procedimiento general de decorar los versos con varios ornamentos poéticos o retóricos que se multiplican excesivamente en el barroco, algunas veces se confunde con el barroquismo.
2. Culto, culterano, culteranismo: la actitud artística del barroco que busca la razón del arte en el arte mismo, y que dicta que la obra sea escrita para un público ya culto.
3. Gongorismo, gongorino: el o lo que busca su modelo en la obra poética de Luis de Góngora, el protoculto.
4. Concepto, conceptista, conceptismo: un juego de palabras o conjunto poético dependiente de la sorpresa o agudeza ingeniosa. Por ejemplo, comentar la triple negación de San Pedro (la noche del viernes santo):
"¿No había que cantar el gallo, viendo tan grande gallina?"
5. Llano: la tendencia de escribir poesía más popular que conceptista o culterana tal como la obra de Lope de Vega frente a la de Góngora o Quevedo.

Ornati o recursos específicos:

1. Ablativo absoluto: el empleo del participio perfecto con fuerza de toda una cláusula adverbial.
Ejemplo: Hecho ya el trabajo se fue.
2. Acumulación: la abundancia de detalles amontonados.
Ejemplo: Cuán frágil es, cuán mísera, cuán vana.
3. Acusativo griego: cuando las palabras modificantes concuerdan no con las palabras que modifican sino con el sujeto principal, reemplazando así una preposición que requiere el caso acusativo.
Ejemplo: Desnuda el pecho anda ella (Ella anda con el pecho desnudo)
4. Alegoría: (en griego: otra lectura). Un conjunto de elementos descriptivos o narrativos en el que cada elemento corresponde directamente a los elementos de otro conjunto, distinto del que representan en el sentido literal.
5. Aliteración: la repetición de consonantes en un pasaje, sobre todo de consonantes iniciales.
Ejemplo: ...un no sé qué que quedan balbuciendo.
6. Alusión: la descripción de cualidades de un objeto o de una persona por medio de citar o mencionar (aludir a) otro (bíblico, literario, histórico, etc.)
Ejemplo: Un Job era deste siglo presente
7. Amplificación: expansión por medio de descripciones, comparaciones, repeticiones.
Ejemplo:
¿Qué es la vida? Un frenesí;
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción...
8. Anacronismo: el empleo de un elemento para ornamentar a otro fuera de su debido tiempo cronológico.
Ejemplo: En ventura Octaviano... (hablando del padre de Jorge Manrique)
9. Analogía: una semejanza establecida por la imaginación entre dos o más cosas concebidas como distintas.
Ejemplo:
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar
que es el morir.
10. Anáfora: repetición deliberada de una palabra (o más) al comienzo de varios versos o estrofas para prestar un tono reforzado al estilo.
Ejemplo:
Sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son.
11. Anástrofe: inversión del orden normal para dar énfasis al segmento final.
Ejemplo: En tu edad ningún peligro hay leve.
12. Antífrasis: emplear una palabra o una expresión en sentido contrario al literal por medio de la ironía o eufemismo.
Ejemplo:
¡Vete al cielo!, o bien,
¡Pégale bien, pero en la cara redonda!
13. Antítesis: presentación de una idea por medio de términos contradictorios, en forma paralelística y concisa.
Ejemplo: sirena dulce si no esfinge bella.
14. Antonomasia: el empleo del nombre de una persona para representar una abstracción.
Ejemplo: Casi en sombra de la muerte, un nuevo Orfeo.
15. Apóstrofe: el dirigirse a una persona o a una idea personificada.
Ejemplo: Y tú, Amor...
16. Apoteosis: la deificación de un hombre o de una calidad humana.
Ejemplo: Melibeo soy. En Melibea creo.
17. Asíndeton: supresión de la conjunción copulativa.
Ej: en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada
18. Asonancia: la rima femenina o masculina de vocales, o la repetición dentro del verso de la misma vocal en sílabas acentuadas.
Ejemplo: infame turba de nocturnas aves.
19. Bimembración: la división de un concepto o un verso en dos elementos paralelos. Véase también polimembración.
Ejemplo: al sonoro cristal, al cristal mudo.
20. Decoro: el empleo de elementos apropiados al sujeto.
21. Elipsis: dejar una idea incompleta.
Ejemplo: Anoche soñé... ¿Direlo?
22. Emblema: una imagen o una figura simbólica acompañada de una divisa o lema o una referencia a un emblema consagrado por la tradición.
Ejemplo: el dulce nido del ciego niño
23. Encabalgamiento: dos versos que siguen sin pausa por necesidad del sentido o sintaxis.
Ejemplo:
Pues no hay otro camino
por donde mis razones
vayan fuera de aquí, sino corriendo
por tus aguas, y siendo
en ellas anegadas.
24. Epíteto: lo que se refiere a una persona o su nombre.
Ejemplo: El Cid: "el que en buen hora nació."
25. Gradación: elementos calificativos que van en orden de importancia creciente o menguante.
Ejemplo:
Mal te perdonarán a ti las horas:
las horas que limando están los días,
los días que royendo están los años.
26. Hipérbato o hipérbaton: ordenación anormal asintáctica de palabras.
Ejemplo: Un monte era de miembros eminente
27. Hipérbole: exageración sorprendente con el motivo de hacer aceptar lo inverosímil.
Ejemplo:
Yo vos fui siempre leal
más que fue Paris a Elena.
28. Ironía: saber lo que otros no sabemos que sabemos, o decir el contrario de lo que literalmente significan las palabras (puede llegar al sarcasmo cuando se hace amarga o cruel).
Ejemplo:
Bien podéis salir desnudo
pues mi llanto no os ablanda;
que tenéis de acero el pecho
y no habéis menester armas.
29. Litote: emplear una expresión menos fuerte de la entendida.
Ejemplo: "menos mal" o "no es mala la idea"
30. Metáfora: una manera de sustituir una palabra o expresión por otra, con la que tiene algún rasgo en común.
Ejemplo:
"Una prisión de nácar" (perla) o "campo de flores lucientes" (cielo).
31. Metonimia: el empleo de una palabra o expresión para indicar otra relacionada (como la causa por el efecto, lo que contiene por lo contenido, etc.)
Ejemplo: Vertido Baco el fuerte arnés afea (Vino).
32. Onomatopeya: una palabra que tiene el sonido del significado.
Ejemplo: "el susurro de las abejas" o "maullar del gato".
33. Oxímoron - poner elementos contrarios en conjunción.
Ejemplo: "cortesanos labradores", "esqueleto vivo"
34. Paradoja: dos cosas que evidentemente se niegan o se contradicen, pero por lo que sigue, no lo son.
Ejemplo:
un cuerpo con poca sangre,
pero con dos corazones.
35. Paralelismo: estructuras seguidas que se relacionan entre cosas comparables.
Ejemplo:
su boca dio, y sus ojos cuanto pudo,
al sonoro cristal, al cristal mudo.
36. Parataxis: la coordinación de elementos de una cláusula.
Ejemplo:
labré, cultivé, cogí,
con piedad, con fe, con celo,
tierras, virtudes, y cielo.
37. Paronomasia: el empleo de palabras con casi el mismo sonido.
Ejemplo:
sin velas desvelada
y entre las olas sola.
38. Perífrasis: emplear varias palabras en vez de una sola, o sea circunlocución.
Ejemplo: un rubio hijo de una encina hueca (panal de miel)
39. Personificación: dar calidades humanas a cosas inanimadas.
Ejemplo: ¡Oh noche que guïaste...
40. Polimembración: la división de un concepto en varios elementos paralelos.
Ejemplo:
¡Fue sueño ayer; mañana será tierra!
¡Poco antes, nada; y poco después, humo!
41. Polisemia: El empleo de una palabra con varios significados a la misma vez.
Ejemplo:
Volviose en bolsa Júpiter severo;
levantose las faldas la doncella
por recogerle en lluvia de dinero.
42. Polisíndeton: la adición de innecesarias conjunciones copulativas.
Ejemplo: preso y forzado y solo en tierra ajena
43. Prosopopeya: atribuir sentimientos humanos a la naturaleza, generalmente en simpatía con el ser humano tratado en el pasaje.
Ejemplo:
Se desatacó la noche
y se orinaron las nubes. (Sobre Leandro)
44. Quiasmo: presentación de un par sintáctico ya presentado en orden contrario.
Ejemplo: apenas llega cuando llega a penas.
45. Símil: la comparación explícita de dos cosas.
Ejemplo:
Como la tierna madre que el doliente
hijo le está con lágrimas pidiendo
.....
así a mi enfermo y loco pensamiento
46. Sinécdoque: tomar el mayor por el menor, la materia por el objeto, o la parte por el todo.
Ejemplo: viendo que sus ojos a la guerra van
47. Sinestesia: la percepción de una imagen por medio del sentido que no le pertenece.
Ejemplo: la canción azul
48. Zeugma: el empleo de un sólo pronombre con dos antecedentes posibles.
Ejemplo:
sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.

Clarice Lispector

2011-06-26T22:30:00.001-04:00

Escribir es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba.¿El proceso de escribir es difícil? Es como llamar difícil al modo extremadamente prolijo y natural con que es hecha una flor.
No puedo escribir mientras estoy ansiosa, porque hago todo lo posible para que las horas pasen. Escribir es prolongar el tiempo, dividirlo en partículas de segundos, dando a cada una de ellas una vida insustituible.
Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra.

AMANECER

2011-06-26T22:24:00.000-04:00

Después del látigo del desierto
no hay nada mas dulce que la caricia del oasis.
la tormenta dibujo sus trazos con su mano ruda y callosa,
el polvo hizo su muro de cemento
pero la madrugada me regalo la mañana
El amor y la fe caminan juntas.
Habbiamo vinto

POEMAS DE RUBEN MARTINEZ VILLENA

2011-06-23T00:16:00.001-04:00

     SONETO
Te vi de pie, desnuda y orgullosa,
y bebiendo en tus labios el aliento,
quise turbar con infantil intento
tu inexorable majestad de diosa.
Me prosternó a tus plantas el desvío
y entre tus muslos de marmórea piedra,
entretejí con besos una hiedra
que fue subiendo al capitel sombrío.
Suspiró tu mutismo brevemente,
cuando la sed del vértigo ascendente
precipitó el final de mi delirio;
y del placer al huracán temiendo,
se doblegó tu cuerpo como un lirio
y sucumbió tu majestad gimiendo.

     SINFONÍA URBANA
                          l
                  CRESCENDO MATINAL
Una incipiente lumbre se expande en el oriente;
uno tras otro, mueren los públicos fanales.
Ya la ciudad despierta, con un rumor creciente
que estalla en un estruendo de ritmos desiguales.
los ruidos cotidianos fatigan el ambiente:
pregones vocingleros de diarios matinales,
bocinas de carruajes que pasan velozmente,
crujidos de maderas y golpes de metales.
Y elévase en ofrenda magnífica de abajo
el humo de las fábricas -- incienso del trabajo -- ;
rezongan los motores en toda la ciudad,
en tanto que ella misma, para la brega diaria,
se pone en movimiento como una maquinaria,
movida por la fuerza de la necesidad.
                         2
                 ANDANTE MERIDIANO
Se extingue lentamente la gran polifonía
que urdió la multiforme canción de la mañana,
y escúchase en la vasta quietud del mediodía
como el jadear enorme de la fatiga humana.
Solemnidad profunda, rara melancolía.
La capital se baña de lumbre meridiana,
y un rumor de colmena colosal se diría
que flota en la fecunda serenidad urbana.
Flamear de ropa blanca sobre las azoteas;
los largos pararrayos, las altas chimeneas,
adquieren en la sombra risibles proporciones;
el sol filtra en los árboles fantásticos apuntes
y traza en las aceras siluetas de balcones
que duermen su modorra sobre los transeúntes.

                 ALLEGRO VESPERTINO
¡Ocasos ciudadanos, tardes maravillosas!
Pintoresco desfile de la ciudad contenta,
profusión callejera de mujeres hermosas:
unas que van de compra y otras Que van de Venta.
Tonos crepusculares de nácares y rosas
sobre el mar intranquilo que se adosa y se argenta,
y la noche avanzando y envolviendo las cosas
en un asalto ciego de oscuridad hambrienta.
(Timbretear de tranvías y de cinematógrafos,
música de pianolas y ganguear de fonógrafos.)
¡La noche victoriosa despliega su capuz,
y un último reflejo del astro derrotado
defiende en las cornisas, rebelde y obstinado,
la fuga de la tarde, que muere con la luz!

                  MORENDO NOCTURNO
Un cintilar de estrellas en el azul del cielo
y una imponente calma de humanidad rendida,
mientras el mundo duerme bajo el nocturno velo,
como cobrando fuerzas para seguir la vida.
Alguna vaga y sorda trepidación del suelo
rompe la paz augusta que en el silencio anida,
y la lujuria humana, perennemente en celo,
transita por las calles de la ciudad dormida.
Ecos, roces, rumores... Nada apenas que turbe
el tranquilo y sonámbulo reposar de la urbe;
y todo este silencio de noche sosegada,
en donde se adivinan angustias y querellas,
es el dolor oculto de la ciudad callada
¡bajo la indiferencia total de las estrellas!

EL ENIGMA DE LA AMANTE HORRIBLE
Abrió la mano trágica; me tomó del cabello;
me suspendió a la altura de su boca entreabierta;
y todo el cuerpo flácido colgante de mi cuello,
se balanceó en su risa, como una cosa muerta.
Un coro de pavuras, en un grito reacio,
se me subió a los labios atropelladamente;
y Ella miró tan hondo, tan fijo, tan despacio
que su mirada horrible me barrenó la frente.
¿Cuál es la meta negra de sus designios rojos?
Aún hoy sufro en el puño férreo que no se encorva
sus mordeduras cálidas y sus ósculos fríos.
Yo la miro hasta el fondo lóbrego de los ojos,
y sólo hallo en sus ojos mi propia imagen torva
mirándose en el fondo lóbrego de los míos.

1923

                       EL GIGANTE
¿Y qué hago yo aquí donde no hay nada
grande que hacer? ¿Nací tan sólo para
esperar, esperar los días,
los meses y los años?
¿Para esperar quién sabe
qué cosa que no llega, que no puede
llegar jamás, que ni siquiera existe?
¿Qué es lo que aguardo? ¡Dios! ¿Qué es lo que aguardo?
Hay una fuerza
concentrada, colérica, expectante
en el fondo sereno
de mi organismo; hay algo,
hay algo que reclama
una función oscura y formidable.
Es un anhelo
impreciso de árbol; un impulso
de ascender y ascender hasta que pueda
¡rendir montañas y amasar estrellas!
¡Crecer, crecer hasta lo inmensurable!
No por el suave
placer de la ascensión, no por la fútil
vanidad de ser grande...
sino para medirme, cara a cara,
con el Señor de los Dominios Negros,
con alguien que desprecia
mi pequeñez rastrera de gusano
áptero, inepto, débil, no creado
para luchar con él, y que no obstante,
a mí y a todos los nacidos hombres,
goza en hostilizar con sus preguntas
y su befa, y escupe y nos envuelve
con su apretada red de interrogantes.
¡Oh, Misterio! Misterio! Te presiento
como adversario digno del gigante
que duerme sueño torpe bajo el cráneo;
bajo este cráneo inmóvil que protege
y obstaculiza en dos paredes cóncavas
los gestos inseguros y las furias
sonámbulas e ingenuas del gigante.
¡Despiértese el durmiente agazapado,
que parece acechar tus cautelosos
pasos en las tinieblas! ¡Adelante!
Y nadie me responde, ni es posible
sacudir la modorra de los siglos
acrecida en narcóticos modernos
de duda y de ignorancia; ¡oh, el esfuerzo
inútil! ¡Y el marasmo crece y crece
tras la fatiga del sacudimiento!
¡Y pasas tú, quizás si lo que espero,
lo único, lo grande, que mereces
la ofrenda arrebatada del cerebro
y el holocausto pobre de la vida
para romper un nudo, sólo un viejo
nudo interrogativo sin respuesta!
¡Y pasas tú el eterno, el inmutable,
el único y total, el infinito!
¡Misterio! Y me sujeto
con ambas manos trémulas, convulsas,
el cráneo que se parte, y me pregunto:
grande que hacer? Y en la tiniebla nadie
oye mi grito desolado. ¡Y sigo
sacudiendo al gigante!

1923

        INSUFICIENCIA DE LA ESCALA Y EL IRIS
   La luz es música en la garganta de la alondra,
   mas tu voz ha de hacerse de la misma tiniebla;
   el sabio ruiseñor descompone la sombra
   y la traduce al iris sonoro de su endecha.
   El espectro visible tiene siete colores,
   la escala natural tiene siete sonidos:
   puedes trenzarlos todos en diversas canciones,
   que tu mayor dolor quedará sin ser dicho.
   Dominando la escala, dominador del iris,
   callarás en tinieblas la canción imposible.
   Ha de ser negra y rauda. Que a tu verso le falta
   para expresar la clave de tu angustia secreta,
   una nota inaudible, de otra octava más alta,
   un color, de la oscura región ultravioleta.

               EL CAMPANARIO DEL SILENCIO
Yo tuve un campanario monumental, en cuyas
campanas di la música de mis anhelos nobles;
aleccioné mis bronces en risas de aleluyas,
ángelus melancólicos y lágrimas de dobles...
Después la irremediable necesidad del toque
forzó el pregón metálico de mis impulsos bajos;
y de mi torre a vuelo, con el continuo choque,
saltaron las cansadas lenguas de mis badajos...
Y hoy sufro de mis versos volteando en el silencio,
campanas mutiladas; no más que yo presencio
la danza de mis bronces en ímpetu insensato;
y oigo -- bajo mis sienes -- inexorable y rudo
clamar, en un glorioso vértigo de rebato
¡el toque inverosímil del campanario mudo!...

                PAZ CALLADA
                                   Largolento en monorritmo de "A"
Y esta perenne abulia; esta inercia del alma
que no siente: ni espera ni rememora nada:
ni una ansiedad siquiera para el futuro: calma;
calma: ni una nostalgia de la vida pasada.
Pausas que se dilatan en la quietud amarga;
el mismo tema diario se repite y se cansa;
la materia inactiva se degenera en larga
putrefacción creciente, como de linfa mansa...
Y esta es la paz callada. Ni un ímpetu de ala.
Tan solo el verso arrastra su cansancio y escala
penosamente el duro silencio, se levanta
sobre el labio en un gesto de sonrisa macabra,
mientras la mano en garfio me estruja la garganta
¡para exprimir la gota de hiel de la palabra!...

            MOTIVOS DE LA ANGUSTIA INDEFINIDA
                    Mi vida: una semilla en un surco de mármol.
                                          (Verso sin consonante)
¡Oh, consciente impotencia, para vencer la empresa
de traducir al verso la aspiración informe!
Angustia irremediable: conservar inconfesa
la tragedia monótona del vivir uniforme! ...
¡Y temer el ansiado reposo; donde cesa
esta resignación a seguir inconforme
de todo: de sí mismo, del labio que se besa,
de la verdad pequeña y del Enigma enorme!
Sufrir el infructuoso cerebralismo insano,
-el cruel distanciamiento del espíritu hermano,
la maldición de Palas en la gracia de Apolo...
Y en el continuo esfuerzo hacia lo inasequible
quedar, al fin, aislado, ¡perpetuamente solo,
igual que un verso de consonancia imposible!

¡Oh mi ensueño, mi ensueño, vanamente me exaltas!; ¡Oh mi inútil empeño por subir donde subes! Estas alas tan cortas y esas nubes tan altas, y estas alas queriendo conquistar esas nubes!

Unos poemas de Pierre Bernet Ferrand (Guantánamo, 2.08.1950)

2011-06-19T18:55:00.000-04:00

CONVERSANDO CON LA ALMOHADA

He descubierto mundos
tantos cielos
Ya no sueño con viajes siderales
ni indomables amazonas
de jugosas vulvas
para en interminables juegos de placer
sorprender los amaneceres
Mis ángeles
son ahora terrenales
mujeres de carne y hueso
la botella de buen vino
con que alivio mis oxidadas arterias
Porque no me queme la nostalgia
intento rescatar de su naufragio
aquel noviazgo de juventud
trunco por ninguna razón
ni voluntad de los amantes
Hoy es 2 de agosto
son las tres de la madrugada
y algún sinsentido me desvela
¡cómo luego
no rogarle unas gotas al rocío!

REFLEJOS
Mi imagen frente al espejo
miente
No es la del hombre desgastado
casi anciano que me muestra
Yo soy otro más joven
con melena hirsuta
y bigote enorme
a quien llaman conflictivo
A estas alturas
un reflejo así de mi
no va a engañarme
Todavía soy aquel
que baila Twist and Shaw
toda una noche
Mentira que sea este
a quien prohíben fumar
porque lleva una prótesis
por aorta
ni ese a quien las muchachas
devuelven sus piropos con sornas
un insulto
Va siendo hora entonces
de no tomar en cuenta los espejos
y como el pirata
desenterrando sus tesoros
hurgar mejor entre las fotos
que guardo en las gavetas.

POEMA DEL DÍA A DÍA

Sobre mi mesa de trabajo
un cuadro por terminar
y palabras
palabras que patinan
de una a otra hoja de papel
hacia el alumbramiento
o no del poema
Siempre sucedió de esta manera
porque con ellos son mis viajes
por parajes inalámbricos
en los que descubre mi imaginación
límites más lejos
un oasis
partos múltiples
la suma de sumas de más sumas
el torbellino de mí para conquistarte vida
y en tu nombre alcanzar lo bello
decir todo.

FRONTERAS
Ahí
entre los fuertes olores
de los barrios profundos
junto al bullicio de su gente
y los juegos al football de los niños
en las esquinas
Donde existan una cafetería
con fiambres de mala muerte
bares con ron y cerveza
para reventar los hígados
en moneda nacional
está anclada la verdadera ciudad
La otra muy pulcra
brillante como alhajas es paisaje
imágenes para fotos de los turistas.

POR LO VIVIDO

Porque conocí de los infiernos
cuando tuve sed
y no hubo un río
Porque sentí bajo mis pies
la hirviente arena de los desiertos
al sol flagelar mi espalda
y no hubo un árbol
ni llovía
Porque nadie preguntó por el olvido
ni estuvo a tiempo
para auxiliar a los sedientos de suerte
o dicha
Porque alguna vez
sucedió en nuestras vidas
escribo este poema.

A MANERA DE EPÍSTOLA.............................................................. Para Jesús Cos Causse
............................................... In memorian
Querido Cos
ni sé si estas líneas semejarán los trazos de una carta
o más bien mi reproche a tu tanta despreocupación
y abandonarnos no a la manera de un hasta mañana
según las más elementales normas de cortesía
Guardo la aspiración de que llegues a leerlas
una vez concluyas los siempre engorrosos
trámites burocráticos
necesarios para fijar una nueva residencia
Pero desde ya quiero dejarte constancia
de lo impactante que para mi resultó la noticia
de que no compartiremos más
al menos por ahora
las botellas de Havana Club acostumbradas
cuando otro de tus ocasionales
pasos por La Habana
entre amigos que llegaban y marchaban
-estos últimos los menos-
pues siempre era nuestra ilusión
agotar temas
que total debíamos retomar día a día
mientras demoraba tu estancia entre nosotros
Yo por muy oscuro que pueda estar el cielo
de tu Santiago
no vestiré de luto
Sé conscientemente que tu vida
fue azarosa
caudal de mucho hacer
Revolución
Viajes
Casa del Caribe
Amigos
Ron y Cigarros hasta el hartazgo
pero sobre todo
Poesía

¡Tanta Buena Poesía!
con que nos acompañaste los mejores
también los malos momentos del espíritu
Ninguna otra cosa codiciabas
mucho menos la eternidad
y sin embargo se va contigo
La vida que a tu manera
quisiste llevar fue otro atributo
de tu permanente alegría
y no cuidar una salud
que poco te importaba
No hermano
no lloraré
tu placer de comportarte a la imagen
y semejanza de un Quijote negro
y por Rocinante cabalgar sobre tu tiempo
Claro que en próximas encuentros
extrañaré tu desgarbada figura
tu barbilla de ralos pelos
rememorando en ocasiones
un Ho Chi Mihn
pues de por ahí también tenemos todos
en nuestro ajiaco
No pensaré que para siempre has callado
porque por ti hablarán
unos versos
que nunca sacrificaste por tus hábitos
de arraigado santiaguero
No creo necesario juntar aquí más palabras
sólo entonces desearte
un buen retiro amigo
porque tu gran premio
fue la vida
y de la tuya en ningún lugar
vas a arrepentirte.

GACELA DE LA SED

2011-06-19T10:54:00.001-04:00

Bajo la mascara de la noche
me deslizo por tu piel como un ladrón,
mis manos son dos lobos
corriendo por prados y quebradas.
tu eres un sueño que se torna hoguera
y no sospecha nada,
las flores despiertan a la álgida alborada
y en medio de la estepa la fuente mana.
Soy la sed frente al agua

ULTIMA PRESENTACION DE OBBA

2011-06-19T00:29:00.001-04:00

HOY DOMINGO ultima presentación de "OBBA" de Excilia Saldaña, en Akuara Teatro. Reservaciones al 786 853-1283
.un espectáculo para recordar,una pintura de la cultura afrocubana con un lirismo indecible y la direccion de Eddy Diaz Sousa a la que la actuacion de Oneysis Valido y el diseño de luces de Mario García Joya añaden un plus

es una produccion de artefactus teatro en la sala avellaneda.

FILIBUSTERO

2011-06-07T21:29:00.000-04:00

Marinero en tu mar,
dueño del viento;
las velas desplegadas a la lumbre,
robo tus labios en plena madrugada.
Mi bandera es la noche que me cubre.
Eres la arena con que llora el tiempo,
te pierdo en el instante en que te encuentro.

COMO TU QUIERAS(TOMADO DE MARIALAURACATEURA.BLOGSPOT.COM

2011-06-04T22:46:00.000-04:00

¿Dónde quieres que te bese?
... en el brillo de tu sonrisa o en la cima de tu instinto
¿Dónde quieres que te bese?
... en el hueco donde anidan tus sueños o en la cuna donde despiertan tus gemidos...
He besado tu universo...y la humedad de sus labios me ha seducido a golpes de abandonada entrega

LO QUE HAY

2011-06-03T21:04:00.002-04:00

Vivo en mis versos,
Habito hasta la ultima coma,
desde el mas hermoso al mas contrahecho,
ellos son el Dios al que nunca he mentido.
Puedo caminar con la frente erguida,
si mirara atrás ,no me convertiría en estatua de sal.
No busques en vano;es lo que hay.

GACELA DEL ANGEL

2011-06-03T20:57:00.002-04:00

El ángel del final
cabalga sobre el corcel del tiempo.
No importa si antes o después,
igual te alcanzara,
inapelable como una puesta de sol.
Pero yo soy infinito,no tengo fin.

PLEGARIA DE UN MARINERO VENECIANO O LAS CUPULAS DE SAN MARCOS

2011-05-28T13:46:00.001-04:00

Oh Dios,
nada hay como la vista de las cúpulas de san marcos.
cuando regreso a casa,
tiemblo como las margaritas en el prado
cuando las azota el viento.
Ah la brisa en medio de la plaza...
nada hay como ese rincón del mundo,
ni Dios mismo ha estado en sitio mas placentero.
El mar es la piel de la ciudad,
el barco una caricia
y la vela es el hambre que me lleva a puerto.
Oh dios nada hay como las cúpulas de san marcos
pero eso solo lo comprenderías si fueras marinero como yo
y sintieras como se amotina hasta la ultima célula.
Pero no lo eres,
tal vez solo eres el capitán de una nave mas grande
y no puedes entender lo que se siente
cuando me cobija su silueta rotunda
Protegeme señor en la tormenta,
deja que vea las cúpulas al amanecer,
déjame ser como el cielo que las envuelve
justo a la altura de la tierra,
deja que toque sus senos
porque son amables como una bahía en la borrasca,
nada hay en cielo y tierra como eso

QUINTIN BANDERAS

2011-05-28T13:00:00.000-04:00

El negro quintín escribe su pagina a machetazos
y despeina las palmeras con la fuerza de su brazo.
ay quintín,quintín banderas que viene iku caminando
mas tiene miedo de verse en tu machete plateado.
ay general de tres guerras,negro tornado cubano
busca tu nocturna espalda el abrigo de la muerte.
Buitres de temblona sombra, sombra de los callejones
se arrastran por las esquinas para cobrarse tu sangre.
Con tinta roja escribiste sobre pagina rayada
que como te llamas negro?Yo te digo,te llamabas.
Tu piel de ébano firme se confunde en el asfalto,
la noche entro por tus ojos donde nunca entro el espanto
Un llanto de mariposas se riega por la calzada
enmudecen los tambores,llora la tierra cubana.
El negro quintín escribe su pagina a machetazos.

MISA

2011-05-27T21:44:00.000-04:00

En esta misa,
bebo de tu cáliz como el mas beato feligrés
una y otra vez;

lo que venga

FINAL

2011-05-27T21:35:00.000-04:00

me estoy muriendo,
pero hoy amaneció y fue hermoso.
Me asombro de que sin ti siga amaneciendo
y me quedo viendo como el sol
se derrite entre los pinos.

AMISTAD

2011-05-27T21:13:00.000-04:00

Amigo mio,
eres como un árbol frondoso
en medio del desierto
cuando el sol me quema.
Contigo ,soy y tu eres
porque la amistad es una plaza
en que cabe todo.
Basta tu presencia callada
para que el silencio sea baculo
para mis cansados huesos,
cuando estoy alegre,
te conviertes en una fiesta
que se descuelga de tus ojos a los mios
y estas alegre por mi
como yo por ti,
y siempre estas conmigo
como yo contigo,
puedes zarpar bajo la bandera que quieras,
la amistad es una patente de corzo.

GACELA DEL TIGRE

2011-05-25T20:20:00.001-04:00

Oh amantes,flor de durazno bajo la piel del viento,
recordad que en esta selva,
el amor ,es como un tigre hambriento

LOS SIGLOS DE LA MEMORIA

2011-05-24T23:28:00.001-04:00

Por esas calles han caminado siglos
quien sabe cuantas veces estreche a una muchacha intemporal bajo las farolas.
Hoy solo recuerdo el eco de mis pasos sobre la piel de la ciudad.
Ahora mi ciudad es la memoria, esa que el tiempo ira desdibujando.
Mis amigos estan mas dispersos que las estrellas y acaso mas lejanos,
el hombre invento a dios para no estar solo,
pero yo ,en ese sentido soy un hombre de poca fe,
yo asumo mi propia responsabilidad
despues de todo la soledad es atributo de los dioses
lo demas son espejismos,
las trampas que el desierto nos tiende.

DESAMOR

2011-05-21T14:52:00.001-04:00

Al puerto de tus ojos llego el silencio
en una carabela de desierto
y como golondrinas se van mis sueños
a emigrar desdeñosos a otros te quiero.

no te vayas niña, muero a pedazos
el dolor se ha vuelto estatua sin tiempo
que erigió el olvido en este ,mi pecho.
La cuna de tus labios quedo sin besos
y al palenque del nunca se escapa el verso.

Al puerto de tus ojos llego el silencio
en una carabela de desierto
y como golondrinas se van mis sueños
a emigrar desdeñosos a otros te quiero.

GACELA DEL RIO

2011-05-10T18:25:00.001-04:00

nada hacemos en la rivera,

todos los ríos tienen dos orillas
yo no soy mejor que tu, tu no eres peor que yo,
esta corriente que vez no es nunca la misma.
somos marineros sobre la piel del río,
delante esta el abrazo del mar

OFICIO DE SOLITARIOS

2011-04-30T14:25:00.001-04:00

Oficio de solitarios
este de sueños forjar
uno,otro,otro y otro
siempre a la forja otro mas,
...y en torno?que existe en torno?
-Solo tierra ,cielo y mar.
no te parece bastante?
no quejes de soledad.

IMAGINACIONES

2011-04-30T03:24:00.001-04:00

por Rolando Santini

Yo me imagino fuego,tanto tiempo en el
le ha quitado su todo de suplicio
y me ha dejado un algo
que me da carta de ciudadanía.
Aquí me pusieron para que me consumiese y trocara en polvo
anónimo , sin nombre.
Entonces fui la hoguera,grite mi furia al cielo,
mi furor desmedido escupió torrentes de humo
a la cara del verdugo famélico ,
clave entonces mis dientes en su carne,
como un lobo acorralado.
Mientras me hacia cenizas,los reducía a cenizas
para luego,en la lluvia,hacernos barro,
un barro con que Dios quizás mañana
moldee a un hombre para gloria suya,
sin sospechar que es fuego,
ese fuego que crece y le devora
solo para honra de si mismo.

DOLOR

2011-04-29T01:00:00.000-04:00

No hay tristeza mayor
cuando el dios del deseo
responde que no
y amontonas las lunas de cal
en la almohada del sol.
Donde iras si la puerta del cielo cerro?
tiene sal la herida de la nada
y el tren ya partió
un banquete puede ser un erial,
tu corona de espinas,
es mas duro el exilio sin eva ;
soy un verbo que muere
conjugando la espera
Yo me quedo en el banco sin vos

GACELA DEL VERSO

2011-04-28T12:01:00.000-04:00

por Rolando Santini

Verso que escapa desolado
hacia una hoja de papel,
jinete de un caballo desbocado
que le trae y le lleva a su merced.

LLANTO

2011-04-27T22:56:00.003-04:00

por Rolando German Santini

Mi niña llora,mi niña llora,
ya no quiere juguetes,
el tiempo pasa,mi niña llora, mi niña llora
la semillita quiere ser árbol
dibuja un beso,
teje un abrazo,danzan las ascuas, danzan las ascuas
Quien te enamora niña- muchacha?
Mi niña llora,mi niña llora.

poema de Abdel Salam

2011-04-23T03:15:00.000-04:00

Si vieras lo hermosa
que ella es,
entenderías mi amor
por ella.

Sus manos te atrapan
en sosiego y dulzura.
Sólo ella es
felicidad y locura.

Tan solo si la vieras
podrías entender,
el brillo de un lucero,
la belleza de una rosa,
la eternidad de un beso,
porque ella es, todo eso.

Podrías entender
que su rostro es amor
que deslumbra al caminar
porque ella es,
todo lo que querías encontrar.

Quizá podrías entender
su sonrisa que ilumina,
la magia de la vida
de aquel amor que te fulmina,
la mirada dulce y divina
de un amor que te inspira.

Y si tan solo pudieras verla,
entenderías el dolor
que fue perderla.

GACELA DE LA AUSENCIA

2011-04-23T02:58:00.000-04:00

Nadie,
-No digas nadie,

que siempre la ausencia tiene nombre